وجهة نظر: ماتيلدا (MATHILDA'S POV)كانت أضواء الاستوديو خانقة الحرارة. لم تكن تلك الحرارة التي تجعلك تعرق فحسب، بل كانت من النوع الذي يشعرك وكأن بشرتك تُشوى على بعد مترين. كنتُ أقف في منتصف خلفية بيضاء داكنة، ورجلاي تَبْدَآنِ بالفعل بالارتجاف بسبب الكعب العالي بارتفاع اثني عشر سنتيمتراً الذي أجبرني أنطونيو على ارتدائه منذ ثلاث ساعات."اخفضي ذقنكِ. جيد. الآن، أعطيني شيئاً بارداً. شيئاً يقول إنكِ لا تبالين بأي شخص في هذه الغرفة!" أمر أنطونيو من خلف الشاشة.ابلعتُ ريقي بصعوبة. لا تبالين. أسهل من أن يُقال. ومع ذلك، بداخل رأسي، كان فريدريك لا يزال يدور مثل شريط مكسور. عيناه. الطريقة التي حدق بها فيّ في الحفل (Gala). الطريقة التي همس بها باسم "ماتيلدا" بأحدث ذلك الصوت المكسور.ركزي يا هيلينا. أنتِ لستِ ماتيلدا بعد الآن.هز المصور—وهو رجل كبير في السن يدعى ديفيد يعمل في هذا المجال منذ عشرين عاماً—رأسه برضا. "مثالي! حافظي على هذه الطاقة يا هيلينا."أجبرتُ نفسي على عدم الابتسام. ابتسامة هيلينا يجب أن تكون باردة. يجب أن تكون خطيرة. يجب أن تجعل الناس ينسون كيف يتنفسون. هذا ما قاله لي أنطونيو. وأ

من منظور ماتيلداانطفأت الأضواء الكاشفة.صصرخ ديفيد، المصور، بصوت يتردد صداه في أرجاء الاستوديو: "استراحة لمدة خمس عشرة دقيقة!"انهارتُ على الفور في كرسي المخرج الذي وُضع في زاوية موقع التصوير. شعرتُ وكأن عمودي الفقري على وشك أن ينكسر. كان الكعب العالي بآ آثني عشر سنتيمترًا تعذيبًا حقيقيًا، وظل يسبب لي تشنجًا في عضلات ساقي منذ الجولة الثالثة من التصوير.قدمت لي ماريا على الفور زجاجة مياه معدنية ومروحة يد صغيرة. "اشربي. لا تتحدثي كثيرًا، فمكياجكِ يجب أن يصمد لجولتين أخريين."هززتُ رأسي وجرعتُ نصف الزجاجة. باردًا. يهدئ حنجرتي الجافة.لكن تلك التهدئة لم تدم سوى ثلاث ثوانٍ.سقط ظل داكن أمامي. عبق صندل وويشكي فاخر—الرائحة ذاتها التي كانت تلتصق بثياب فريدريك عندما يعود متأخرًا في الليل من النادي. الرائحة التي كانت تشعرني بالأمان قديماً، باتت الآن تقلب معدتي وتثير حموضة مريئي."هل يمكنني الجلوس؟"لم أرفع رأسي. ظلت عيناي معلقتين بطرف حذائي اللامع. "هذا الكرسي للموديل، سيد سميث. وليس لمدير تنفيذي مرّ بالصدفة."قهقه فريدريك. ضحكة متبوعة بجفاء وصوت مرتبك في أذني. جلس على الكرسي الفارغ بجانبي. قر

من منظور ماتيلدادم.كنتُ أستطيع الشعور بالسائل دافئًا ولزجًا يتسرب خلف ضبان حذائي ذي الكعب العالي. كل خطوة أخطوها على الأرضية الخرسانية الباردة لهذا المستودع كانت تبدو وكأنها وطء على زجاج مكسور ملتهب بالنار."كرري. من البداية. ظهركِ شديد التصلب في المنعطف الأخير. تبدين كآليّ نفدت بطاريته."قطع صوت أنطونيو الطنين في رأسي. كان يقف بالقرب من مرآة متشابكة الشقوق، ممسكًا بكتيب الملاحظات بيده، وبكوب بارد من القهوة السوداء باليد الأخرى. كانت عيناه المحمرتان تظهران أنه لم ينَم منذ أربع وعشرين ساعة على الأقل. لكنه رفض التوقف. ولم يكن يُسمح لي بطلب التوقف منه.قلتُ بصوت بحّ، كاد لا يُسمع وسط طنين ماكينة خياطة معطلة في زاوية الغرفة: "أنطونيو، قدماي تنزفان بالفعل."لم يرمش أنطونيو حتى. رشف رشفة من قهوته التي لا بد أنها باتت تشبه الطين الآن. "إذن امسحيهما بفاين وكرري. نيويورك لا تهتم بدمكِ يا هيلينا. هم يهتمون فقط بكيف تبدين باهظة الثمن على السجادة الحمراء ليلة الغد."بلعتُ ريقي بصعوبة. كان الشعور كمن يبتلع أسلاكًا شائكة. حفل "سميث-جونز" الخيري لم يتبقَ عليه سوى أربع وعشرين ساعة. داخل حقيبة اليد

MATHILDA'S POVوقع صوت مفتاح الباب وهو يدور وكأنه حكم بالإعدام في ممر هذه الشقة الهادئة. خطوت إلى الداخل، تاركة الباب الثقيل يغلق خلفي. طِق. بدا صوت القفل التلقائي أعلى من اللازم. وأكثر حسماً من اللازم.هذه الشقة فاخرة. منحها إياي إنزو لتكون «مقر قيادتي» الخاص. أرضيات من الرخام الأبيض، نوافذ زجاجية عملاقة تطل على أفق مدينة نيويورك، وأريكة جلدية ربما كان ثمنها كافياً لشراء قرية كاملة من تلك التي كان يعمل فيها والدي سابقاً. لكن في هذه الليلة، بدا هذا المكان وكأنه ضريح جليسي. بارد. فارغ. تفوح منه رائحة معطر الجو الصناعي الذي يحاول عبثاً إخفاء رائحة الوحدة.ركلت حذائي ذا الكعب العالي البالغ اثني عشر سنتيمتراً بعيداً عن قدمي. ولامست أصابعي المخدوشة والمتزنزفة أخيراً أرضية الرخام الباردة. شعرت وكأنني أُمِحت لي إمكانية التنفس بعد اثني عشر ساعة أُجبرتُ فيها على أن أكون دمية من الخزف محظوراً عليها أن تتشقق.دون إضاءة الأنوار الرئيسية، سرت ببطء متثاقل نحو الحمام. وحدها الإضاءة الخافتة لمصباح طاولة التزيين كانت مشتعلة، لتنعكس صورتي على المرآة الكبيرة الممتدة من الجدار إلى الجدار.توقفت.كانت المر

MATHILDA'S POVبدا جهاز التحكم عن بُعد الخاص بالتلفاز زلقاً في راحة يدي.ما كان لي أن أشعل التلفاز هذه الليلة. لقد قالها أنطونيو، وقالها إنزو، بل وحتى ماريا—التي لا تكترث لأمري عادةً—قالت: «لا تتابعي أي أخبار تخص عائلة سميث حتى ينتهي الحفل. عقلكِ بحاجة إلى التركيز.»لكنني أشعلته على أي حال.وها أنا ذا، أُجلس على الأريكة الجلدية السوداء التي ربما كان ثمنها كافياً لشراء قرية كاملة في مسقط رأس والدي القديم، أملي عينيَّ في شاشة التلفاز بنبضات قلب تتسارع بشكل مفرط.«أخبار عاجلة من بورصة نيويورك. تعيش عائلة سميث-جونز، أكبر تكتل لشركات الألماس في أمريكا الشمالية، حالة من الاضطراب الداخلي العاصف. وتؤكد مصادر موثوقة أن جيليان سميث، ابن عم الرئيس التنفيذي فريدريك ليام سميث، يحشد دعم المساهمين بالوكالة لتقديم مذكرة حجب الثقة عن قيادة فريدريك.»ظهر وجه جيليان على الشاشة. بابتسامته الماكرة. وبدلتها الرمادية. وعينيه اللتين تبدوان كأفعى تنتظر فريستها.«وفي مؤتمر صحفي قصير ظهر اليوم، أعرب جيليان عن قلقه إزاء «الاضطراب النفسي» الذي يعاني منه فريدريك ليام سميث إثر المأساة المتمثلة في وفاة زوجته، ماتيلد