Eu sempre soube que, em algum momento, a história da babá jovem e os abutres dos portais de fofoca ia estourar, mas eu não esperava que fosse tão cedo. Era uma terça‑feira qualquer. Tinha levado Joana à escola, ajustado horários da semana, revisado minha agenda da faculdade, e estava na cozinha ajudando Lúcia a separar frutas enquanto a TV passava um jornal qualquer ao fundo.

— Pode deixar que eu corto, Lúcia — falei, pegando a faca. — Pelo menos sirvo pra alguma coisa além de fazer trança…

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