POV FREDRICراقبته من خلف باب السحب الزجاجي شبه المفتوح.كانت رياح الليل على سطح المطعم باردة جداً، فتلاعبت ببعض خصلات شعر هيلينا المربوطة باسترخاء. كانت واقفة عند حافة الشرفة، تحدق في أضواء مدينة نيويورك المتلألئة في الأسفل. وإلى جانبها، كان وقوف أنطونيو.كانت المسافة بينهما قريبة جداً. وكان ذلك أول ما صدم عقلي مثل التيار الكهربائي.كان أنطونيو يقول شيئاً ما، وصوته كان منخفضاً جداً لدرجة لا تسمح لي بسماعه من داخل الغرفة، لكنني رأيت إيماءاته. خلع سترته الرسمية، ثم ألقاها على كتفي هيلينا التي كانت ترتدية فستاناً خفيفاً فقط. وبينما فعل ذلك، لامست ظهر يده بقصد - أو ربما بغير قصد - جلد عنق هيلينا المكشوف.لم تبعد هيلينا يده. بل خفضت رأسها قليلاً فقط، وقبلت الستر، وقالت شيئاً جعل أنطونيو يبتسم بخفة. ابتسامة لم يمنحها قط لأي شخص آخر. ابتسامة رقيقة.انفجر شيء ما داخل صدري.ليس غيرة. لا تسمِ ذلك غيرة شعوراً بالغيرة. كان أسوأ من ذلك بكثير. لقد كان شعوراً بالامتلاك الجنوني، وألماً يمزق منطقي إرباً، ليخبرني أن تلك المرأة يجب ألا تبتسم بهذه الطريقة لأي رجل آخر. تلك المرأة تخصني أنا. حتى وإن كنت ق

منظور فردريكما كان لي أن أكون هنا.كانت تلك أول فكرة ترد إلى ذهني وأنا واقف أمام باب مكتب أنطونيو في الطابق الثامن والعشرين من برج سميث-جونز. كانت يداي مقبوضتين داخل جيبي سروالي، وكنت أشعر بضربات قلبي غير المنتظمة—وليس بسبب تأثير أعراض الانسحاب، بل بسبب شيء أكثر إحراجاً بكثير.الغيرة.كانت تلك الكلمة تدور في رأسي مثل شريط تالف. كنت أكرهها. كنت أكره حقيقة أن تلك الكلمة قد ظهرت أصلاً في رأسي. لكنني لم أكن قادراً على إنكارها بعد الآن.طرقت الباب."ادخل،" جاء صوت أنطونيو من الداخل. مستوٍ. وبارد. كالعادة.فتحت الباب وخطوت إلى الداخل. كان مكتبه صغيراً ومبعثراً، مع أكوام من تصاميم الرسومات ولفات الأقمشة في كل زاوية. كان أنطونيو واقفاً أمام مكتبه، ممسكاً بقلم رصاص ويحدق في مانيكان نظرة ناقدة.التفت عندما سمع صوت فتح الباب، وتحول تعبير وجهه من التركيز إلى الدهشة. ثم تحولت تلك الدهشة إلى سخرية."سيد سميث،" قال وهو يضع قلمه على المكتب. "هل يمكنني مساعدتك بشيء؟ أم أنك أتيت فقط لمراقبة جودة الهواء في مكتبي؟"أغلقت الباب خلفي وتقدمت إلى الداخل. "علينا أن نتحدث يا أنطونيو."رفع حاجبًا واحدًا. "نحن؟

منظور فردريككان ملف المانيلا بين يدي يبدو وكأنه قنبلة موقوتة تم تفعيل عدادها التنازلي.كنت واقفاً أمام باب مكتب روزا الخشبي المزدوج في دراسة القصر الخاصة. كان قلبي يخفق بنظم غير منتظم، وكأنه يحاول تحطيم أضلاعي من الداخل. كانت كفاي تعرقان عرقاً بارداً، مما جعل سطح الملف يبدو زلقاً.كنت قد استعرضت هذا السيناريو في رأسي مئات المرات منذ أن غادرت مكتب جيرالد فانس في صباح اليوم السابق. تخيلت أن روزا ستصرخ. ستصفني بالمجنون. ستصفعني مرة أخرى، تماماً كما فعلت قبل أسبوع، وتأمرني بالتوقف عن مطاردة طيف زوجتي الميتة. ستخبرني أن هذا مجرد عرض جانبي لعملية انسحاب السموم، والصدمة، وشعور بالذنب الذي يعبث بعقلي.كنت أتمنى أن تغضب. فالغضب مألوف بالنسبة لي. الغضب يمكنني التنبؤ به.لكنني طرقت ذلك الباب على أي حال. طك. طك. طك."ادخل،" جاء صوت روزا من الداخل. مستوٍ. هادئ. وهادئ أكثر من اللازم.دفعت الباب. كانت الغرفة تعبق برائحة مألوفة: شموع معطرة برائحة خشب الصندل، وورق قديم، ورائحة شاي إيرل غراي الذي تم إعداده للتو. كانت روزا جالسة خلف مكتبها الضخم المصنوع من خشب الماهوغني، وتستقر نظارات القراءة على طرف أ

منظور فردريكالمطر في نيويورك لا يغسل شيئاً قط. إنه يجعل الشوارع زلقة فحسب، ويجعل خطايا هذه المدينة أشد صعوبة في التنظيف.كنت جالساً خلف مكتبي المصنوع من خشب الماهوغني، مطيلاً النظر إلى الرجل الجالس قبالتي. جيرالد فانس. المحقق الخاص الذي دفعت له مبلغاً يتيح لشخص عادي التقاعد المبكر. بدا منكشهاً—قميصه مجعد، وعيناه حمراوان بسبب قلة النوم، وأعقاب سجائره مبعثرة فوق مكتبي المعقم عادة.لكنني لم أكن أهتم بالأعراف في هذه الليلة."قلت إن لديك شيئاً ما يا فانس،" قلت. كان صوتي مستوياً. لم تعد هناك أي رعشة. ولم يعد هناك أي يأس متوسل. "تحدث. لا تضيع وقتي."لم يجب فانس على الفور. أخذ نفساً عميقاً من سيجارته، ثم أسقط ملفاً أسود سميكاً فوق مكتبي. بدا صوت ارتطامه كأنه حكم بالإعدام."لقد وجدت الشبح الذي كنت تبحث عنه يا سيد سميث،" قال بصوت أجش. "وهذا الشبح له نبض قلب."لم ألمس الملف. اكتفيت بالتطليق في وجهه. "فسر لي ذلك.""تلك العيادة في جنيف. اسمها معهد أثيل،" بدأ فانس بالحديث، وعيناه تحدقان بي بحدة. "ليست مستشفى عادياً. وليست مكاناً يقصده الأغنياء لشفط الدهون أو حقن البوتوكس. إنها منشأة طبية تحت الأرض

منظور فردريككان من المفترض أن يكون مكتبي خالياً. لكن ماركوس كان جالساً على الأريكة الجلدية في زاوية الغرفة، ممسكاً بجهازها اللوحي بفك متصلب."أنت لا تستمع إلى حرف مما أقوله يا فردريك،" قال ماركوس، واضعاً الجهاز اللوحي على طاولة القهوة بصوت ارتطام قاسٍ.لم ألتفت. كانت عينائي لا تزالان مسمارين على الملف الأسود في حجري. التقرير النهائي لجيرالد فانس."أنا أستمع،" أجبت. بدا صوتي كصوت شخص ابت للتو زجاجاً مكسوراً."كذب." نهض ماركوس، مقترباً مني. "نحن نناقش استراتيجية الإطاحة بجيميان في حفل الغد ليلاً. ونناقش كيفية تأمين أصوات المساهمين. وأنت جالس هناك كتمثال شمعي يذوب ببطء. ما بك؟"رفعت بصري أخيراً. محدقاً في ماركوس. الرجل الذي عمل لأجل عائلتي منذ عشرين عاماً. الرجل الذي علّق لي ربطة عنقي ذات يوم عندما كنت في الثانية عشرة من عمري."ماركوس،" قلت بهدوء. "لو وجدت شيئاً... شيئاً مستحيلاً. شيئاً يمكن أن يدمر حياتك لو كان حقيقياً، لكنه سيقتلك لو كان خاطئاً... ماذا ستفعل؟"قطب ماركوس حاجبيه. "أتعني بشأن جيميان؟ بخصوص شركة Moretti Holdings؟""لا." بلعت ريقي. شعرت بحلقي وكأنه ورق صنفرة. "بشأن شيء أك