لورنزو فيارديكان نقر الباب الناعم وهو يُغلق خلف إيزابيلا وأورورا يمكن أن يمر دون أن يلاحظه أحد.لكن ليس أنا.بالنسبة لي، بدا كدوي مكتوم، كحكم نهائي. بقيت هناك، ساكناً، كأن مجرد صوت الخشب يلامس الإطار كان يملك القدرة على شلّي تماماً. الصمت الذي أعقب ذلك كان يصم الآذان، محشواً بكل ما أردت تجاهله.كانت يداي على الطاولة، متصلبتين. راحة اليد لا تزال تحمل حرارة عناق ابنتي. ورائحة الطفولة الحلوة كانت تطفو في الهواء، مختلطة بعطر إيزابيلا الخفيف وغير المحدد. بعض العطور الزهرية، الناعمة، التي تلتصق بزوايا الغرفة كذكرى ترفض الرحيل.كانت هي هنا، وهذا كان مشكلة.تنهدت بثقل، مستنداً إلى كرسي الجلد. أحدث التنجيد صريراً تحت وزن جسدي، لكن الثقل كان أكبر داخلي. ضغط مستمر في الصدر. كأ

إيزابيلا فيرنانديزدخلت الغرفة كمن يقتحم حدوده الخاصة. كأن الهواء قد تغير كثافته، أصبح ثقيلاً، كثيفاً، يكاد يكون غير قابل للتنفس. أغلقت الباب خلفي بحركة سريعة ومرتجفة وقفلته، لأنني كنت أعرف أنني بحاجة إلى خصوصية، ليس لحماية نفسي من أحد. بل لحماية نفسي… من نفسي.كانت يداي ما زالتا ترتعشان. القلب، غير منتظم، يدق بعنف داخل الصدر، كأنه يحاول الهرب. كأن جسدي، يائساً، لم يعد يتحمل احتواء كل ما أشعر به.لم يكن هناك سلام فيّ. فقط لهيب. رغبة كثيرة جداً، ذكرى كثيرة جداً، لورنزو كثير جداً.كانت المشهد يتكرر أمام عينيّ بواقعية قاسية: جسده، عارياً، مغطى بالبخار والتوتر، العضلات المنقبضة، المتعة مرسومة على وجهه المكبوت. واليد… تلك اليد الملعونة والمن hypnotic التي تنزلق على عضو التناسلي الخاص به بحركات بطيئة، معذبة. والطريقة التي كان يمارس بها العادة السرية وكيف كان يئن باسمي.اسمي الذي تم همسه، مؤلماً. كسرّ نجس ولد من فم الرجل الذي لم يكن يجب أن أرغب فيه أ

إيزابيلا فيرنانديزكانت مائدة الشرفة موضوعة بأناقة شبه قاسية في ذلك الصباح. كانت مفرش الكتان البيج يتمايل بلطف مع النسيم، يرسم طيات ناعمة كأنه يرقص على إيقاع الضيق الذي كان يضغط على صدر إيزابيلا. كان ضوء الشمس يتسلل من بين أوراق الأشجار، يذهّب سطح الأواني، والأدوات الفضية، وأكواب الكريستال، وفناجين الخزف الرقيق. كان كل شيء هناك يبدو مثالياً.كل شيء، ما عدا هي.جلست إيزابيلا في أقصى طرف المائدة الطويلة، تقريباً كمن يبحث عن حماية خلف المسافة الجسدية، كأن ذلك يكفي ليخفي الإعصار الذي كان يزمجر داخلها. كانت يداها مستريحتين على حجرها، لكنهما لم تكونا هادئتين. كانت الأصابع تتشابك، تضغط، تتحلل، في رقصة صامتة من التوتر والخجل.كان وجهها يحترق. كان الدم يجري حاراً جداً. حياً جداً.كانت تشعر بالحرارة تنساب من الداخل، كأنها ما زالت تحت ا

 مرت عدة أيام، وكانت قصر فيلاردي غارقة في صمت دافئ ومريح، لا يقطعه سوى ضحكات طفولية تأتي من الطابق العلوي. ملأ ذلك الصوت قلب لورينزو كما يملأ شعاع الشمس السحب الثقيلة التي ما زالت تخيم فوق صدره بعد الحادثة مع فيريدا واحتمال أن تكون إيزابيلا قد رأته في لحظة حميمة.وببطء، أرخى عقدة ربطة عنقه وهو لا يزال في الممر، بينما كانت ضحكات ابنته البريئة تقوده كأنها درب من نور. وعندما مر بغرفة الجلوس، ترك معطفه معلقًا على الكرسي، ووضع سترته بعناية على ذراع الأريكة. ثم صعد الدرج بصمت، وكانت خطواته الثابتة مكتومة بفعل السجاد المخملي. وكلما اقترب من غرفة أورورا، أصبح صوت اللعب أكثر وضوحًا، أصوات ناعمة، وضحكات مكتومة، وتلك العذوبة التي لا تخطئها الأذن في صوت إيزابيلا وهي تحاول أن تبدو جادة.— سأجدك، لا فائدة من الاختباء! — بدا صوتها مرحًا، بين الضحك والترقب.توقف لورينزو أمام الباب الموارب. وما رآه جعل صدره يدفأ بطريقة لم يشعر بها منذ وقت طويل.كانت أورورا، بخديها المتوردين وشعرها الذي يحيط بوجهها الملائكي، منحنية خلف طاولة الرسم الصغيرة، وكانت عي

 لقد مرّت أربعة أيام منذ تلك الظهيرة في غرفة أورورا.أربعة أيام منذ أن شعرت إيزابيلا بذراعي لورينزو تحيطان بجسدها، وبدفء تلك اللمسة التي بدت وكأنها تريد أن تحميها من كل رياح العالم.أربعة أيام منذ أن التقت عيناه بعينيها، في لحظة نادرة لا تفسير لها، من دون حواجز، ومن دون ذلك الدرع المصنوع من الغرور والمسافة، وعكستا شدةً خامة وعنيفة، كما لو أنه كان يرى كل سنتيمتر من روحها ولم يكن يخشى الغوص فيها.ومع ذلك...منذ ذلك اليوم، كان يتجاهلها تمامًا.كما لو أن شيئًا لم يحدث.كما لو أن تلك اللحظة بينهما لم تكن حقيقية.كما لو أنها حلمت بكل شيء.كان لورينزو يتنقل في أرجاء المنزل كظل.كان يمر بجانب إيزابيلا في الممرات كما لو أنها مصنوعة من الهواء، غير مرئية، بلا وزن، بلا صوت.لم تعد هناك نظرات مسروقة.ولا أسئلة عن أورورا.ولا ذلك الصمت المليء بالمعاني.لم يبقَ سوى الغياب.باردًا.مستمرًا.خانقًا.وعندما كانا يلتقيان مصادفة، وهو أمر أصبح أكثر ندرة مع مرور الأيام لأنه