O psiquiatra estava certo sobre uma coisa: a herdeira Monteverde estava catatônica. Pelo menos, essa era a imagem refletida no espelho da penteadeira vitoriana do meu quarto.

Passei três dias trancada na suíte da Vieira Souto. A mansão operava ao meu redor com o silêncio fúnebre de um museu. A minha mãe não teve coragem de entrar; ela preferia as doses duplas de Rivotril a lidar com a "sujeira" da filha sequestrada. O meu pai evitava o quarto como se ele escondesse uma doença contagiosa. August