O cheiro de lavanda e camomila seca sempre tivera o poder de acalmar o ambiente, mas naquela tarde o ar parecia pesado, carregado com a eletricidade que antecede uma tempestade. As mãos de Lyra Ashbourne tremeram levemente enquanto ela macerava as folhas de calêndula no pilão de pedra. Na sua nuca, logo abaixo do emaranhado de seus longos cabelos castanhos, a pele queimava. A sensação daquela marca em forma de lua crescente, que ela escondia de todos desde menina, estava mais intensa do que nunca. Quente como brasa. — Outro sonho, Lyra? — a voz rouca de Thomas, o curandeiro da Alcateia Blackthorn, quebrou o silêncio da cabana de madeira. Lyra olhou para o pai, tentando disfarçar as olheiras e o cansaço que pesava em seus ombros. Pelo terceiro dia consecutivo, ela havia acordado sufocada, com o coração batendo na garganta. No sonho, o mesmo grande salão de pedra escura se erguia diante dela, cercado por sete tronos majestosos vazios, esculpidos em ossos e ouro. Uma voz profunda, qu

O grande salão do palácio de Blackthorn transbordava opulência e tensão. Longas mesas de carvalho estavam cobertas por banquetes fartos, taças de prata cheias de vinho e candelabros de ouro que projetavam sombras dançantes pelas paredes de pedra gótica. Nobres de várias alcateias aliadas vestiam suas melhores sedas e peles, rindo e conversando alto. No entanto, por trás da música e da celebração, o ar estava impregnado pelo cheiro forte de testosterona e ambição. Todos os Alfas presentes queriam a atenção do Rei.No topo do estrado, Kael Blackthorn estava sentado em seu trono de pedra escura. Ele vestia uma túnica preta com detalhes dourados que acentuavam seus ombros largos e sua postura imponente. Seus cabelos escuros caíam desalinhados sobre a testa, contrastando com o maxilar rígido e os olhos sombrios que inspecionavam o salão com frieza calculista. Ao seu lado esquerdo, a Rainha-Mãe, Evelyn, sorria falsamente para os convidados, enquanto o Sumo Sacerdote Malakor observava tud

O escuridão que tragou a consciência de Lyra não trouxe paz, apenas um deserto de frio e cinzas. Quando suas pálpebras finalmente tremularam e se abriram, o teto de vigas de madeira da cabana de seu pai levou longos segundos para se estabilizar. Seu peito ardia com uma intensidade assustadora. A dor física da rejeição de um Alfa dominante era descrita nos livros antigos como a sensação de ter a carne rasgada por brasas, mas a realidade era infinitamente pior. Lyra sentia como se um pedaço vital de sua própria alma tivesse sido extirpado à força, deixando um buraco negro e sangrento sob suas costelas. — Lyra... Graças à Deusa. — A voz trêmula de Thomas ecoou ao lado da cama. O velho curandeiro segurava uma xícara de barro com uma infusão fumegante de raiz de lótus e papoula, mas suas próprias mãos vacilavam tanto que o líquido quase transbordava. O rosto de seu pai parecia ter envelhecido dez anos em uma única noite. Os olhos dele estavam vermelhos, carregados de uma mistura de impot

O solavanco rústico das rodas de madeira contra as pedras da estrada fazia cada osso do corpo de Lyra Ashbourne clamar por misericórdia. Ela estava deitada de lado sobre uma pilha de sacos de estopa cheios de grãos, no fundo de uma carroça de carga coberta por uma lona gasta. O cheiro de mofo e poeira sufocava seus sentidos, mas era o vazio avassalador em seu peito que drenava sua vontade de se mover. A dor da rejeição pública de Kael Blackthorn não havia diminuído com o amanhecer; ela havia se transformado em uma queimação fria, uma âncora pesada que puxava sua loba para uma letargia profunda. Lyra tentou fechar os punhos, mas seus dedos estavam fracos. Ela, que passara a vida cuidando da dor alheia na cabana do curandeiro, agora se via incapaz de curar a própria alma.Ao seu lado, sob a penumbra da lona, Thomas repousava com a cabeça enfaixada. A respiração do velho curandeiro era pesada, mas estável. Os Guardiões haviam cuidado de seus ferimentos com ervas que Lyra mal conseguir

A passagem escavada na rocha maciça parecia engolir a pouca luz do entardecer, mas, à medida que Lyra avançava, o ambiente começava a se transformar. O teto baixo de pedra bruta deu lugar a um corredor amplo e abobadado, sustentado por pilares antigos esculpidos com runas que Lyra nunca vira nos livros da Alcateia Blackthorn. O ar ali dentro era diferente; não tinha o cheiro úmido de uma caverna comum, mas sim um aroma fresco de terra molhada, musgo e uma energia mística que fazia os pelos de seus braços se arrepiarem. Gwyn caminhava à frente, carregando uma tocha cuja chama azulada lançava sombras longas pelas paredes. Atrás delas, o outro guardião empurrava uma maca rudimentar com rodas de ferro, onde Thomas ainda repousava inconsciente. — Onde estamos? — Lyra perguntou, sua voz ecoando suavemente pela galeria de pedra. Ela ainda precisava apoiar a mão na parede de vez em quando para manter o equilíbrio, sentindo os tremores da rejeição reverberarem em seus músculos. — Este é o S