O corredor do pronto-socorro era um mundo à parte. A claridade branca das luzes fluorescentes refletia nas paredes lisas, quase ofuscante, criando um ambiente frio e impessoal. O cheiro de antisséptico impregnava o ar, misturado ao leve odor metálico que Lorenzo reconhecia bem demais. O cheiro de sangue. Ao fundo, havia um constante zumbido, o vaivém de passos apressados, portas batendo, vozes chamando por médicos, o som seco de pranchetas sendo batidas contra balcões. Tudo se misturava, compondo uma sinfonia caótica que apertava o peito e acelerava a respiração.

A porta automática se abriu com um rangido rápido, e Lorenzo entrou quase arrombando-a, como se nada pudesse ou devesse retardá-lo. Marco vinha logo atrás, apressando-se para acompanhá-lo, mas era evidente que, para Lorenzo, o mundo havi