O véu de Alina Valmont prendeu no trinco da porta no exato momento em que todos se levantaram para vê-la entrar.Por um segundo, ninguém percebeu.O quarteto de cordas continuou tocando no salão principal da antiga propriedade Valmont. As flores brancas pendiam dos arcos de ferro como se aquela casa nunca tivesse conhecido vergonha. Os convidados se viraram em perfeita sincronia, taças na mão, joias brilhando, sorrisos treinados.Alina sentiu apenas o puxão seco na nuca.Parou.A renda delicada esticou atrás dela. Uma das damas tentou soltar o tecido às pressas, mas seus dedos tremiam. Do outro lado das portas abertas, duzentas pessoas esperavam a noiva perfeita da família Valmont caminhar até o altar.— Não se mexa — sussurrou Helena, sua mãe, aproximando-se por trás.A voz de Helena Valmont vinha baixa, quase sem ar, como se até respirar forte pudesse manchar aquela cerimônia.— Vai rasgar — disse a dama.Alina fechou os olhos por um instante.O vestido era pesado demais. O buquê pe

— Não esta noite — disse ele. — Ela ainda não sabe.Alina parou.Damon ficou em silêncio.Então desligou sem se despedir.— Escutar atrás de portas combina com os Valmont? — perguntou, sem virar de imediato.— Ser enganada no próprio casamento combina mais com os Blackthorne?Ele virou.A luz baixa do corredor desenhava sombras no rosto dele. Ali, longe dos convidados, Damon parecia menos polido. Mais perigoso.— Você deveria estar no salão.— Você também.— Eu sou o noivo. Posso me ausentar.— E eu sou o quê?Ele deu um passo na direção dela.— A noiva.Alina riu, mas a risada saiu quebrada.— Não. Essa palavra já não serve. Todo mundo nesta festa sabe algo que eu não sei. Serena sabe. Celeste sabe. Meu pai sabe. Talvez até os garçons saibam. Então diga logo, Damon. Que tipo de casamento é esse?Ele não respondeu.Alina sentiu a garganta apertar, mas continuou.— Eu entrei naquela igreja acreditando que talvez pudéssemos construir alguma coisa. Não amor imediato. Não fantasia. Mas re

— Eu disse não.Helena sussurrou:— Filha…— Não agora, mãe.O rosto de Helena se fechou de dor, mas Alina não tinha espaço para carregar mais uma culpa. Mal conseguia carregar o próprio corpo.Damon se abaixou então.Pegou a aliança entre dois dedos.Por um instante, a luz da manhã bateu no metal e refletiu nos olhos dele.— Ainda é minha esposa — ele disse.Alina soltou uma risada seca.— Só no papel.— Papéis sustentam impérios.— E também provam crimes.A palavra ficou suspensa.Crime.Victor virou-se rápido para ela.Celeste moveu apenas os olhos.Damon não sorriu.Alina não sabia por que tinha dito aquilo. Talvez porque, na noite anterior, Damon falara de sangue sob mármore branco. Talvez porque Victor mencionara pecados enterrados. Talvez porque aquela casa cheirasse a flor murcha, champanhe velho e mentira.Mas, pela primeira vez, ela percebeu que havia algo maior atrás da humilhação.Não apenas vingança romântica.Não apenas orgulho ferido.Havia medo.E medo, em homens como

— Medo de quem?Teresa não respondeu.Mas seus olhos foram para cima.Para a parte nobre da casa.Para Victor.Alina saiu.O sol da manhã a cegou por um instante.O jardim lateral ainda estava cheio de estruturas desmontadas do casamento. Homens carregavam arcos de flores, cadeiras, caixas de vidro. O lugar onde ela tinha entrado como noiva poucas horas antes agora parecia um cenário sendo desmontado depois de uma peça ruim.No portão lateral, um segurança grisalho viu a chave na mão dela e hesitou.— Dona Alina…— Abra.— Seu Victor disse—— Minha mãe pediu.O homem olhou para a casa.Depois para ela.Algo em seu rosto mudou. Talvez pena. Talvez lembrança.Ele abriu.O barulho veio antes da visão.— Alina!— Senhora Blackthorne!— O casamento acabou?— Damon abandonou você?— É verdade que foi vingança?Flashes.Gritos.Microfones.Celulares erguidos.A rua estreita ao lado da mansão estava tomada por repórteres e curiosos. Alina segurou a mala com força e tentou atravessar até o car

— E depois aprendi que Helena se casou com Victor, continuou usando o sobrenome dele, continuou dormindo naquela casa, continuou calada enquanto minha mãe virava boato.Alina respirou fundo.Essa acusação também doía porque não era totalmente vazia.Helena tinha ficado.Tinha se calado.Tinha criado Alina dentro da casa de Victor.Mas silêncio podia ser cumplicidade ou prisão. Às vezes, os dois.— Minha mãe tem medo do meu pai — Alina disse.— Isso não a torna inocente.— Também não a torna assassina.Damon encarou-a.— Você quer separar as coisas porque ainda precisa amar alguém naquela casa.Alina sentiu o golpe.Ele tinha acertado perto demais.— E você quer juntar tudo porque, se separar, talvez descubra que destruiu a pessoa errada.O silêncio depois foi pesado.Damon colocou a foto dele sobre a mesa com cuidado excessivo.— Não me provoque com hipóteses.— Você me humilhou com certezas falsas.Ele chegou mais perto.— Cuidado.Alina não recuou.— Você adora essa palavra. Cuidado