Cuando regresé a casa esa noche, sentía los nervios a flor de piel.La foto borrosa de la escalera seguía apareciendo en mi mente.Dos figuras.Una silueta en la sombra.Un momento que debería haber sido solo nuestro.Convertido en rumor.Otra vez.Dejé caer mi bolso junto a la puerta con más fuerza de la necesaria, y el sonido resonó en la silenciosa casa.Demasiado silencio.El tipo de silencio que significaba que mi padre había llegado a casa.Esperándome.Lo encontré en la sala, de pie frente a la pared llena de fotos del equipo enmarcadas.No llevaba la chaqueta del traje, las mangas remangadas hasta los antebrazos y la corbata suelta, lo suficiente como para que pareciera menos un entrenador y más un hombre que había pasado todo el día apagando incendios.Tenía el teléfono en la mano.Encendido.Se me revolvió el estómago.Se giró en cuanto me oyó.«Siéntate».Ni un saludo.Sin charla trivial.Solo ese tono.Alto.Controlado.El mismo que usaba cuando los jugadores cometían error

El segundo beso fue más lento.No porque el deseo hubiera desaparecido.Sino porque había cambiado.El primero había sido un acto de rebeldía.Este se sintió como una rendición.Las manos de Liam permanecieron en mi cintura, cálidas y firmes, sosteniéndome como si aún me diera la oportunidad de cambiar de opinión.No lo hice.Me acerqué más.Sus labios se suavizaron contra los míos, más lentos ahora, más profundos, el tipo de beso que hacía que la habitación pareciera desvanecerse a nuestro alrededor.El loft quedó en silencio, salvo por el leve sonido de la nieve golpeando suavemente contra los altos ventanales y el ritmo constante de nuestra respiración.Cuando se separó, su frente se apoyó ligeramente contra la mía.Su voz era ronca y baja.«Dime si quieres que pare».Las palabras se asentaron entre nosotros.Con cuidado.Con intención.Tan propio de Liam.Lo miré, encontrándome con esos ojos gris azulados que siempre parecían indescifrables hasta momentos como este.—No quiero que

Para cuando las puertas del ascensor se abrieron en el último piso del ala oeste, mi pulso ya se había acelerado.No por la subida.Por el mensaje.Tres simples líneas.Azotea. Diez minutos. Ven sola.No debería haberme emocionado.Pero lo hizo.El pasillo estaba casi vacío, las luces fluorescentes zumbaban suavemente sobre los suelos de hormigón pulido. Un carrito de mantenimiento permanecía abandonado cerca de la escalera, con un cubo de fregar al lado, y el leve olor a limpiador industrial flotaba en el aire.Empujé la pesada puerta metálica con la inscripción «ACCESO A LA AZOTEA».Un viento frío me golpeó al instante.Intenso.Vivo.La ciudad se extendía más allá del estadio en brillantes cintas de luz, edificios que se alzaban contra el cielo oscuro como centinelas sombríos. La nieve aún cubría la azotea en finas capas plateadas, que brillaban bajo los focos del aparcamiento.Y allí estaba él.Liam estaba de pie cerca del borde, con las manos metidas en los bolsillos de un abrigo

El estadio de Chicago era más ruidoso que el nuestro.No mejor.Simplemente más ruidoso.Ese tipo de ruido que se te metía bajo la piel y se quedaba ahí, vibrando en tus huesos mucho después de que la multitud dejara de gritar.Desde la cabina de prensa sobre la pista, todo el lugar parecía eléctrico.Luces blancas que brillaban sobre la pista.Aficionados golpeando el cristal.Una tormenta de camisetas, pancartas y flashes de cámaras.El partido de esta noche era importante.Clasificación de la división.Transmisión nacional.Una de esas noches en las que cada jugada se convertía en noticia.Y Liam estaba en todas partes.Rápido.Preciso.Implacable.Cada vez que tocaba el disco, la multitud rugía o abucheaba, dependiendo de qué lado del estadio escucharas.Desde donde estaba sentado con Maya y el resto del equipo de prensa, podía seguirle la pista sin esfuerzo.El ángulo marcado de sus hombros.La agresividad controlada en cada giro.La forma en que siempre parecía encontrar el luga

La oficina de mi padre siempre se sentía más fría que la pista de patinaje.No por la temperatura.Por el ambiente.Ese tipo de frío que se instalaba en el pecho y hacía que cada palabra sonara punzante.Me quedé de pie frente a su escritorio, con las manos metidas en los bolsillos del abrigo para que no viera cómo se me apretaban.«Ten cuidado en quién confías, Harper».Las palabras aún resonaban en la habitación.Afiladas.Deliberadas.Me obligué a mirarlo a los ojos.«¿Qué se supone que significa eso?».Papá se recostó en su silla, el cuero crujiendo suavemente bajo él. Detrás, la amplia ventana daba a la pista de entrenamiento, donde el personal ya se estaba preparando para el patinaje de la tarde. El hielo brillaba pálido bajo las luces del techo.«Significa», dijo con voz firme, «que esta liga se alimenta de historias».Me quedé en silencio.Continuó.La gente ve lo que quiere ver. Construyen narrativas. Convierten momentos en titulares.Mi pulso se aceleró.Esto no se trataba de