Eu não conseguia dormir. Rolei na cama um lado, rolei pro outro, me enrolei no lençol, me desenrolei. Nada. O beijo no escritório ainda queimava nos meus lábios. A mesa de vidro. As mãos dele no meu cabelo. A língua. O gemido. O "você vai acabar comigo". Puta merda. Olhei para o teto. Ele estava lá em cima. No quarto separado. Dormindo? Provavelmente não. Ele nunca dormia. Levantei. A sede era desculpa. Eu sabia. Mas meus pés já estavam no corredor antes que meu cérebro desse permissão. O piso de madeira rangeu. A casa estava escura, só as luzes de emergência no chão, piscando fraco. Desci as escadas devagar. A cozinha ficava no fundo, depois da sala, depois do corredor de serviço. Quando cheguei na porta, parei. Ele estava lá. Arthur. De costas para mim. Calça de pijama cinza, baixa no quadril. E sem camisa. Meu Deus. As costas dele eram largas, musculosas, com uma leve camada de pelos claros descendo pela coluna. Os ombros eram largos, a cintura estreita. Os braços — os bra

O silêncio na mansão era diferente agora.Não era aquele silêncio pesado de antes, de gente escondendo coisa, de fantasma andando no corredor. Era um silêncio calmo. De cansaço. De febre que baixou. De criança dormindo tranquila. O Léo tinha apagado depois do remédio, o rosto finalmente relaxado, a temperatura quase normal. A Lara estava ao lado dele, de conchinha, como se soubesse que o irmão precisava de proteção. Os dois dormiam abraçados no mesmo travesseiro.A Dona Marta tinha descido. O Arthur? O Arthur não tinha voltado para o escritório. Eu sabia porque passei pelo corredor e vi a porta aberta, a cadeira vazia, as telas das câmeras apagadas. Ele devia estar em algum lugar. No jardim. No escritório. Ou no quarto dele.Não importava. Eu precisava de um banho.A água quente ia lavar o suor da noite mal dormida, o cheiro de remédio, o gosto de medo que ainda estava na minha boca. Entrei no banheiro do corredor — o que ficava perto do meu quarto, o que eu dividia com as crianças qu

O Arthur desceu uma hora depois.Eu estava na sala, ajudando a Lara a montar um quebra-cabeça. A velha estava na poltrona, de perna cruzada, tomando chá. Ela não tirava os olhos de mim. Não de um jeito assustador. De um jeito avaliador. Como se eu fosse um animal de zoológico e ela estivesse decidindo se eu merecia o bisturi ou o carinho.— Elena — ela chamou.— Dona Marguerite?— Conte-me. Como conseguiu esse emprego?— Hum... foi meio acidental. Eu vim para a entrevista. Não passei. Aí a Lara teve uma crise. Eu ajudei. Ele me contratou.— Ele não passa ninguém. Como você conseguiu?— Eu não pedi ajuda. Eu só fiz o que precisava ser feito.— E o que você fez?— Respirei. Sentei no chão. Esperei. Ela se acalmou.— Só isso?— Só isso.A velha ficou em silêncio. Bebeu mais um gole de chá.— Minha filha Elisa também era assim. Calma. Paciente. Ela sentava no chão com as crianças. Esperava. Respirava.— A senhora sente falta dela?Ela me olhou. Os olhos azuis brilhando.— Todos os dias. D

ElenaO dia amanheceu quente.Não daquele jeito normal de São Paulo, com sol amarelo e céu azul. Era um calor pesado, de apertar o peito, de fazer a pele suar só de pensar em sair da cama. As crianças estavam na piscina desde as oito da manhã, o Léo gritando "OLHA, EU SEI MERGULHAR" e a Lara rindo baixo, coisa rara, que me aqueceu o coração.Eu estava sentada na grama, com um livro de psicologia aberto no colo, mas não lia nada. Meus olhos estavam ali, sim, mas minha cabeça estava em outro lugar. No escritório. Nele.Arthur não tinha saído de casa naquele dia. Ficou no escritório a manhã inteira, a porta trancada, as cortinas fechadas. Eu não sabia o que ele fazia ali dentro. Trabalhava? Pensava? Se arrependia da noite anterior? Se arrependia do beijo no corredor, da mão dele na minha coxa, do quase na cozinha?Eu queria subir. Queria bater na porta. Queria perguntar.Mas não podia. Era funcionária. Era babá. Era nova demais. Era inexperiente demais.Era.Era o quê? Apaixonada? Carent

ArthurEla tava ali.Sentada na bancada de mármore, perna aberta, a boca vermelha, o olhar desafiando. A calcinha no chão. O sutiã caído. O peito marcado de vermelho onde eu tinha mordido. E eu com a calça no meio da coxa, pau latejando de tesão, o cheiro dela no meu dedo, na boca, no peito.Sabia que se eu deixasse passar, ia me arrepender.— Cala a boca — mandei. Não era bravo. Era ordem.E entrei.O gemido dela foi abafado, mas eu ouvi. Senti.A carne quente, apertada, molhada — me engolindo por inteiro.Segurei com força na cintura dela e comecei a meter. Sem carinho, sem conversa. Só o som do meu quadril batendo no dela, a bancada rangendo, o corpo dela reagindo. Ela tentava manter o controle, mas eu vi a cara dela se perder.Segurei o cabelo dela. Puxei com força até o pescoço ficar bem exposto. Mordi ali. Deixei marca. Ela gemeu de novo.Ela queria fogo? Eu ia queimar ela inteira.Soltei o cabelo. Dei um tapa na cara dela. Seco. Estalado. O rosto virou, mas ela voltou com o olh