El clic del cerrojo fue el sonido más ensordecedor del mundo.Henry Vale cerró la puerta de la oficina de un portazo, con una fuerza que hizo temblar los bocetos enmarcados en la pared. La pequeña habitación sin ventanas se sumió instantáneamente en una penumbra asfixiante e íntima, iluminada solo por el frío resplandor verde del panel de seguridad junto a la puerta.Respiraba con dificultad. No era la respiración pausada y controlada de un CEO en una sala de juntas, sino un jadeo irregular y superficial que llenaba el reducido espacio. Olía a whisky añejo y caro, y a ozono: el olor de una tormenta que acababa de estallar.Aurora estaba de pie junto a su escritorio, con la espalda recta y las manos aferradas al borde de concreto hasta que los nudillos se le pusieron blancos. No se movió. Era una estatua de lana negra, observando al fantasma de su padre materializarse frente a ella.—Aurora.Exhaló su nombre. No fue una pregunta. Fue una condena. Una palabra que no había pronunciado —a

El silencio del penthouse era más ensordecedor que los flashes de los paparazzi de la noche anterior.Tras el brutal reencuentro en la oficina, Aurora se había desplomado contra la puerta. Elias la obligó a beber un trago de brandy con manos temblorosas y, en las horas previas al amanecer, su coche privado los trasladó a ella y a un Ethan profundamente dormido a su nuevo "hogar".Pero esto no era un hogar.Era una caja estéril de cristal y paredes blancas en el piso cincuenta, alquilada por los inversores. Era la jaula perfecta y transparente donde se suponía que debía vivir "Ariane Rousseau", con una vista panorámica de la ciudad que quería devorarla viva.No había dormido. Había pasado la noche de pie frente a los inmensos ventanales, viendo salir el sol y observando cómo la torre de Cross Empire, a solo tres calles de distancia, atrapaba la primera y fría luz de la mañana.Había vuelto. Estaba en guerra. Y su propio padre había sido su primera víctima.¿Qué te hizo él? Las palabras

El correo electrónico en su pantalla no era una solicitud. Era un aviso de invasión.Él, por supuesto, asistirá personalmente a la reunión de introducción.Aurora miró fijamente las palabras hasta que se difuminaron en píxeles negros sin sentido.La reunión estaba fijada para las 10:00 a.m. Hoy. Eran las 8:45 a.m.Había pasado la noche en un estado de pánico frío y vibrante. La "fortaleza" que había construido con el dinero de su padre —el nuevo asiento en la junta, la alianza— de repente se sentía como un muro de papel contra un huracán. Henry Vale era un escudo contra el pasado. ¿Pero Liam Cross? Él era el presente. Y era el futuro.Y venía hacia aquí. A su territorio.—¿Ariane?Elias estaba en el umbral de su oficina. Lucía impecable con su traje oscuro, pero sus ojos, normalmente tan afilados, estaban ensombrecidos por la preocupación. Él lo sabía.—¿El showroom está listo? —preguntó ella, con voz ronca y mecánica. No levantó la vista. Si lo hacía, tal vez gritaría.—Está perfecto

La puerta de la escalera se cerró con un pesado golpe hidráulico, cortando la conexión entre la fría y gris catedral del showroom y el corazón privado y palpitante del atelier en el piso de arriba.Aurora no se detuvo. No respiró.Subió las escaleras con las piernas ardiendo, su túnica negra arremolinándose alrededor de sus tobillos como una nube de tormenta. Pasó por el mezzanine, pasó por su oficina, pasó por el espacio vacío y resonante donde sus costureras solían trabajar.Necesitaba salir.El interrogatorio la había dejado exhausta. La presencia de Liam, su aroma, la mirada cruda y atormentada en sus ojos cuando admitió que la había "destruido"... era un contagio. Se estaba filtrando a través de su armadura.«Está ocultando algo. Y voy a descubrir qué diablos es.»Sus últimas palabras, susurradas a la habitación vacía, habían subido por el hueco de la escalera como humo. No se iba a ir. Estaba escarbando.Llegó al último piso, el nivel de la residencia privada. Irrumpió por la pu

El Gran Salón del Hotel Pierre era una caverna de pan de oro y candelabros de cristal. Doscientas de las personas más elitistas de Nueva York se arremolinaban bebiendo champán añejo.Aurora estaba de pie en lo alto de la gran escalinata. Era "Ariane Rousseau". Y esta noche, no llevaba puesto un vestido, sino el traje.Un esmoquin de seda negra reinventado, cortado con hombros tan afilados que podrían hacer sangrar, y una cintura ceñida al extremo. Debajo de la chaqueta no llevaba camisa, solo su piel desnuda y un único colgante de diamantes. Había cambiado la vulnerabilidad por un filo masculino y poderoso. Su cabello castaño estaba peinado hacia atrás con un severo efecto mojado, y sus ojos oscuros, inteligentes y fríos, estaban expuestos.—Sé el lobo —le susurró Elias, ofreciéndole el brazo.—Lo soy —respondió ella.Comenzaron a descender. El salón entero se giró, y el parloteo murió de golpe, reemplazado por un crujido de susurros nerviosos.¿Es ella? El Fantasma. Mira ese traje.A