برانكالم يكن الصمت بيننا فارغاً. كان مشحوناً بالتوتر. كان واضحاً أن هناك شيئاً آخر هناك.«تكلم، كاسيو»، قلتُ، والصوت منخفض لكنه قاسٍ. «أنت تتحدث عن تلك كلارا، أليس كذلك؟»أغلق عينيه للحظة قبل أن يرد.«نعم. عن تلك كلارا.»انقبض معدتي.«لماذا؟» انحنيتُ بجسدي قليلاً إلى الأمام. «ما علاقتها بهذا؟ ماذا فعلت؟»تنفس بعمق، كأنه يختار من أين يبدأ… أو كم سيسمح لي برؤية.«خدعتني.» مرر يده على وجهه. «طلبتُ منها معروفاً. وفي المقابل، دفعتُ رهن منزلها.»تسارعت دقات قلبي.«أي معروف؟»تردد.«أخبرتني بالقيمة. حوّلتُ المال. لم أتحقق من الوجهة.» ابتلع ريقه. «الآن ظهر هذا المال في سويسرا. بدون مرسل. بدون وجهة واضحة. ويعتقدون أنه كان لشراء قلب آيلين.»بدأ رأسي يدور.«لكن لم يكن كذلك»، تابع بسرعة. «أقسم لكِ. لم يكن.»لم أعد أسمع كل شيء. بدأت القطع تتحرك لوحدها داخلي.«أي معروف طلبتَه منها؟» كررتُ، بصوت أكثر صلابة. «قل لي، كاسيو.»لم يرد.نهضتُ على حين غرة، ناسية تماماً الألم والجسد وكل شيء.حاول كاسيو الإمساك بي.«برانكا، انتظري...»دفعتُ يده بقوة.«أي نوع من المعروف اللعين طلبتَه منها، كاسيو؟»حدق فيّ.و

برانكاكانت المورفين تجعل كل شيء أبطأ.لم تمحُ الأفكار، بل جعلتها أكثر تباعداً، كأن كل ذكرى تحتاج أن تعبر ممراً طويلاً قبل أن تصل إليّ. كان الألم قد تراجع إلى الخلفية، لا يزال موجوداً، لكنه مكتوم وبعيد. استسلم الجسد أخيراً. أما العقل فلم يستسلم.بقيتُ أنظر إلى السقف الأبيض في غرفة المستشفى بينما كانت الصور تترتب لوحدها.المحادثة الأولى. أتذكرها الآن بوضوح أكبر.أتذكر اسم كلارا يظهر تقريباً كتفصيل جانبي. شيء هامشي. ضجيج صغير أمام ما كان يخترقني حقاً في تلك اللحظة. في تلك الليلة، كل ما كنتُ أستطيع سماعه هو بيدرو. دعاني كاسيو للحديث عن اتهام بيع قلب ابني. كأنني مجنونة بالمال.كيف كان بإمكاني التعمق أكثر في تلك المحادثة، إذا كانوا يقولون إنني بعتُ قلب ابني؟هذا ما ثقل سمعي. لم تكن كلارا.بل بيدرو.في تلك المرة الأولى، دار كل شيء حوله. حول التبرع. حول العملية. حول الذنب الذي حاولوا إلصاقه بي. كانت كلارا مجرد اسم ضائع وسط الفوضى. خلفية لم أكن لديّ القوة لسحبها.أما اليوم فلا.اليوم، أغلقتُ الثغرات.اليوم، سمعتُ ما لم أكن قادراً على سماعه سابقاً.لم تكن محادثة اليوم عن بيدرو. كانت عن كلارا.

كاسيولا أعرف كم من الوقت سرنا، أعرف فقط أنه كان بعيداً. بعيداً جداً.كانت عقلي يحاول التقاط الأصوات، يحاول البقاء متيقظاً. أي شيء يساعد في تحديد مكاني، في حالة حدوث معجزة وتمكنتُ من الهرب.لكن لم يكن هناك شيء مختلف. لا شيء يلفت الانتباه.توقف السيارة بعد فترة.دون إنذار، ولا فرملة طويلة. فقط المحرك يتوقف ويد قوية على كتفي.«انزل.»لم يسحبوني. لم يقيدوني. لا حبال ولا شريط لاصق. فقط الغطاء لا يزال يغطي عينيّ واليقين بأن هذا لم يكن خطأ.لم يريدوني أسيراً. كانت محادثة، لكن بشروطهم.كان الأرض تحت قدميّ صلباً، مُعتنى به جيداً. لا تراب، لا حصى. لم يكن الرائحة رائحة إهمال. كانت رائحة حديقة مبللة، وعشب مقصوص، ومال مُنفق بحكمة.عندما رفعوا الغطاء عن رأسي، لم أفاجأ.منزل أنيق. خالٍ من العيوب. مضيء جداً بالنسبة لشخص يعيش في الظلال. هندسة نظيفة، زجاج، خشب نبيل، صمت محسوب. وتأكدتُ من هو خاطفي.لم تكن عائلة كريغر يوماً ما متحفظة.كانوا دائماً يحبون التباهي بقوتهم.«من هنا»، قال أحد الرجال.سرتُ دون مقاومة. ليس لأنني كنتُ هادئاً، بل لأنني أعرف هذا النوع من اللعبة. كان جوناثان يحب الجمهور. يحب أن يقو

كاسيولم يأتِ الضربة الأولى كإنذار.جاءت كتأكيد.لم يكن جوناثان يريد الحديث. لم يرده يوماً.عندما شعرتُ بأذرع تمسكني من الخلف وتأثير اللكمة الجافة في معدتي، فهمتُ فوراً: لم تكن تلك الاجتماع يوماً يهدف إلى انتهاء باتفاق.خرج الهواء من رئتيّ دفعة واحدة. أظلم العالم لثانية، لكنني بقيتُ واقفاً. ليس بقوة جسدية. بل بكبرياء.«أرى أننا ليس لدينا اتفاق»، قلتُ، بصاقاً الدم على الأرض المصقولة لهذا المنزل الأنيق بشكل سخيف.ضحك جوناثان.ضحكة قصيرة، خارجة عن السيطرة، من النوع الذي يولد من الإحباط المختلط بجرح الامتلاك.«أما زلتَ تظن أنك في موقف يسمح لك بالكلام؟» رد، وهو يدور حولي. «حاولتُ أن أكون معقولاً. أعطيتُ خيارات. لكنك اخترتَ أن تلعب معي.»ضربة أخرى. هذه المرة على الوجه.دار رأسي إلى الجانب، والألم ينفجر خلف عينيّ. شعرتُ بالطعم المعدني ينتشر في فمي، لكنني لم أئن. لم أعطه هذه المتعة.اقترب جوناثان، ممسكاً ذقني بقوة كافية لكي تكاد تخلعه.«أتظن حقاً أنك تستطيع لمس ما هو ملكي؟» همس. «برانكا ملكي. كانت دائماً كذلك. أنت فقط تستخدمها بينما أحل أموري. لكنني لن أسمح أبداً بأن تكون لأحد آخر. أفضل أن تم

برانكالم يكن كاسيو قادراً على الوقوف على قدميه إلا بشق الأنفس.وقف أندريه من جهة، وأحد الحراس من جهة أخرى، يساعدانه على عبور الصالة بحذر. بدا كل خطوة تكلفه أكثر مما ينبغي، ومع ذلك لم يشتكِ. فكه مشدود، ونظره مثبتاً على نقطة غير مرئية أمامه، كأن الشكوى ستكون تنازلاً يرفض تقديمه.ذهبتُ خلفه، وقلبي منكمش جداً لدرجة أنه لم يعد يتسع في صدري.كانت أمي تراقب كل شيء في صمت، متوترة، ذراعاها مطويتان على جسدها. لم يكن الخوف فيها خفياً. كان خوفاً قديماً، متراكماً، من النوع الذي يتعرف على خطر سبق أن عاشه.عندما وضعاه أخيراً على السرير، أطلق كاسيو زفيراً بطيئاً، كأنه فقط الآن سمح لجسده أن يشعر بثقل ما حدث.اقتربتُ لأساعده في خلع سترته الممزقة، أصابعي حذرة جداً، كأنه قد ينكسر أكثر إذا أخطأتُ اللمس. كانت رائحة المستشفى لا تزال عليه. مختلطة برائحة الدم الجاف وبشيء معدني آثرتُ عدم تسميته.«يجب أن ترحلوا»، قالت فانيا، والصوت أقسى مما توقعتُ. «هذا لم يعد آمناً. هذا الرجل أصبح أكثر اضطراباً. جوناثان لن يتوقف.»مرر أندريه يده على وجهه، متنفساً بعمق.«ماذا يريد؟» سأل مباشرة. «ماذا رفضتَ أن تعطيه له، كاسيو؟»