El Gran Salón Martineli, erigido sobre las colinas más exclusivas de Palermo, respiraba una opulencia casi obscena bajo el cielo nocturno de Sicilia. Columnas de mármol de Carrara sostenían un techo decorado con frescos que emulaban el Renacimiento, mientras majestuosas lámparas de cristal de Murano vertían una luz cálida y dorada sobre la crema y nata de la alta sociedad italiana. Políticos de renombre, jueces de la corte suprema, empresarios multimillonarios y filántropos con sonrisas ensayadas se mezclaban entre risas amortiguadas por la música de un cuarteto de cuerdas clásico. Para el mundo exterior, aquella era la Gala Benéfica Anual de la Fundación Martineli, un evento destinado a recaudar fondos para los huérfanos de la región. Para el ojo entrenado, sin embargo, aquel despliegue de altruismo no era más que un elaborado teatro de sombras.En el centro de la atención, manejando los hilos de la velada con una sofisticación magnética, se encontraba Maximiliano Martineli. Vestido

El humo denso de los puros cubanos flotaba como una niebla grisácea bajo el techo de madera tallada del despacho privado de Maximiliano Martineli. A diferencia del caos y los gritos que en ese mismo instante sacudían la comisaría de Palermo, en la mansión se respiraba una calma triunfal, interrumpida únicamente por el tintineo del hielo contra el cristal y las risas roncas de los hombres que gobernaban los bajos fondos de Sicilia.Maximiliano presidía la habitación desde su imponente sillón de cuero capitoné, con la chaqueta del esmoquin desabrochada y las mangas de la camisa blanca sutilmente arremangadas, dejando al descubierto los intrincados tatuajes que trepaban por sus muñecas. Con una parsimonia ensayada, sostenía un vaso de whisky de malta con una mano, mientras con la otra jugueteaba con un pesado encendedor de oro. Su rostro, una máscara de perfecta tranquilidad carismática, reflejaba la fría satisfacción de un hombre que sabía que el tablero de ajedrez entero se movía bajo

El Alfa Romeo camuflado de la policía avanzaba lentamente por las calles secundarias que bordeaban la periferia de Palermo. El cielo estaba encapotado, amenazando con descargar una tormenta que limpiaría la suciedad de los callejones. Al volante iba Bianchi, con la mirada relajada y tarareando una melodía monótona que a Diego le taladraba los nervios. Diego viajaba en el asiento del copiloto, con los brazos cruzados y la mirada perdida en el paisaje industrial abandonado.Oficialmente, investigaban un supuesto soplo sobre un almacén secundario de los Martineli. Extraoficialmente, Bianchi lo estaba llevando a dar vueltas en círculos para mantenerlo alejado de los verdaderos movimientos del Don.—Te lo digo, Diego, tienes que relajarte —dijo Bianchi, soltando una mano del volante para hacer un gesto vago—. Moretti está contra las cuerdas. Asuntos Internos encontrará los registros del casino esta semana y todo esto habrá terminado. Volveremos a tener el control.Diego no respondió. Mante

El despacho de Maximiliano Martineli recuperó su atmósfera de santuario intocable. Tras el estallido de violencia en el callejón periférico, la tormenta finalmente había descargado sobre Palermo, lavando la sangre del asfalto y ahogando el eco de las sirenas que, horas antes, habían escandalizado a los sectores bajos de la ciudad.Maximiliano permanecía de pie junto al imponente ventanal de cristal blindado de su oficina, observando cómo las gotas de lluvia se deslizaban con parsimonia por la superficie. Había cambiado su esmoquin por una bata de seda negra bordada a mano, y sostenía un vaso de cristal tallado con apenas dos dedos de coñac. Su semblante, habitualmente indescifrable, reflejaba la tranquilidad absoluta del depredador que ha visto caer la última amenaza en su territorio.La puerta de madera de roble se abrió con suavidad. Salvatore entró a paso lento, con el sombrero en la mano y la gabardina aún húmeda goteando sobre la alfombra persa. Su rostro cansado traía la confirm

El trayecto en el coche de la familia Martineli transcurrió en un silencio tenso, roto únicamente por los sollozos ya apagados del pequeño Alexander y los murmullos de su madre, Sonia, quien no dejaba de estrecharlo contra su pecho. Diego viajaba en el asiento del copiloto, manteniendo la mirada fija en el retrovisor, simulando la paranoia natural de un civil que acababa de sobrevivir a un tiroteo. Por dentro, sin embargo, su mente trabajaba a una velocidad de vértigo. Tenía que fijar cada detalle de su nueva fachada. A partir de ese segundo, el detective Rossi estaba oficialmente muerto. Su nuevo escudo sería un apellido corriente, uno que no levantara sospechas en los archivos policiales ni en los registros de la mafia. *Santos*. Un nombre limpio para un hombre cubierto de secretos.Cuando las imponentes puertas de hierro forjado de la mansión Martineli se abrieron, Diego sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con el dolor de sus costillas. Reconoció el lugar al instante: er