POV Heitor Montenegro

O portão da mansão se fechou atrás de mim com o mesmo som metálico que eu ouvia desde a infância. Era como um ponto final, seco e definitivo, no fim de um dia que já tinha começado como um castigo.

O céu estava pesado, o ar úmido demais para uma noite de outono. A gravata me sufocava, o paletó parecia uma armadura mal ajustada, e o silêncio do jardim soava mais ameaçador do que qualquer reunião de negócios.

Entrei.

A casa estava acesa, o que já era um mau sinal. Naquele lugar, luz nunca significava acolhimento, apenas vigilância. E lá estava ela. Célia Montenegro. Sentada à cabeceira da mesa de jantar, com uma taça de vinho entre os dedos e aquele meio sorriso que nunca era só um sorriso.

Do outro lado, Leyla. Postura impecável, olhar fixo no prato, mãos repousadas no colo.

A cena era uma pintura de controle e desconforto. Um retrato de família que só existia por conveniência.

— Estávamos te esperando — disse minha mãe, sem levantar completamente o olhar. A voz e