Nicolás Ortiz La mañana se perfilaba como una de esas en las que el aire pesa y la tensión se puede cortar con un cuchillo. El juicio de Villarreal estaba a la vuelta de la esquina y el margen de error era, sencillamente, nulo. Mi reputación estaba sobre la mesa, y yo no me permito perder. Jamás.Llegué a la oficina antes que el sol, decidido a desmenuzar cada carpeta. Tenía que preparar a Villarreal, y eso era un trabajo de alto riesgo; su arrogancia y su actitud de "dueño del mundo" no ayudaban en nada, pero yo soy el mejor manejando tipos difíciles.—Buenos días, señor Ortiz. ¿Le traigo algo antes de empezar? —preguntó mi asistente en cuanto me vio entrar.—Café cargado, y que no me interrumpa nadie. Si el edificio no se está quemando, no existo para nadie —respondí, tirando el maletín sobre el escritorio, que ya estaba sepultado en documentos.Me hundí en la evidencia, pero el panorama era gris. Teníamos registros de llamadas y un acuerdo matrimonial que Brenda había pisoteado, p

Nicolás OrtizSi de dar espectáculos se trata, Alfonso Villarreal se lleva la medalla de oro. Al muy idiota no se le ocurrió mejor idea que dar una entrevista televisiva sin mi consentimiento. Su objetivo era infantil: que Brenda lo viera, ponerla nerviosa y marcar territorio.Lo que no entiende es que, en un proceso judicial, el que ríe último no es el que sale en la tele, sino el que tiene las pruebas en el maletín.—¿Qué te pareció lo que dije? —preguntó Villarreal en el auto, mirándome con esa necesidad de aprobación que tienen los hombres con el ego inflado.—Una estupidez —solté sin anestesia, mientras mantenía la vista en el tráfico.Villarreal se quedó mudo por un segundo, como si le hubiera dado una bofetada.—¿Perdón? —masculló, y noté cómo se le empezaba a hinchar la vena del cuello.—Dije que me pareció una estupidez.Villarreal se acomodó en el asiento, claramente ofendido. Su ego era tan frágil como ruidoso.—No entiendo por qué reaccionas así. Esa entrevista nos favorec

Nicolás OrtizDesperté con el sol filtrándose por las persianas de mi ático y una sensación de victoria que me recorría la sangre como un tónico. Estaba solo en la cama, pero el aroma de Isabel (esa mezcla de jazmín y el rastro amargo del whisky) seguía impregnado en las sábanas de seda.Sonreí para mis adentros mientras me estiraba. Se había ido temprano, tal como esperaba de una mujer con su carácter. Sin explicaciones, solo recuerdos, había dicho. Y vaya si había dejado recuerdos. Mi cuerpo todavía guardaba el eco de sus curvas, la suavidad de su piel y la forma en que gritó mi nombre cuando el placer nos sobrepasó.Me levanté y caminé hacia la ducha, sintiéndome invencible. Hoy era el día. El juicio de Villarreal vs. Contreras. Tenía las fotos, tenía los mensajes, tenía la confesión implícita de Elian. Tenía el mundo a mis pies y tuve a la mujer más fascinante que había conocido en años.Me vestí con un traje gris marengo de tres piezas, hecho a medida. Me ajusté la corbata de sed

Nicolás Ortiz El silencio en el vestíbulo de Acoley & Legal era más ruidoso que cualquier grito. Al entrar, sentí las miradas de los asociados junior clavadas en mi nuca, susurros que se cortaban en seco cuando mi sombra se proyectaba sobre sus escritorios. El niño de oro, el hombre que nunca perdía, acababa de regresar con las manos vacías y la reputación hecha m****a. No me detuve a saludar. Caminé directo hacia el despacho de mi padre, con el maletín pesándome como si estuviera lleno de piedras. Cada paso que daba, el eco de mis tacones sobre el mármol me recordaba el ritmo de los de Isabel alejándose de mí. «Maldita seas, García», gruñí para mis adentros. Abrí las puertas dobles de la oficina principal sin llamar. Mi padre, Rodrigo Ortiz, estaba de pie frente al ventanal, de espaldas a mí. Su figura era imponente, una torre de poder que yo había intentado escalar toda mi vida. Al lado, sentado en un sofá de cuero y con un vaso de cristal en la mano, estaba Alfonso Villarreal. P

Nicolás OrtizHabía pasado la noche recorriendo cada centímetro de mi ático, buscando el rastro de su perfume en las sábanas como un adicto que busca su dosis. Me sentía patético, pero también peligrosamente lúcido. Mi padre creía que estaba redactando un informe de daños para la junta; no sabía que lo que estaba redactando era el guion de la rendición de Isabel García.No quería enviarle más notas. Los juegos de mensajería eran para adolescentes. Yo necesitaba ver su reacción, sentir el pulso en su cuello acelerarse bajo mi mirada.Por eso, cuando supe que hoy tenía que entregar unos documentos físicos en la Biblioteca del Palacio de Justicia, supe que era el momento. Es un lugar sagrado para nosotros: techos altos, olor a papel viejo y un silencio que obliga a hablar en susurros. El lugar perfecto para decir las cosas más sucias.Llegué temprano. Me aposté en la sección de Derecho Civil, oculto tras una hilera de tomos de jurisprudencia antigua. La vi entrar diez minutos después.Ll