Acordei com o barulho de panelas na cozinha.Mônica. Claro. Ela tinha insistido em ficar. "Você precisa descansar, menina. Eu cuido do café." Eu não discuti. Não tinha energia. A noite tinha sido longa. Pensamentos. Medos. Esperanças que eu não queria admitir.Meg já estava na mesa, caneca de café na mão, cara de poucos amigos.— Ele ligou.— Quem?— Quem você acha? O Dom. Quer saber se pode vir hoje.— Hoje não.— Amanhã?— Também não.— Ele vai voltar para a justiça.— Deixa ele voltar.— Stella...— Eu preciso de tempo, Meg. Para pensar. Para respirar. Para decidir o que eu quero.— O que você quer?— Não sei ainda.Meg me olhou. Os olhos azuis estreitados.— Sabe, sim. Só não quer admitir.— Não quero admitir o quê?— Que você ainda ama ele.— Eu não amo ele.— Você fugiu dele por cinco anos, construiu uma vida, criou uma filha, e na primeira vez que ele aparece, você desaba. Isso não é ódio. É amor. Amor ferido. Amor machucado. Amor que não soube o que fazer com a saudade.— Pare

A rotina começou a se reorganizar. Devagar. Como uma casa que a gente arruma depois da tempestade. Dominic passou a vir todos os dias. De manhã, para levar Alana na escola. À tarde, para buscar. No meio do caminho, tinham lanche no parque, picolé na esquina, volta no shopping. Ele aprendia os gostos dela: morango, não chocolate; desenho, não pintura; boneca, não carrinho. Aprendeu que ela chora quando vê filme triste, que ela ri quando fazem cócegas, que ela aperta os olhos quando está mentindo — igual a ele.Eu observava de longe. Na maioria das vezes, ficava no banco do parque, no carro, na porta da escola. Não queria atrapalhar. Não queria sentir. Mas sentia. Cada risada dela era um soco no peito. Cada olhar dele era um lembrete do que a gente perdeu.Meg não se cansava de repetir.— Você está deixando ele entrar.— Estou deixando ele ser pai.— Ser pai é diferente de ser marido.— Eu não quero marido.— Você quer.— Não quero.— Quer, sim. Olha sua cara quando ele chega. Olha como

Acordei com o cheiro de café.Não era o café da Mônica. Era outro. Mais forte. Mais escuro. O café que ele fazia. Abri os olhos devagar. A luz da manhã entrava pelas frestas da cortina. O braço dele pesado na minha cintura. A respiração dele lenta no meu cabelo. Não mexi. Não queria acordar ele. Queria ficar ali. Naquele momento. Naquele cheiro. Naquele peso.Ele se mexeu. O braço apertou. A boca encontrou meu ombro.— Bom dia.— Bom dia.— Dormiu bem?— Como uma pedra.— Eu também.Ficamos em silêncio. O corpo colado. O coração devagar.— A Alana vai acordar logo — eu disse.— Ainda é cedo.— Ela acorda cedo.— Então a gente tem tempo.Ele me puxou para perto. A mão desceu pela minha barriga. Encontrou o caminho.— Dominic...— Só mais um. Para começar o dia bem.Ri. Ele riu também. O beijo veio devagar. O corpo respondeu. O sol subiu. O café esfriou. O mundo lá fora esperava.Quando terminamos, o barulho de passos no corredor.— MAMÃE!Alana. Claro.— MAMÃE, VOCÊ ESTÁ AQUI?— ESTOU,

A semana seguinte foi um teste de paciência. Marcos não desgrudou. Chegava cedo, saía tarde, dormia no apartamento de hóspedes que Dominic arrumou para ele. Alana adorou. Ganhou colar de concha, história de pescador, e um passarinho de madeira que ele mesmo esculpiu. Dominic ficou no canto, observando. Não participava, mas também não ia embora. Era um começo.— Ele vai ficar quanto tempo? — Meg perguntou, no terceiro dia.— Não sei. Até onde eu sei, ele não comprou passagem de volta.— Ele vai morar aqui?— Ele tem uma vida na Bahia. Mulher, filhos, netas.— E mesmo assim quer ficar?— Ele quer recuperar o tempo perdido.— Só que o tempo não volta.— Não volta. Mas dá para fazer novo.Meg me olhou. Os olhos azuis estreitados.— Você está falando dele ou de você?— Dos dois.—No sábado, Marcos convidou todo mundo para um almoço na casa de praia que ele alugou em Guarujá. Disse que queria fazer uma feijoada. Disse que queria ver Alana brincando na areia. Disse que queria conversar com

A lua cheia entrava pela janela do quarto. Alana já tinha dormido há horas, a boneca Celeste debaixo do braço, o cobertor amassado. O apartamento estava em silêncio. Só o barulho da cidade lá fora. Só a respiração dele. Só o meu coração.Dominic saiu do banheiro. Cabelo molhado, toalha na cintura, o peito ainda com gotas de água. Ele me olhou. Os olhos claros brilhando no escuro.— Você ainda está acordada?— Esperando você.— Dorme.— Não quero.Ele deixou a toalha cair. Veio até a cama. Deitou ao meu lado. O corpo quente. A pele cheirando a sabonete.— O que você quer? — ele perguntou, a voz grossa.— Você sabe.— Quero ouvir você dizer.— Quero você.Ele me beijou. A boca quente. A língua devagar. As mãos percorrendo meu corpo. A camisola subiu. A calcinha desceu. O ar do quarto gelado na minha pele.— Você está tão linda — ele sussurrou.— Para de falar.— Não consigo.Ele beijou meu pescoço. Desceu para os meus seios. Mordeu. Lambeu. A mão deslizou entre as minhas pernas. Eu já e