منظور فردريك

المطر في نيويورك لا يغسل شيئاً قط. إنه يجعل الشوارع زلقة فحسب، ويجعل خطايا هذه المدينة أشد صعوبة في التنظيف.

كنت جالساً خلف مكتبي المصنوع من خشب الماهوغني، مطيلاً النظر إلى الرجل الجالس قبالتي. جيرالد فانس. المحقق الخاص الذي دفعت له مبلغاً يتيح لشخص عادي التقاعد المبكر. بدا منكشهاً—قميصه مجعد، وعيناه حمراوان بسبب قلة النوم، وأعقاب سجائره مبعثرة فوق مكتبي المعقم عادة.

لكنني لم أكن أهتم بالأعراف في هذه الليلة.

"قلت إن لديك شيئاً ما يا فانس،" قلت. كان صوتي مستوياً. لم تعد هناك أي رعشة