Quando saio do quarto, de cabelo ainda úmido e, finalmente, com uma roupa limpa, o apartamento parece outro.

Mais silencioso. Mais arrumado do que deveria estar para um lugar onde, horas atrás, um homem morreu.

Blake está na sala, de pé, conversando em voz baixa com alguém que eu não reconheço. Alto, ombros largos, postura que lembra a dele, aquele jeito de ocupar o espaço sem precisar de muito movimento.

Paro na entrada do corredor, observando, e o homem se vira antes que eu precise dizer q