—No va a venir, ¿verdad?

No era una pregunta. Priya lo dijo en voz baja, junto al hombro de Naomi, mientras la fila de dolientes seguía pasando frente a ellas como si nada en el mundo se hubiera detenido.

Naomi no respondió. Responder lo habría vuelto real de una manera distinta a como ya lo había vuelto el ataúd de su padre.

Julian había enviado flores. Blancas, costosas, entregadas con una tarjeta escrita con la letra de su asistente en lugar de la suya.

Priya la encontró cerca de los autos, con el teléfono ya girado hacia ella antes de que Naomi pudiera preguntar.

Una fotografía. Julian en una gala benéfica la noche anterior, la mano de Selene Marchetti descansando sobre su antebrazo, ambos riendo por algo justo fuera del encuadre.

Naomi miró la imagen exactamente el tiempo que le tomó comprender lo que estaba viendo. Luego devolvió el teléfono.

Algo en su pecho se quedó en silencio de una manera que se sintió permanente.

—Terminemos con esto —le dijo al director funerario—. La gente tiene otros lugares a los que ir.

No lloró hasta que se fue el último auto. Entonces sus rodillas cedieron despacio, sin drama, solo un deslizamiento controlado por el costado del coche fúnebre hasta quedar sentada en la acera con su vestido de luto, y se permitió quedarse ahí un minuto entero antes de ponerse de pie y alisarse las arrugas como si nada hubiera pasado.

A la mañana siguiente fue a la oficina. Necesitaba que él se lo dijera en su cara.

Su asistente trató de detenerla en la puerta. Naomi pasó de largo de todos modos. —Sigo siendo su esposa —dijo, y el tiempo pasado de esa frase todavía no la había alcanzado.

Abrió la puerta y se detuvo.

Selene estaba entre sus brazos. La mano de él en la mandíbula de ella, inclinándole el rostro hacia arriba, el tipo de beso que ya no tenía dónde esconderse.

Julian no se sobresaltó. No dio un paso atrás. Observó a Naomi verlo, y algo en su rostro se asentó en lugar de alterarse, como una decisión ya tomada que simplemente llegaba a su hora. Pero su mano se había quedado quieta contra la mandíbula de Selene medio segundo antes de dejarla caer, como si una parte de él no hubiera terminado de decidir qué quería que ella viera.

Selene se retiró despacio, sin prisa, y miró a Naomi con algo más cercano a la lástima que a la culpa. —Julian —dijo, en voz baja, con familiaridad, y salió de la habitación sin decir una palabra más.

La puerta se cerró con un clic. A Naomi le zumbaron levemente los oídos en el silencio que siguió.

Julian rodeó el escritorio en lugar de quedarse detrás de él, más cerca de lo que el momento exigía, lo bastante cerca como para que ella percibiera el mismo aroma a cedro y lino limpio que antes había significado hogar, antes de significar cualquier otra cosa. Su cuerpo no había recibido el mensaje de que todo había cambiado. Al parecer, tampoco el de él; se detuvo a un paso de ella, como si se hubiera sorprendido a sí mismo haciéndolo y no pudiera explicar por qué había empezado.

En cambio, extendió la mano hacia el escritorio y colocó un sobre sobre la superficie entre ambos.

Papeles de divorcio.

—¿Fue por ella? —preguntó Naomi.

—Esto nunca fue sobre Selene. —Su voz sonó pareja, casi amable, lo cual de alguna manera era peor—. Me casé contigo para entrar en la empresa de tu padre. Ese fue el plan desde el principio.

La mano de Naomi encontró el borde del escritorio. —Estuvimos casados seis años.

—Tenía razones para llevarlo hasta el final —dijo él—. Razones que empezaron antes de que tú y yo nos conociéramos.

—¿Qué razones?

Los ojos de él fueron hacia el sobre en lugar de hacia su rostro, solo por un segundo, del tipo de segundo que un hombre pasa mirando a cualquier otro lado para que su expresión tenga tiempo de alcanzar lo que está a punto de decir.

—Hoy no.

—No tienes derecho a hacer eso —dijo Naomi—. No tienes derecho a hacer estallar seis años y luego decidir qué partes se me permite tener.

—Las tendrás todas —dijo Julian—. Solo que no de pie en esta oficina.

Se dio cuenta, al decirlo, de que se había acercado más para remarcar su punto, lo bastante cerca ahora como para ver el músculo de la mandíbula de él tensarse una vez, para verlo no mirarle la boca, y de algún modo ese no mirar era en sí mismo una señal. Seis años de matrimonio le habían enseñado exactamente cómo se veía su contención desde adentro. Odiaba seguir reconociéndola.

—¿Alguna vez significé algo para ti? —susurró—. ¿Algo de todo esto?

Él guardó silencio un momento de más. Su mano, apoyada en el escritorio, se cerró despacio en un puño y volvió a abrirse antes de que hablara, como si estuviera presionando hacia abajo algo que casi se le había escapado. Por un segundo sin guardia, los ojos de él bajaron a la boca de ella después de todo, rápido, involuntario, del tipo de mirada que ninguno de los dos se habría permitido un año atrás porque no habrían tenido necesidad.

No se dio la vuelta. —Fuiste útil.

Útil. La palabra cayó y siguió cayendo, pequeña y precisa, exactamente del tamaño de un cuchillo.

Ella lo miró de pie al otro lado de seis años como si fuera cualquier otro lado de cualquier otro escritorio, y no volvió a preguntar.

Recogió el sobre. Su mano estaba más firme de lo que esperaba. Sus dedos rozaron los de él, que seguía con una mano plana sobre el escritorio, y ninguno de los dos se movió durante el medio segundo que le tomó apartarse.

—Firma tus copias —dijo—. Yo firmaré las mías donde no puedas verme hacerlo.

Ya casi llegaba a la puerta cuando la voz de él la detuvo.

—Naomi.

Se detuvo, con la mano en la puerta, y no se dio la vuelta.

—Tu padre lo sabía —dijo Julian—. Sobre mi padre. Lo ha sabido durante once años.

Naomi no se movió. Detrás de ella, lo oyó ponerse de pie, y algo en el sonido de eso, rápido, casi involuntario, le dijo que esta no era la versión de la frase que él había planeado decir.

—Pregúntale —dijo Julian—. Antes de que sea demasiado tarde para hacerlo.

Su padre había muerto dos semanas atrás.