TODOS os capítulos e episódios de A babá dos Gêmeos do CEO Obcessivo a Luísa Faruk Gerente - Página 3 - BueNovela

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Todos os capítulos do A babá dos Gêmeos do CEO Obcessivo : Capítulo 21 - Capítulo 30

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— Vocês O QUÊ? — Bia berrou.A voz dela ecoou pelo anfiteatro inteiro. Todos os alunos viraram. Até a professora, que estava escrevendo no quadro, parou com o giz no ar.— Senhoritas Santos e Lima — a professora disse, sem virar o rosto — querem compartilhar o que tanto conversam?— Hmmm — Bia engoliu em seco. O rosto vermelho. Os olhos arregalados. — Estamos falando... estamos falando do quão impecável o cabelo da senhora está hoje.E não era mentira. A professora Leona tinha o cabelo preto preso num coque perfeito, sem um fio fora do lugar, brilhando sob a luz fluorescente da sala.Ela sorriu. Meio sem graça. Meio lisonjeada.— Obrigada. Mas se concentrem na aula. Isso vai cair no exame da próxima semana.— Sim, senhora. Não vai voltar a acontecer. — Bia falou tão rápido que as palavras se atropelaram.Eu soltei um risinho abafado. Ela também. As duas olhando para o quadro, fingindo que nada tinha acontecido.Era aula de Neuropsicologia. Minha favorita. A forma como o cérebro proces

Bia recuperou o fôlego. Ajeitou o cabelo.— Mudando de assunto. Tem uma festa hoje. Na casa do capitão do time de futebol americano.— Quem?— O Ryan. Aquele loiro gigante que parece uma geladeira.— Ah, ele.— Ele pediu seu número.— Não dei.— Dá. Vai comigo. A gente bebe, dança, esquece os problemas.— Não vou.— Por quê?— Vou estar em casa. Cuidando das crianças.— Depois do expediente?— Não gosto de dormir longe deles. O Léo tem pesadelo às vezes. Desde que ele ficou doente, piorou. Acorda gritando. Chama pela mãe. Eu não tô lá... ele fica desesperado.Bia me olhou. Os olhos estreitaram.— Você tá se apegando demais, amiga.— Tô não. É meu trabalho.— Trabalho tem horário. Você mora lá. Cuida deles 24 horas. Isso não é trabalho. É família.— Não é.— É, sim. Você tá virando mãe deles.— Não tô.— Tá, sim. E eu não tô julgando. Só tô falando que você precisa tomar cuidado. Criança não é brinquedo. Se apegar demais dói quando acaba.— Não vai acabar.— Como sabe?— Porque eu não

No quarto das crianças, na hora de dormir, o Léo me chamou.— Tia Elena?— Diz.— A vovó falou que a senhora é boa.— É?— Falou. Pra o pai. Ela falou "Ela é boa. Não deixa ela ir embora."— E o pai?— Ele falou "Não vou deixar."— Ele falou isso?— Falou. Juro pela minha coleção de dinossauro.Beijei a testa dele.— Dorme, amor.— A senhora vai ficar?— Vou ficar.— Sempre?— Por muito tempo.Ele sorriu. Fechou os olhos.Desci as escadas.Ele estava no corredor.— Precisamos conversar — a voz fria.— Sobre o quê?— Sobre a maneira como você se comporta.— Como eu me comporto?— Como se fosse a mãe deles. Está confundindo eles. Acho melhor você não estar a dormir aqui.— Porque você quer se livrar de mim?— Porque... — ele suspirou e passou a mão na cabeça parecendo pensar — eu não consigo pensar direito quando você está por perto.— Isso é problema seu.— É. E por isso que eu quero que você vá.— Só para você ficar tranquilo?— Para eu conseguir trabalhar. Para eu conseguir respirar.

Dançamos. Ele colado em mim. As mãos descendo. Subindo.— Quer subir? — ele perguntou, os olhos no meu decote.— Não.— Por quê?— Porque eu não quero.— Tá com medo?— Tô entediada.Ele apertou minha cintura. Puxou meu corpo contra o dele.— Você é complicada.— Você é previsível.— Eu posso te dar prazer.— Duvido.Ele me beijou. Não esperou resposta. A boca colou na minha. Forçada. Molhada. Sem jeito.Empurrei.— Não.— Vamos...— Eu disse NÃO.Ele segurou meu braço. Forte demais.— Não precisa ser grossa.— Solta meu braço.Ele apertou mais.— Solta ou vou gritar.Ele riu. Apertou mais.— Grita. Ninguém vai ouvir.— Ela disse para soltar.A voz veio de trás. Gelada. Conhecida.Ryan soltou.Arthur estava ali. De camisa preta. Calça preta. Cara de poucos amigos.— Quem é você? — Ryan perguntou, desafiando.— O namorado dela.Ryan me olhou. Eu olhei para Arthur.— Desde quando?— Desde agora.Arthur pegou minha mão. Puxou. Saímos.No carro, o silêncio.— Você veio me buscar?— Vim.—

Elena A primeira coisa que eu senti foi o cheiro. Não era o meu cheiro. Não era o sabonete barato do banheiro do corredor, nem o amaciante de supermercado que a Jussara usava nas roupas. Era… madeira. Mar. Homem. Abri os olhos devagar, a luz da manhã entrando pelas frestas da cortina pesada. O teto era diferente. Mais alto. Mais escuro. A cama era enorme. Os lençóis eram brancos, macios, cheiravam a ele. Meu coração disparou. Eu estava no quarto dele. No quarto do Arthur. Não lembrava como tinha ido parar ali. A última coisa que me vinha à cabeça era a cozinha. A bancada. O beijo. Depois… nada. Um apagão completo. Será que eu tinha bebido? Será que ele tinha me dado alguma coisa? Não, ele não faria isso. Ele era um babaca, mas não era monstro. Sentei na cama. O lençol escorregou. Eu estava só de calcinha. E a calcinha não era a que eu tinha vestido no dia anterior. Era preta. De renda. Cara. Puta merda. Olhei ao redor. A poltrona de couro no canto. A mesa com o livro ab

Meu corpo colou no dele. O avental áspero. A pele quente. O cheiro de comida e homem.— Bom dia — ele disse, os lábios a centímetros dos meus.— Já falou isso.— Sei. Mas queria falar de novo. De perto.— Então fala.Ele falou. Com a boca. Colada na minha. O beijo foi lento, gostoso, demorado. A língua passeando, pedindo licença, tomando posse. Minhas mãos subiram pelo peito dele, pelos ombros largos, pela nuca. Os dedos enroscaram no cabelo.— A casa está vazia — eu murmurei contra os lábios dele.— Está.— Ninguém vai ouvir.— Ninguém.— Então não segura o gemido.Ele riu. Me puxou pelo quadril. Me sentou em cima do balcão da ilha. O mármore gelado nas minhas coxas nuas. A camisa branca subiu, mostrou a calcinha preta de renda — a que eu não lembrava de ter vestido.Ele olhou. Os olhos escuros queimando.— Essa calcinha é nova.— Eu não sei. Você que vestiu.— Eu vesti.— E me deu dipirona.— Você estava reclamando de dor de cabeça.— Eu estava?— Estava. Falou que eu te fodi demais

Elena— Não vou.— Vai.— Não vou.— Elena.— Arthur.Ele suspirou. Passou a mão no rosto. A paciência dele estava no limite. Fazia vinte minutos que a gente discutia no meio do meu quarto, eu sentada na cama de pernas cruzadas, ele em pé na minha frente com os braços cruzados.— É só um jantar.— Não é "só um jantar". É um jantar. Num restaurante. Com outras pessoas. Olhando pra gente.— E daí?— E daí que eu sou sua babá, Arthur. As pessoas vão falar.— As pessoas já falam.— Pior.Ele se ajoelhou na minha frente. As mãos dele seguraram as minhas.— Escuta. Eu não quero mais esconder.— Não estamos escondendo.— Estamos, sim. Você dorme no meu quarto, acorda na minha cama, usa minhas roupas, come minha comida, transa comigo todo dia — e ninguém sabe.— A Cida sabe.— A Cida não conta. A Dona Marta finge que não vê. O Sebastião desvia o olhar. Mas eu quero que saibam.— Para quê?— Porque eu não quero mais que você seja "a babá". Quero que você seja "a Elena". A minha Elena.Meu cora

O lugar ficava no terraço de um hotel. Não um hotel qualquer. Um daqueles que você vê em novela, que passa na revista de viagem, que custa mais caro por noite do que eu ganhava em seis meses de trabalho na lanchonete.O elevador era de vidro. Subia devagar. A cidade lá embaixo, os prédios piscando, as luzes amarelas. Eu me senti pequena. E enorme ao mesmo tempo. Pequena porque eu não merecia estar ali. Enorme porque eu estava.O terraço era aberto. Mesas brancas com toalhas de linho. Velas altas em castiçais de prata. Garçons de smoking preto, circulando silenciosos, como peixes em aquário. O chão era de madeira clara. O teto era o céu. As estrelas — as poucas que São Paulo deixava ver — estavam lá em cima, tímidas, como se pedissem licença para brilhar.O maître nos recebeu com um sorriso ensaiado. "Boa noite, Sr. Volpi. A mesa de sempre." Ele nos conduziu até o canto, perto do parapeito. A vista mais bonita. A mesa mais discreta.Ele puxou minha cadeira. Sentei. A fenda do vestido a

O vinho chegou. Ele provou. Aprovou. Serviu. Brindamos. O silêncio era gostoso. O tipo de silêncio que não precisa ser preenchido. Até que uma voz cortou o ar. Fina. Doce. Venenosa.— Arthur? Arthur Volpi? Meu Deus, é você mesmo!Uma mulher se aproximou. Loira. Perfeita. Vestido preto curto, decote nas costas, cabelo liso brilhando. Ela tinha o tipo de beleza que não pede licença — entra, senta, bagunça. E ela estava sorrindo para ele como se eu não existisse.— Olívia — ele disse. A voz neutra. O rosto sem expressão.— Nossa, quanto tempo! Você está lindo. Mais lindo do que eu lembrava. — Ela se inclinou para beijar o rosto dele. Ele deixou. Seco. Rápido. — E essa é...?Os olhos dela finalmente me encontraram. Percorreram meu vestido vermelho. Meu colo. Meu cabelo. O batom. A fenda na coxa. A aliança no dedo dele.— Elena — Arthur respondeu. — Minha namorada.— Namorada? — Ela soltou uma risadinha curta. — Não sabia que você namorava.— Agora sabe.— E o que você faz, Elena? — Ela me

ElenaAcordei com o sol na cara.Não era o sol chato de São Paulo, cinzento e preguiçoso. Era um sol dourado, quente, que entrava pelas frestas da cortina pesada e pintava o quarto de luz. E acordei com braços em volta da minha cintura. Braços fortes. Pesados. Quentes.Tentei me soltar. Devagar, sem fazer barulho. Deslizei o quadril para o lado, puxei a cintura, tentei escapar. Ele puxou mais forte. Meu corpo colou no dele de novo. O peito dele nas minhas costas. A respiração quente no meu pescoço. A barba por fazer roçando a minha pele.Sorri.— Eu sei que você não está dormindo.— Hmmm — ele murmurou. A voz rouca de sono. O braço apertou mais. Eu ri. Uma risada sincera, gostosa, que escapou sem pedir licença.— Eu tenho que me preparar. As crianças já estão voltando.— Elena... — ele arrastou a mão pelo braço, pegou o celular no criado-mudo, apertou os olhos para a luz da tela. — São 7 e 34 minutos.— Sim. E você tem que trabalhar.— Eu sou o dono da empresa.— Ainda assim.— Ainda

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