Ayana Brooks

O ar parece desaparecer da cozinha e eu vejo a luta dentro dele. O homem que construiu muros. O pai que tem medo de errar. O viúvo que ainda carrega a memória da esposa. E o homem que está ali, olhando para mim como se eu fosse a coisa mais perigosa e mais necessária ao mesmo tempo.

— Eu já perdi uma vez — ele diz.

— Eu não sou ela.

Ele me encara.

— Eu sei.

E essa resposta dói de um jeito diferente, porque não é comparação, é o medo de perder de novo.

Eu levanto a mão devagar, e nã