Doscientos años despuésLa casa blanca frente al mar ya no existía como tal. Solo quedaban los cimientos de piedra, cubiertos de enredaderas y flores silvestres. El tiempo y las tormentas habían hecho su trabajo. Sin embargo, el lugar seguía siendo sagrado. Cada año, en el aniversario de la publicación del libro de Valeria, cientos de personas llegaban en silencio para dejar flores, cartas y velas en la playa.Una joven de veinticuatro años, llamada Valeria Ferrera XXI, estaba de pie en lo que quedaba de la terraza. Era historiadora y llevaba el nombre por tradición familiar. Tenía el cabello negro ondulado y los mismos ojos intensos que se repetían en casi todas las generaciones.A su lado estaba su abuela, de noventa y dos años, la última persona viva que había conocido personalmente a alguien que había conocido a Elena, la hija de la primera Valeria.—Aquí es donde todo empezó —dijo la anciana con voz temblorosa—. Y donde todo sigue vivo.Valeria XXI se arrodilló y tocó las piedras

Trescientos años despuésYa no quedaba nada.Ni ruinas, ni placa, ni piedra blanca. El mar había ganado la batalla contra la costa. Donde alguna vez estuvo la casa blanca, ahora solo había agua más profunda y una línea de costa nueva, más retirada.Una mujer de treinta y ocho años caminaba sola por la nueva orilla. Se llamaba Alma. No llevaba el apellido Ferrera. Ni siquiera sabía que descendía de aquella familia. Solo sabía que desde niña había tenido sueños extraños con una mujer de cabello oscuro que corría descalza por una playa mientras alguien la perseguía.Ese día había llegado sin saber muy bien por qué. Solo sintió que necesitaba estar allí.Se sentó en la arena y miró el mar durante mucho rato. El agua estaba extrañamente calmada para esa zona. Ni una ola rompía con fuerza. Solo un suave vaivén, como si el mar estuviera respirando tranquilo.Alma sacó de su bolso un libro viejo que había encontrado en la biblioteca de su abuela al morir. Estaba sin portada y las primeras pág