Bia recuperou o fôlego. Ajeitou o cabelo.— Mudando de assunto. Tem uma festa hoje. Na casa do capitão do time de futebol americano.— Quem?— O Ryan. Aquele loiro gigante que parece uma geladeira.— Ah, ele.— Ele pediu seu número.— Não dei.— Dá. Vai comigo. A gente bebe, dança, esquece os problemas.— Não vou.— Por quê?— Vou estar em casa. Cuidando das crianças.— Depois do expediente?— Não gosto de dormir longe deles. O Léo tem pesadelo às vezes. Desde que ele ficou doente, piorou. Acorda gritando. Chama pela mãe. Eu não tô lá... ele fica desesperado.Bia me olhou. Os olhos estreitaram.— Você tá se apegando demais, amiga.— Tô não. É meu trabalho.— Trabalho tem horário. Você mora lá. Cuida deles 24 horas. Isso não é trabalho. É família.— Não é.— É, sim. Você tá virando mãe deles.— Não tô.— Tá, sim. E eu não tô julgando. Só tô falando que você precisa tomar cuidado. Criança não é brinquedo. Se apegar demais dói quando acaba.— Não vai acabar.— Como sabe?— Porque eu não

Dançamos. Ele colado em mim. As mãos descendo. Subindo.— Quer subir? — ele perguntou, os olhos no meu decote.— Não.— Por quê?— Porque eu não quero.— Tá com medo?— Tô entediada.Ele apertou minha cintura. Puxou meu corpo contra o dele.— Você é complicada.— Você é previsível.— Eu posso te dar prazer.— Duvido.Ele me beijou. Não esperou resposta. A boca colou na minha. Forçada. Molhada. Sem jeito.Empurrei.— Não.— Vamos...— Eu disse NÃO.Ele segurou meu braço. Forte demais.— Não precisa ser grossa.— Solta meu braço.Ele apertou mais.— Solta ou vou gritar.Ele riu. Apertou mais.— Grita. Ninguém vai ouvir.— Ela disse para soltar.A voz veio de trás. Gelada. Conhecida.Ryan soltou.Arthur estava ali. De camisa preta. Calça preta. Cara de poucos amigos.— Quem é você? — Ryan perguntou, desafiando.— O namorado dela.Ryan me olhou. Eu olhei para Arthur.— Desde quando?— Desde agora.Arthur pegou minha mão. Puxou. Saímos.No carro, o silêncio.— Você veio me buscar?— Vim.—

Meu corpo colou no dele. O avental áspero. A pele quente. O cheiro de comida e homem.— Bom dia — ele disse, os lábios a centímetros dos meus.— Já falou isso.— Sei. Mas queria falar de novo. De perto.— Então fala.Ele falou. Com a boca. Colada na minha. O beijo foi lento, gostoso, demorado. A língua passeando, pedindo licença, tomando posse. Minhas mãos subiram pelo peito dele, pelos ombros largos, pela nuca. Os dedos enroscaram no cabelo.— A casa está vazia — eu murmurei contra os lábios dele.— Está.— Ninguém vai ouvir.— Ninguém.— Então não segura o gemido.Ele riu. Me puxou pelo quadril. Me sentou em cima do balcão da ilha. O mármore gelado nas minhas coxas nuas. A camisa branca subiu, mostrou a calcinha preta de renda — a que eu não lembrava de ter vestido.Ele olhou. Os olhos escuros queimando.— Essa calcinha é nova.— Eu não sei. Você que vestiu.— Eu vesti.— E me deu dipirona.— Você estava reclamando de dor de cabeça.— Eu estava?— Estava. Falou que eu te fodi demais

O lugar ficava no terraço de um hotel. Não um hotel qualquer. Um daqueles que você vê em novela, que passa na revista de viagem, que custa mais caro por noite do que eu ganhava em seis meses de trabalho na lanchonete.O elevador era de vidro. Subia devagar. A cidade lá embaixo, os prédios piscando, as luzes amarelas. Eu me senti pequena. E enorme ao mesmo tempo. Pequena porque eu não merecia estar ali. Enorme porque eu estava.O terraço era aberto. Mesas brancas com toalhas de linho. Velas altas em castiçais de prata. Garçons de smoking preto, circulando silenciosos, como peixes em aquário. O chão era de madeira clara. O teto era o céu. As estrelas — as poucas que São Paulo deixava ver — estavam lá em cima, tímidas, como se pedissem licença para brilhar.O maître nos recebeu com um sorriso ensaiado. "Boa noite, Sr. Volpi. A mesa de sempre." Ele nos conduziu até o canto, perto do parapeito. A vista mais bonita. A mesa mais discreta.Ele puxou minha cadeira. Sentei. A fenda do vestido a

ElenaAcordei com o sol na cara.Não era o sol chato de São Paulo, cinzento e preguiçoso. Era um sol dourado, quente, que entrava pelas frestas da cortina pesada e pintava o quarto de luz. E acordei com braços em volta da minha cintura. Braços fortes. Pesados. Quentes.Tentei me soltar. Devagar, sem fazer barulho. Deslizei o quadril para o lado, puxei a cintura, tentei escapar. Ele puxou mais forte. Meu corpo colou no dele de novo. O peito dele nas minhas costas. A respiração quente no meu pescoço. A barba por fazer roçando a minha pele.Sorri.— Eu sei que você não está dormindo.— Hmmm — ele murmurou. A voz rouca de sono. O braço apertou mais. Eu ri. Uma risada sincera, gostosa, que escapou sem pedir licença.— Eu tenho que me preparar. As crianças já estão voltando.— Elena... — ele arrastou a mão pelo braço, pegou o celular no criado-mudo, apertou os olhos para a luz da tela. — São 7 e 34 minutos.— Sim. E você tem que trabalhar.— Eu sou o dono da empresa.— Ainda assim.— Ainda