Naquela noite tranquila, a mãe de Clary sentia um alerta interno enquanto organizava os brinquedos espalhados pelo quintal, e os objetos - o carrinho vermelho, a bola de borracha e o livrinho de tecido que Sophie sempre levava - era cuidadosamente guardado, refletindo uma parte essencial da menina.

— O ar fresco envolvia o ambiente, interrompido apenas pelo som distante de uma fonte e o canto suave dos insetos.

Ao entrar pela porta dos fundos, Clary ouviu a voz suave da mãe chamando-a.

— Clary… vem cá um instante, minha filha.

Lucy estava sentada no sofá da sala menor, com o cabelo preso em um coque simples, seu rosto marcado pelo tempo, e segurava um pano de prato que dobrava lentamente, refletindo a sabedoria de quem observa mais do que fala. Clary se sentou devagar, cruzando as mãos sobre o colo.

— Aconteceu alguma coisa, mamãe?

Dona Lucy hesitou por um momento antes de responder, olhando para a filha e certificando-se de que ela e