A madrugada era tranquila e o quarto de Matteo estava mergulhado em uma penumbra acolhedora. O único som era o da respiração ritmada dos dois, entrelaçados sob os lençóis.

Aurora estava aninhada contra o peito dele, sua perna sobre a dele, como se não houvesse mais fronteiras entre seus corpos. Matteo segurava sua cintura com um toque possessivo, mesmo no sono, como se quisesse protegê-la até ali, naquele momento de completa vulnerabilidade.

O mundo parecia em paz.

Até que a porta do quarto se abriu.

O som da madeira rangendo foi sutil, mas suficiente para que Aurora se remexesse levemente. Seus olhos se abriram devagar, sonolentos, desfocados, até que sua visão encontrou uma silhueta parada na entrada do quarto.

Seu coração parou.

Ali, no batente da porta, estava seu Papa, Vittorio Moretti.

Seus olhos azuis, normalmente calculistas e controlados, estavam arregalados em choque. Seu corpo estava rígido, os braços cruzados sobre o peito e sua expressão se transformava lentamente de surp