روبيبدأت ألاحظ قبل أن أرغب حتى في الاعتراف.أندرو كان دائماً مكثفاً. عمل أكثر من اللازم طوال حياته، نام قليلاً، وحمل مسؤوليات أكبر من رجل واحد. لكن ما كنت أراه الآن لم يكن مجرد تعب. كان شيئاً مختلفاً. شيئاً لا يشبهه.كان يعود إلى المنزل في نهاية النهار وكتفاه منخفضتان، وجهه شاحب أكثر من اللازم، عيناه غائرتان. كان لا يزال يبتسم لي، لا يزال يقبّل جبيني، لا يزال يسألني كيف أنا. لكن كانت ابتسامة تبدو مصطنعة، كأنه يحتاج أن يتذكر كيف يبتسم.— أنا بخير، حبيبتي. — كرر للمرة الثالثة ذلك الأسبوع عندما سألته. — فقط نمت قليلاً وعملت كثيراً.أومأت، رغم أنني لم أصدّق.في ذلك اليوم، أثناء العشاء، لاحظت أنه بالكاد لمس الطعام. دفع الطبق ببطء، شرب الكثير من الماء، وأخذ يتنفس بعمق عدة مرات وكأن الهواء لا يكفيه.— أندرو… — قلت بحذر. — أنت بالكاد أكلت.— لست جائعاً. — أجاب بسرعة مريبة.— هذا ليس طبيعياً بالنسبة لك.ابتسم ابتسامة صغيرة وأمسك بيدي فوق الطاولة.— لا أريد أن أقلقك. — قال. — وعديني أنك ستفكرين فقط في داستين، حسناً؟انقبض قلبي.— لكنك لا تبدو بخير.تنفس بعمق، وكأنه يختار كل كلمة.— أنا مجرد إن

إيثانكان بار قصر ستورم مظلماً، مع ضوء واحد فوق الطاولة. بقيت هناك أحدّق في الكأس، دون استعجال للشرب، وكأن الجليد وهو يذوب قد يمحو صورة روبي وهي تُسحب وسط الزحام.— كان يجب أن أبقى بعيداً. — قلت للفراغ.لكنها كذبة. لم أستطع. منذ محاولة الاختطاف، لم أنم جيداً. كلما أغمضت عينيّ، رأيت الزجاج يتحطم، صرختها، يدها التي ذهبت غريزياً إلى بطنها. وأنا أصل متأخراً… رغم أنني وصلت.فُتح الباب دون صوت. دخل ميغيل، جاداً، متقناً، وكأن العالم لا يحترق في الخارج.— دون، الرجال في مواقعهم. — قال.— هل خرجت اليوم؟ — سألت.— خرجت باكراً. تحركات قصيرة. في بعضها، رجال سنكلير تراخوا.شدّ فكي.— تراخوا وهي حامل؟— نعم، سيدي.وضعت الكأس بقوة على الطاولة.— إذن عوّضوا. أريد سيارتين حول القصر، وسيارتين على طريق العيادة. وأنت تبقى قريباً منها، دون أن تظهر.أومأ ميغيل.— وسنكلير؟ — سأل.ذلك الاسم خدش صدري.— اتركه. — أجبت ببرود.لم يقتنع ميغيل.— هو شاحب. في بعض الأيام يبدو وكأنه سيسقط.— ليس مشكلتي. — قطعت، رغم أنني كنت أعلم أنها كذلك.اهتز الهاتف. رسالة قصيرة من أحد رجالي.— «خرجت الآن. مطعم كوري. فقط مع السائق

أندرواستيقظت بإحساس أن هناك شيئاً خاطئاً قبل حتى أن أفتح عينيّ. لم يكن فكرة، بل كان الجسد هو من يرسل الإنذار. ضيق في الصدر، عميق، ثقيل، كأن أحدهم وضع يده هناك في الداخل وأطبق أصابعه ببطء. أخذت نفساً عميقاً، لكن الهواء لم يأتِ كما يجب. جاء قصيراً. غير كافٍ.فتحت عينيّ بصعوبة وحدقت في سقف الغرفة. كان ضوء الصباح يبدأ بالتسلل من شقوق الستارة. نظرت إلى الساعة على الطاولة الجانبية.05:57.كانت روبي لا تزال نائمة، متشبثة بي، رأسها على صدري. يدها فوق بطنها، تحمي طفلنا حتى وهي نائمة.مررت أصابعي في شعرها بحذر، كأن أي حركة مفاجئة قد توقظها… أو تكسر تلك اللحظة.— إذا سقطت، فأنتِ تواصلين… — همست، بصوت منخفض لدرجة أنني ربما لم أسمعه جيداً حتى أنا. — تعديني؟تحركت قليلاً، لكنها لم تستيقظ. وجهها هادئ، ساكن. صورة شخص يثق تماماً بمن هو بجانبه. ذلك أصابني بقوة أكبر من ألم الصدر.بحذر، تملصت من حضنها ووضعت قدمي على الأرض. دارت الغرفة لثانية. أغمضت عينيّ وأخذت نفساً عميقاً مرة أخرى.— ليس الآن… — قلت مرة أخرى. — أرجوك، ليس الآن.مشيت إلى الحمام مستنداً بيدي إلى الجدار. كل خطوة بدت وكأنها تتطلب جهداً أكب

أندروبدا المقود أثقل مما ينبغي وأنا أقود عائداً إلى المنزل. السماء كانت رمادية، والمدينة بدت وكأنها فقدت ألوانها معي. كنت قد خرجت للتو من كازينو إيثان القديم، ولعدة دقائق ظلّ عالقاً في ملابسي ذلك الأثر من الدخان. لم يكن دخان سجائره ما أزعجني. بل ما قلته.أنا مريض.كنت قد وضعت هذه الكلمات في العالم. ليس لروبي، ولا لعائلتي، بل للرجل الذي أكرهه وأخشاه في الوقت نفسه.توقفت عند الإشارة. يدي اليمنى شدّت المقود، واليسرى ذهبت إلى صدري دون أن أشعر. وخزة قصيرة، كتحذير. تنفست بعمق وأخرجت الهواء ببطء، متظاهراً أنها مجرد توتر.— تحمّل قليلاً بعد. — قلت لنفسي بصوت منخفض، وكأن جسدي طفل عنيد.اهتزّ الهاتف على لوحة القيادة. رسالة من رئيس الأمن.— “المنطقة نظيفة. تحرّكان مشبوهان فجراً. لم يقترب أحد.”أجبت فقط:— أريد تقريراً كاملاً. اليوم.لم أستطع الاسترخاء. أستريد كانت تراقب. إيثان كان قريباً حتى عندما يدّعي البعد. والآن هناك ما هو أسوأ، شيء بلا اسم بعد، لكنه يملك نية.عندما رأيت أخيراً بوابات القصر، انقبض قلبي لسبب آخر. لم يكن ألماً جسدياً. بل خوف من أن أصل يوماً إلى هنا ولا أستطيع الدخول. خوف من أ

روبيأحاول أن أقنع نفسي بأن رسائل إيثان لا تعني شيئاً أكثر من مجرد كبرياء مجروح.أكرر ذلك كأنه تعويذة بينما أطوي ملابس داستين الصغيرة للمرة الثالثة ذلك المساء. هو لا يحتمل حقيقة أنني مضيت قدماً. لا يقبل ألا يملك السيطرة عليّ بعد الآن. لا يقبل أنني أنتمي إلى رجل آخر. هذا كل ما في الأمر. يجب أن يكون هذا كل ما في الأمر.لكن جسدي لا يطيع كما يفعل عقلي.كل كلمة كتبها ما زالت تتردد في رأسي، كأنها هُمست قريباً جداً من أذني. ليس بدافع الرغبة. بل بدافع الذاكرة. وهذا يخيفني أكثر من أي شيء آخر.— كفى يا روبي. — أقول لنفسي، وأنا أغلق الدرج بقوة.أتنفس بعمق وأعيد تركيزي إلى ما يهم حقاً.أندرو.أذهب إلى غرفة الطعام. إنه جالس إلى المائدة، والطبق أمامه يكاد يكون كما هو. الشوكة مستقرة بين أصابعه، بلا حركة. كتفاه منحنيتان قليلاً، كأن حمل جسده نفسه بات يتطلب جهداً أكثر مما ينبغي.— ألن تأكل؟ — أسأل، محاوِلة أن أبقي صوتي خفيفاً.— أنا آكل بالفعل، حبيبتي. — يجيب، وهو يجبر نفسه على ابتسامة بينما يرفع قطعة صغيرة من الطعام إلى فمه.أراقبه باهتمام. يمضغ ببطء أكثر من اللازم. يبتلع بصعوبة. وعندما يضع الشوكة، ير