A morte tem cheiro de asfalto molhado, lixo em decomposição e ferrugem.Eu não abri os olhos imediatamente. A primeira coisa que o meu cérebro processou foi a água gelada da chuva batendo contra a minha bochecha e o gosto espesso de cobre inundando a minha boca. A segunda coisa foi o fogo. Um incêndio particular, contido e dilacerante, que irradiava do lado esquerdo do meu abdômen e queimava cada terminação nervosa do meu corpo.Tentei puxar o ar, mas os meus pulmões engasgaram com o próprio sangue. Soltei um tossido fraco e úmido. A dor foi tão violenta que a minha visão explodiu em pontos brancos debaixo das pálpebras fechadas.Os mercenários de Augusto Monteverde não eram açougueiros de beira de estrada. Eles eram profissionais. O tiro que me derrubou na cobertura não foi para estilhaçar a minha espinha; foi um tiro de abate tático. Mas na pressa de limpar o escritório de vidro antes que as sirenes da polícia chegassem, eles cometeram o maior erro que um homem de terno pode cometer

A chuva caía sobre a capital como um castigo divino, lavando a sujeira das ruas, mas não conseguia esfriar o inferno que queimava dentro do meu peito.Escalei o muro de pedra da mansão da Vieira Souto ignorando o fogo absoluto que irradiava das minhas costelas recém-costuradas. O sangue quente e fresco já começava a umedecer as ataduras toscas por baixo da minha jaqueta de couro roubada, mas a dor física era um detalhe irrelevante. O meu cérebro estava operando numa frequência de puro instinto homicida.Pulei para a varanda do segundo andar com o silêncio de um fantasma. As botas pesadas e cobertas de lama não fizeram um único ruído no piso de mármore da sacada.Dois seguranças armados faziam a ronda no jardim lá embaixo, com capas de chuva pretas e lanternas varrendo a grama. Eles eram inúteis. Estavam procurando uma invasão pela porta da frente. Eles não faziam ideia de que o demônio já estava no telhado.Encostei as costas na parede de tijolos frios e olhei através da porta de vidr

A sexta-feira amanheceu com um céu azul escancarado, o tipo de dia claro e cínico que a elite de São Paulo adora para fingir que não tem sangue nas mãos.O comboio de quatro SUVs blindados da Construtora Monteverde parou diante do novo Centro de Convenções da empresa, um monstro arquitetônico de aço escovado e vidro fumê na Zona Sul. A rua estava completamente interditada. Batedores da polícia militar isolavam as calçadas, onde um exército de repórteres, vans de transmissão via satélite e curiosos se acotovelava atrás das grades de metal.Eu estava no banco de trás do carro principal, espremida entre Augusto e Renato.A minha armadura para o abatedouro havia sido escolhida pelo meu pai com a precisão de um relações-públicas sociopata. Eu usava um terninho de alfaiataria Armani branco, imaculado. A calça reta e o blazer abotoado até o colo não deixavam um centímetro de pele à mostra. O meu cabelo estava alisado, preso num rabo de cavalo baixo, e pequenos brincos de pérola decoravam as

O som da própria mentira é uma melodia que a elite aprende a reger desde o berço.Da coxia escura do palco, envolta nas sombras das cortinas de veludo pesado, eu assisti ao meu pai reger a sua obra-prima. Augusto Monteverde estava posicionado atrás do púlpito de acrílico transparente. Atrás dele, um telão de LED de vinte metros de largura exibia a logomarca dourada da Construtora Monteverde em resolução 4K. À frente dele, o auditório fervilhava com mais de mil pessoas.A primeira fileira era um desfile de poder: ministros, o governador, senadores da república e Renato Lacerda, o meu noivo suado e pálido, com o braço engessado descansando no colo. Atrás deles, o mar de jornalistas. Câmeras de emissoras do país inteiro, luzes vermelhas piscando, transmitindo o evento ao vivo em rede nacional e canais de notícias 24 horas."O terror", a voz barítona e embargada de Augusto ecoou pelas centenas de caixas de som do auditório, "é um intruso covarde. Ele invade as nossas casas, rouba a nossa

O cheiro de diesel, cimento úmido e borracha queimada era a assinatura do inferno subterrâneo da Monteverde.Nós descemos os lances da escadaria de serviço como dois meteoros em queda livre. A cada andar que afundávamos no subsolo, o uivo do alarme de evacuação ficava mais abafado, substituído pelo silêncio opressor do concreto maciço. O subsolo três não era uma garagem comum. Era o bunker. Uma fortaleza climatizada construída exclusivamente para guardar a frota de blindados executivos do meu pai.Gael empurrou a última porta corta-fogo com o ombro são, ignorando o grunhido de dor que escapou dos lábios dele.A luz vermelha giratória de emergência varria o enorme galpão de concreto, iluminando fileiras de SUVs pretos, Range Rovers e sedãs alemães que pareciam tanques de guerra adormecidos. Os meus pés descalços — eu havia abandonado os sapatos de salto agulha no segundo lance de escadas para não anunciar a nossa posição — pisaram no chão frio e manchado de óleo."Ali", Gael ofegou, ap