O gemido agudo e desesperado de Augusto Monteverde ecoava pelas paredes de concreto do bunker, mas para mim, soava como uma melodia suave.O meu pai estava largado no chão sujo, as mãos finas e manicuradas tentando inutilmente estancar o sangue escuro que jorrava do joelho estilhaçado. O terno italiano de trinta mil reais estava encharcado com a água suja e o óleo do asfalto da garagem. Ele ergueu o rosto pálido e coberto de suor frio na minha direção. O ódio que contorcia as feições dele era a prova definitiva de que a máscara do "bom pai" havia sido incinerada para sempre."Você é um monstro", Augusto cuspiu as palavras, a voz esganiçada pela dor insuportável. "Você destruiu a sua própria família, sua vadia doente. Você está morta para mim! Morta!"Abaixei o braço, sentindo o peso da pistola 9mm esfriar na minha mão. Eu não vacilei. Eu não derramei uma única lágrima."Eu morri naquele incêndio três anos atrás, pai. Junto com os homens que você mandou queimar", respondi, a minha voz c

A justiça tem cheiro de madeira velha, cera de assoalho e hipocrisia engravatada.Sete meses após a noite em que o subsolo da Monteverde foi banhado em sangue, o Tribunal de Justiça de São Paulo parecia pequeno demais para o tamanho do escândalo. O ar-condicionado central estava no máximo, mas o salão do júri fervia. O silêncio era tão denso que o clique das canetas dos taquígrafos ecoava como tiros isolados.Eu estava sentada na cadeira de testemunha. O meu vestido preto de corte reto, assinado por um designer francês, era a armadura perfeita para a ocasião: luto pela família que eu destruí e elegância absoluta para mostrar que eu não estava quebrada.No banco dos réus, o fantasma do meu pai.Augusto Monteverde havia envelhecido vinte anos em sete meses. Ele estava confinado a uma cadeira de rodas tecnológica, a perna direita esticada e inutilizada pelos estilhaços da bala 9mm que eu cravei na patela dele. O cabelo grisalho e impecável agora raleava, e a pele tinha um tom cinzento de

A areia fina e gelada da Praia dos Anjos ainda grudava nos nossos pés descalços quando a pesada porta de madeira da nossa casa no alto do morro se fechou, trancando a brisa do oceano do lado de fora.O luau tinha sido um bálsamo inesperado. Uma fogueira alta, violões, a maresia invadindo os pulmões. Eu tinha passado a última hora sentada numa canga, bebendo caipirinha e rindo de histórias triviais com alguns moradores locais que nos acolheram na roda. Pela primeira vez na vida, eu não estava calculando margens de lucro, negociando alianças corporativas ou fugindo de mercenários. E durante todo esse tempo, Gael permaneceu encostado num barco de pesca virado na areia, um pouco afastado da roda. Ele bebeu a sua cerveja em silêncio absoluto, a luz das chamas dançando no rosto cicatrizado, enquanto aqueles olhos azuis possessivos não desviavam de mim por um único segundo. O meu matador particular observando a herdeira arruinada finalmente respirar.Assim que a porta da sala clicou na tranc