وجهة نظر ماتيلدا رائحة الغبار، وزيت ماكينة الخياطة، والقهوة الباردة كانت تفوح في هواء هذا المستودع شبه المظلم.كنت أقف على منصة صغيرة وسط الغرفة، متسمرة أمام مرآة عملاقة يغطي الغبار حوافها. كان جسدي ملفوفاً بفستان أزرق داكن من اختيار ماريا. كان قماش الحرير بارداً، أملس، ويحتضن منحنيات جسدي بدقة قاسية. بدا الأمر وكأنني أرتدي درعاً مصنوعاً من الجليد.ركع أنطونيو خلفي. كانت يداه الخشنتان — يدا خياط أمضى عقوداً وهو يغرس الإبر في الأقمشة — تعدلان حاشية الفستان حول ربلة ساقي. كان يغرس الدبابيس بحركات سريعة ودقيقة. وبين الحين والآخر، كان طرف الإبرة يلمس بشرتي، ليترك إحساساً بارداً أصابني بالقشعريرة."أنت متجمدة أكثر من اللازم،" تمم أنطونيو دون أن يلتفت. كان صوته أجش، ويبدو عليه التعب. "أتحسبين أن هذا فستان زفاف يجب أن ترتديه بابتسامة خجولة؟ هذا درع حرب. يجب أن تكون كتفاك مسترخيتين، لكن نظراتك مستعدة للقتل.""أنا أُحاول الاسترخاء يا أنطونيو،" أجبت، وأنا أطالع انعكاسه في المرآة. "لكن إبرتك تطعن خصري كل ثلاث ثوانٍ."أطلق أنطونيو نفخة ساخرة. انتزع دبوساً وغرزه مجدداً إلى اليسار قليلاً. "إن كنتِ

وجهة نظر ماتيلدا ألقى أنطونيو بملف سميك على طاولة التزيين. كان صوتاً مدوياً، ارتدى جدران الاستوديو الذي بدأ يفرغ."هناك من يسأل عنكِ."توقفت يدي التي كانت تمسك بزجاجة المياه المعدنية في منتصف الهواء. قلبي؟ قلبي توقف عن الخفقان للتو. حرفياً. توقف.لطوال ثلاث ثوانٍ، بدا صوت طنين مكيف الهواء في الاستوديو وكأنه صافرة إنذار في أذنيّ. طنين دمي. لكن وجهي؟ ظل وجهي جامداً. وجه هيلينا لا يُظهر أبداً أي ذعر. وجه هيلينا هو قناع من الخزف أُشترِي بملايين الدولارات."من؟" سألتُ. خرج صوتي مثالياً. بارداً. مسطحاً. دون أدنى اهتزاز.لم يلتفت أنطونيو. كان ما زال مشغولاً بلف كابل ضوء الكشاف، وظهره مواجه لي. "لا أعلم. تلقت الوكالة بريداً إلكترونياً من شركة تحقيق خاصة. يسألون عن ملف الإنجازات، والخلفية العائلية، والعنوان القديم قبل دخولك إلى (PSD Health). أمر معتاد لأي عارضة ستشارك في حملة ألماس بثمانية ملايين دولار. العملاء الكبار يتحققون من كل شيء بالتأكيد.""ماذا قلت لهم؟"ضحك أنطونيو ضحكة جافة. ضحكة بدت خشنة في أذنيّ اللتين تعانيان من فرط التحميل. "قلت لهم أن ينظروا في المرآة. أنتِ عميلة حصرية لإنزو. ب

وجهة نظر ماتيلدا كانت رائحة القهوة الباسلة وغبار المستودع قد تحولتا إلى عطري اليومي المعتاد. كنت أختبئ فوق صندوق خشبي، سامحة لساقي المتورمتين بالاسترخاء بعد ست ساعات كاملة من تدريب عروض الأزياء على أرضية خرسانية زلقة. بينما كان أنطونيو مشغولاً بحياكة شيء ما في زاوية الغرفة، مصحوباً بطنين ماكينة الخياطة القديمة المزعج.انفتح باب المستودع الحديدي بصوت صرير حاد. لم يلتفت أنطونيو، لكني أدركت أنه لم يكن إنزو. فأنطونيو لا يطرق الباب بقسوة هكذا، وإنزو لا يفعل ذلك أبداً."أسمعتِ آخر أخبار سميث-جونز؟" ألقى أنطونيو بملف سميك على طاولة التزيين أمامي. طاخ.عبستُ، مطوقةً بنظراتي غلاف الملف. كان شعار سميث-جونز مطبوعاً بالذهب على الزاوية. "ماذا بعد الآن؟ أيعتزم فريدريك عقد مؤتمر صحفي ليبكي على زوجته الميتة مجدداً؟"أطلق أنطونيو ضحكة خفيفة وجافة، خالية من أي دعابة. "ليس ذلك. روزا هي من تتولى الترتيب. الحفل الخيري السنوي الشهر القادم تغير شكله. لن يكون مجرد حفل تبرعات عادي، بل حفلة تنكرية (Masquerade)."رفعت حاجبًا واحداً. "حفلة تنكرية؟ تبدو كفعالية لأثرياء يبحثون عن وسيلة جديدة لاستعراض الألماس.""ل

وجهة نظر ماتيلدا بدت يد فريدريك على خصركي كقطعة حديد سُمِّنت فوق جمر ملتهب.استشعرت حرارتها وهي تخترق قماش الحرير الأزرق الداكن لثوبي، حارقة جلدي، وتاركة أثراً أدرك يقيناً أنه سيحفر حتى العظام. كانت الأوركسترا في زاوية القاعة تعزف رقصة فالس (Waltz)؛ لحناً بطيئاً، وممزقاً، ومألوفاً بشكل مؤلم.اللعنة.كنت أعرف هذا اللحن. إنه ذاته الذي عزفه فريدريك ليلة زفافنا، حين سحبني إلى حلبة الرقص فقط ليثبت لجدته أننا "زوجان سعيدان"، قبل أن يهمس في أذني بأنني الوصمة الأكثر خزيًّا في حياته."أنت تتوترين يا هيلينا،" همس فريدريك، ونفثات أنفاسه التي تفوح برائحة الويسكي الفاخر وخشب الصندل تداعب عنقي. "أم أنك خائفة؟ خائفة مما قد أفعله أمام هؤلاء الضيوف الثلاثمائة؟""أنا لا أخشى رجلاً يعجز حتى عن السيطرة على غروره، سيد سميث،" رددتُ بصوت بدا مسطحاً، بارداً، ومثالياً تماماً. كان قناع هيلينا مثبتاً بإحكام، محبساً ماتيلدا في قبو عقلي المظلم. "أطلق سراحي. لقد بدأ إنزو بالبحث عني.""دعيه يبحث،" عتب فريدريك، واشتدّت قبضته على خصرِي، ساحباً إيَّاى بوصة أخرى نحوه. انعدمت المسافة بين جسدينا تقريباً. "أترين أنني أهت

وجهة نظر ماتيلدا بدت موسيقى الأوركسترا وكأنها طنين نحل في أذني. جذبني فريدريك بعيداً عن حلبة الرقص، نحو ركن شبه مظلم بالقرب من باب الشرفة. كانت يده ما زالت تقبض على معصمي. لم تكن قبضته مؤلمة، لكنها كانت ساخنة. ساخنة كقطعة حديد أُخرجت لتوها من النيران."استمعي إليّ،" همس بصوت أجش، كاد يبدو كشص غارق في اليم. "استمعي إليّ يا ماتيلدا. أياً كان الاسم الذي ترتدينه الآن. استمعي إليّ."حدقت في الجدار الرخامي المجاور لي. لم أستطع النظر إلى عينيه. فحين أنظر في عينيه، سيتشقق قناع هيلينا. وسيتحول ذلك الشق إلى اتساع، لترتفع ماتيلدا الحمقاء، ماتيلدا التي ما زالت تحبه، من قبرها وتغمره باحتضان."أتذكرين ليلتنا الأولى؟" تابع فريدريك، مقترباً بخطواته، ومجبراً إياي أخيراً على تحديقه. كانت عيناه محمرتين، لا بسبب البكاء، بل بسبب قلة النوم والوسواس الذي ينخره من الداخل. "طبختِ لي شوربة الدجاج. وقفتِ في المطبخ ساعتين كاملتين، على الرغم من أن قدميكِ كانتا متورمتين بسبب حذاء غير مناسب. وأنا... لقد سكبتها في سلة المهملات أمامكِ مباشرة. قلتُ إن الطعام لا يليق بكلبي."انحبس أنفاسي. ضربتني تلك الذكرى كشاحنة نقل