كانت رائحة القهوة هي نفسها كل صباح. قوية، غنية، تحمل ذلك المذاق المرّ الراقي الذي كان يستمتع به بصمت. كانت طاولة الشرفة مرتبة بإتقان كما اعتاد دائمًا، الأطباق مصطفّة بعناية، والفواكه مقطعة بنسب مثالية، ومفرش الكتان الفاتح يرقص مع النسيم الخفيف الذي يعبر الحديقة.

لكن لورينزو بالكاد كان يلاحظ ذلك. لم يكن أيٌّ من هذا مهمًا، لأنها كانت هناك.

إيزابيلا.

جالسة إلى الطاولة، على الجانب الآخر، تحمل مظهرًا مضطربًا كانت تحاول إخفاءه دون جدوى. كان كتفاها متصلبين، وأصابعه