—No va a venir, ¿verdad?No era una pregunta. Priya lo dijo en voz baja, junto al hombro de Naomi, mientras la fila de dolientes seguía pasando frente a ellas como si nada en el mundo se hubiera detenido.Naomi no respondió. Responder lo habría vuelto real de una manera distinta a como ya lo había vuelto el ataúd de su padre.Julian había enviado flores. Blancas, costosas, entregadas con una tarjeta escrita con la letra de su asistente en lugar de la suya.Priya la encontró cerca de los autos, con el teléfono ya girado hacia ella antes de que Naomi pudiera preguntar.Una fotografía. Julian en una gala benéfica la noche anterior, la mano de Selene Marchetti descansando sobre su antebrazo, ambos riendo por algo justo fuera del encuadre.Naomi miró la imagen exactamente el tiempo que le tomó comprender lo que estaba viendo. Luego devolvió el teléfono.Algo en su pecho se quedó en silencio de una manera que se sintió permanente.—Terminemos con esto —le dijo al director funerario—. La gen

(POV de Naomi)—No me conoces. Mi nombre es Marcus Webb.Naomi se enderezó en el sofá de Priya, el teléfono pegado con fuerza al oído. —¿Cómo conseguiste este número?—Fui el compañero de celda de Thomas Calloway —dijo la voz, cuidadosa y baja—. Antes de que muriera. Creo que ya es hora de que alguien más además de mí sepa lo que eso significó.Anotó una dirección con una mano que había vuelto a temblar. Cuando colgó, Priya ya estaba alcanzando su abrigo.—Voy contigo.—No tienes que hacerlo.—Voy contigo —repitió Priya, con la voz que ponía fin a las discusiones.Condujeron primero a la casa que Julian le había comprado antes de la boda. Naomi necesitaba recoger lo que quedaba de seis años antes de hacer cualquier otra cosa, necesitaba algo que hacer con las manos mientras esperaba a que llegara la hora del encuentro.El armario la deshizo antes de lo que esperaba. Casi todo lo que había adentro había sido elegido por él, o para él, y guardarlo se sintió como desarmar un escenario de

(POV de Julian)—Está buscando algo específico. Aconseje.Julian leyó el correo del investigador tres veces antes de cerrar su laptop, como si releerlo pudiera cambiar lo que decía. Registros penitenciarios. Archivos estatales. Nada sobre una oficina de asistencia legal, nada sobre Brindlewood. Nada sobre él, técnicamente.Excepto que todo era sobre él.Se quedó sentado en su propia oficina mucho después de que todos los demás se hubieran ido a casa, una segunda carpeta abierta frente a él que su asistente no sabía que existía. Seis meses de averiguaciones discretas. Un investigador privado al que pagaba en transferencias de efectivo que nunca tocaban las cuentas de la empresa. Fotografías de una oficina de asistencia legal en un pueblo costero a tres horas de distancia, salvo que las fotografías eran de antes de que el divorcio siquiera fuera definitivo, lo cual significaba que había empezado a buscar antes de que ella se hubiera ido siquiera.Se dijo a sí mismo que era diligencia. U

—Ábrela.Julian lo dijo en voz baja, como si las palabras le costaran algo. No se había acercado a la carpeta él mismo, no la había tocado desde que la vio ahí, sin etiqueta, exactamente donde juraba que nunca había dejado nada.Naomi extendió la mano hacia ella antes de poder disuadirse a sí misma.Adentro había una sola fotografía, vieja, los bordes suavizados por el manoseo. Dos hombres de pie afuera de un juzgado, uno de ellos claramente un Thomas Calloway más joven, el otro un rostro que ella no reconoció hasta que leyó la leyenda escrita a lápiz en el reverso, con una letra que no conocía.W. Ashford. Mismo día que el testimonio. Pregunta por qué sonríen.Su padre. De pie junto a Thomas Calloway, ambos sonriendo, el día en que el testimonio de su padre mandó a un hombre inocente a prisión.—Se conocían —dijo Naomi. Su voz salió más pequeña de lo que quería—. Antes del juicio. Antes de todo esto.Julian tomó la fotografía de la mano de ella, con cuidado, como si pensara que podrí

(POV de Naomi)—No vas a usar eso.Priya estaba de pie en el umbral del cuarto de huéspedes, brazos cruzados, mirando el vestido negro tendido sobre la cama como si la hubiera ofendido personalmente.—Es apropiado —dijo Naomi.—Es armadura. Conozco la diferencia. —Priya cruzó hacia el clóset y sacó algo completamente distinto, verde profundo, del tipo de vestido que no se disculpaba por ser visto—. Usa esto en cambio. Si vas a entrar a la casa de esa mujer esta noche, entra luciendo como si ya hubieras ganado.Naomi casi se rio. Casi. —No he ganado nada todavía.—Lo harás. —Priya dejó el vestido a su lado—. Vas a entrar a la casa de Vivian Calloway a descubrir lo que ha pasado once años ocultando. Vístete acorde.Naomi se cambió. Cuando se miró al espejo, apenas reconoció a la mujer que le devolvía la mirada, no porque se viera diferente, sino porque se veía firme de una manera que no había sido en meses.Julian pasó por ella él mismo, sin chofer, lo cual la sorprendió más de lo que q