A casa de Lorenzo estava mergulhada em um silêncio que não era apenas ausência de som, mas a presença sufocante de tudo aquilo que não havia sido dito. Um silêncio denso, que parecia pesar sobre as paredes, sobre as pessoas, sobre os corações que tentavam não se despedaçar ali.

Na sala de jantar, a mesa estava posta com esmero. Marta havia caprichado na arrumação, os talheres polidos refletiam a luz dourada do lustre, e as taças de cristal brilhavam como se tentassem disfarçar a tensão que pairava no ar. O aroma suave do filé grelhado com ervas e do purê de batatas temperado com noz-moscada invadia o ambiente, mas ninguém parecia disposto a comentar o quanto o jantar estava perfeito.

Aurora, sentada ao lado de