وجهة نظر ماتيلداتألّقت الثريات الكريستالية المتدلية من السقف العالي لقاعة احتفالات فندق "ذا غراند ميريديان" كآلاف النجوم المسجونة داخل قفص مذهّب. كنتُ أقف متخفية خلف الستارة المخملية الثقيلة ذات اللون الأحمر القاني المائل للسواد عند أعلى الدرج الكبير، وأنا أشعر بالبرودة الحادة لتكييف الهواء وهي تلامس بشرتي المكشوفة من الخلف. الأزرق الداكن. كان هذا خيار ماريا، وكالعادة، كان ذوقها لا شائبة فيه.تحتي، ملأ القاعة الضخمة ثلاثمئة شخص من أفراد الطبقة المخملية في نيويورك. بحر من بدلات التوكسيدو السوداء المجهزة بإتقان، وفساتين الأزياء الراقية، والبريق الذي لا تُخطئه العين لألماس "سميث-جونز" الذي يزين الأعناق والمعاصم الأنيقة. ومع ذلك، وبين تلك الكوكبة المبهرة من الثراء والغطرسة، التقطته عيناي على الفور.فريدريك.كان يقف بجانب روزا بالقرب من المنصة الرئيسية. كانت بدلته السوداء مفصلة بجمال مطلق وربطة عنقه مثالية، لكن شيئاً ما فيه كان قد ذبل بشكل خفي. بدت كتفاه أضيق، وكأنهما محملتان بعبء غير مرئي. وكان خط فكه أكثر حدة، نحته الإجهاد، وكتلك العينان بالذات—العينان اللتان نظرتا إليّ ذات يوم باشمئزاز

منظور فريدريكلقد رحلت.تلك المرأة—هيلينا، أو أياً كان اسمها الحقيقي—استدارت ومشت بعيداً عني بخطوات متأنية، وكأن الأرضية الرخامية لقاعة الاحتفالات هذه منصة عرض، وثلاثمئة زوج من الأعين مجرد جمهور لا قيمة له. كان صوت نقرة حقيبتها الفضية لا يزال يتردد في أذني. حاداً. قاطعاً. كصوت باب زنزانة يُقفل من الخارج.رفضت قدماي التحرك.وقفتُ في منتصف القاعة كتمثال غبي معروض في متحف. من حولي، عاد الناس للثرثرة، والضحك، ورشف النبيذ الفوار. كانت الأوركسترا تعزف مقطوعة فالس. ونادل يعرض صينية من المقبلات. استمر العالم في الدوران.لكن عالمي كان قد توقف للتو.«عذراً يا سيد سميث. لقد وجدتُ هذه القطعة الخردة فقط في سوق المستعمل.»ذلك الصوت. تلك النبرة. الطريقة التي أمالت بها رأسها قليلاً إلى اليمين قبل أن تتكلم—عادة صغيرة كانت لدى ماتيلدا دائماً عندما تكون متوترة. عندما تكون خائفة. عندما تحاول أن تبدو قوية بينما هي تتكسر من الداخل.لا. ليست ماتيلدا. ماتيلدا ماتت. أنا من قتلها. ليس بشكل مباشر، لكنني كنت من سمح لها بركوب تلك السيارة. أنا من لم يرد على مكالمتها في تلك الليلة. أنا من—"فريدريك."قبضت يد نحيلة

منظور فريدريككانت الساعة على الحائط تشير إلى 06:47 صباحًا. كان طنينها يبدو وكأنه قنبلة موقوتة على وشك الانفجار داخل رأسي.لم أنم. لم أعد إلى المنزل.كانت السترة الإضافية من خزانة مكتبي تحيط بجسدي بالفعل، رغم أن القميص تحتها كان لا يزال ثوب الليلة الماضية. كانت رائحة التبغ الرخيص، وبقايا القهوة المرة، والعرق البارد تلتصق ببشرتي كطبقة من السم.كانت أصابعي ترتجف بشدة. لم يعد ذلك بسبب الكوكايين—فلم ألمس تلك المادة المحظورة منذ اللحظة التي تركت فيها بولا تتعفن في غرفة التحقيق بالشرطة. كان هذا تأثير انسحاب خالص. كان جسدي يتمرد، يصرخ مطالباً بجرعة الدوبامين التي لن أمنحها له بعد الآن.كان رأسي يبدو وكأنه يتلقى ضربات بمرزبة. وأحشائي تتلوى بألم شديد، وكأن سلكاً شائكاً يمزقني من الداخل. لكن لِيَكُن ما يكون. لم أهتم.كانت عيناي معلقتين بالشاشة. ذلك الاسم... ذلك الاسم الملعون يواصل إحراق قرنيتي.هيلينا. المُلهمة والعارضة الحصرية لشركة PSD Health Europe.كرهته. كرهت ذلك الاسم. لكنني لم أستطع تحويل نظري عنه.باام. انفتح باب مكتبي فجأة."سيد سميث؟"دون أن ألتفت، خرج صوتي أجش وثقيلاً: "ادخل."خطى رو

وجهة نظر: فريدريك ليام سميث "Mr. Smith، هل أنت متأكد حقاً من أنك تريد قيادة الاجتماع الإبداعي لصباح اليوم بنفسك؟"أوقف صوت ماركوس حركة أصابعي في منتصف تعديل زر أكمامي. كان الرجل الأربعيني يقف عند عتبة باب غرفة الاجتماعات الرئيسية في برج "سميث-جونس". لم تكن عيناه تشعان بالصدمة، بل بإرهاق عميق ينخر في العظام—نظرة خادمٍ عجوز يراقب سيده الشاب وهو ينفجر ببطء ليتحول إلى كومة من الرماد.أجبتُ ببرود: "أنا الرئيس التنفيذي لهذه الشركة يا ماركوس. ومن حقي التواجد في أي غرفة أختارها". كان صوتي مبحوحاً، يصارع صداعاً أليماً يطرق جمجمتي—وهو النتيجة المباشرة لأعراض الانسحاب وثلاثة أيام متواصلة بلا نوم.تابع ماركوس بضغطٍ، متقدماً خطوة وفي يده مجلد: "بالتأكيد. ولكن هذا مجرد اجتماع لتحديد لوحة الإلهام (mood board) والاتفاق على مواقع التصوير. فريق التسويق وفريق أندي ريفاس الإبداعي قد تولوا الأمر بالفعل. مسؤول بمستواي لا يحتاج حتى إلى الحضور، ناهيك عنك".قاطعته بنفسٍ متقطع وصحتُ فيه: "أريد التأكد من أن هذا الاستثمار البالغ ثمانية ملايين دولار لن يتبخر في الهواء! أريد السيطرة الكاملة على كل شيء!"سكت ماركو

وجهة نظر: فريدريك لا ينبغي لي أن أكون في هذا المكان الملعون.من الناحية المنطقية، لا يمكن لرئيس تنفيذي لأعظم إمبراطورية مجوهرات في أمريكا الشمالية أن تطأ قدمه مكاناً حقيراً كهذا فقط للإشراف على جلسة تصوير من الدرجة الثانية. هذا عمل المرؤوسين! هذا عمل الفريق الإبداعي الذي أدفع له أجوراً باهظة!ومع ذلك، ¡Dios mío!... تتحرك قدماي وكأن شيطاناً من الماضي يتحكم بهما. أخطو داخل هذا الاستوديو في حي "ميتباكينغ"، متجاهلاً نظرات مساعدي الذهولة والمذعورة التي تركتُها خلفي في السيارة.سبيلي في ذلك؟ هاه! عذر في غاية التفاهة. هذه حملة بقيمة ثمانية ملايين دولار. يجب أن أتأكد من أن الوجه الذي يمثل اسم "سميث-جونس" العريق لا يبدو كقمامة أُلقيت في الشارع.على الأقل، كانت هذه هي الكذبة المعسولة التي همستُ بها أمام المرآة هذا الصباح وأنا أعدل ربطة عنقي."Mr. Smith!"انطلق صوت أنطونيا، منسقة الإنتاج، ليمزق توتري عند العتبة: "¡Madre mía! لم نتوقع حضورك على الإطلاق يا Señor. الجلسة بدأت منذ عشر دقائق فقط."أجبتُ بصوت بارد كالقشعريرة، رغم أن صدري كان يزأر: "أردتُ فقط مراقبة التقدم. واصلوا عملكم. اعتبروني مجرد