O sábado amanhece com um silêncio estranho na mansão.

Acordo com os olhos inchados, a garganta seca e aquela sensação horrível de ressaca emocional.

Pesadelos têm esse efeito.

Arrasto o corpo para fora da cama, tomo um banho para tentar espantar o cansaço e visto o uniforme no piloto automático.

Vou até o quarto dele e encontro o pequeno astronauta jogado no meio da cama, o foguete de pelúcia caído no chão.

Sorrio, pego o brinquedo e coloco ao lado dele antes de tocar seu ombro.

— Bom dia, campeão.

Ele resmunga e vira para o outro lado.

— Oliver… — tento de novo, balançando de leve. — Hora de acordar.

— Não quero — ele murmura, puxando o cobertor por cima da cabeça.

— Nem se eu disser que tem panquecas no café da manhã?

Silêncio.

Até que, devagar, a cabecinha aparece debaixo do cobertor.

— Panquecas de quê?

— De chocolate.

Ele senta na cama num pulo.

— CHOCOLATE?

— Sim — respondo, rindo. — Mas só se você levantar agora.

Oliver praticamente pula da cama e corre para o