O céu ainda chorava com a mesma fúria contida que tomava conta dele por dentro.

Lorenzo empurrou a pesada porta da mansão Velardi com o ombro, os dedos úmidos escorregando pela maçaneta. A chuva ainda escorria por seu rosto como se cada gota lavasse, em vão, o gosto amargo da culpa. As roupas estavam encharcadas, coladas ao corpo, o colarinho da camisa aberto como se já não houvesse forças para manter nem a aparência intacta.

O cheiro do uísque misturado à água da tempestade subia pelas suas narinas e se misturava com o perfume úmido do jardim. Mas não era isso que o sufocava. Não era o frio, nem a umidade, nem o álcool. Era a lembrança. Aquela maldita lembrança. A imagem de Isabella parada diante da flor de Let&iacut