El aire en la entrada de la casa se volvió denso, cargado con las palabras venenosas de Zaelith. Su voz, dulce pero cortante, había tejido una red de dudas y furia en la mente de Vaelior, y ahora sus ojos ardían con una mezcla de traición y rabia. La imagen de Nyxara recostada en el hombro de Xyrrion, aunque inocente, se retorcía en su cabeza, distorsionada por las insinuaciones crueles de Zaelith. De repente, Vaelior se sacudió bruscamente, apartándose del roce calculado de Zaelith como si su contacto le quemara. Sin mirarla, sin pronunciar una palabra, giró sobre sus talones y avanzó hacia la sala con pasos pesados, cada uno resonando con la fuerza de su enojo. Zaelith lo siguió a unos pasos de distancia, con una sonrisa apenas disimulada curvando sus labios, sabiendo que había encendido la chispa que desataría el caos. En la sala, Nyxara seguía recostada en el hombro de Xyrrion, ajena al torbellino que se aproximaba. Xyrrion, sin embargo, alzó la vista al escuchar los pasos, y s

La sala era un campo de batalla invisible, donde cada palabra y cada mirada era un arma. La tensión entre Vaelior y Xyrrion había alcanzado un punto crítico, sus cuerpos a centímetros de distancia, sus ojos encendidos con un odio que parecía capaz de incendiar la habitación. Nyxara, atrapada en el centro, sentía que el aire se volvía más pesado con cada segundo. De repente, Xyrrion perdió la paciencia. Con un movimiento rápido, agarró a Vaelior por la camisa, sus dedos apretando la tela con fuerza mientras lo empujaba hacia atrás. Su otra mano se alzó, el puño cerrado, listo para descargar toda su rabia en un golpe que prometía ser devastador. —¡Te voy a enseñar a respetar, imbécil! —gruñó Xyrrion, su voz cargada de desprecio. Vaelior no retrocedió, su propia furia alimentando su postura desafiante. Sus labios se curvaron en una mueca burlona, como si invitara a Xyrrion a intentarlo. Pero antes de que el puño de Xyrrion pudiera conectar, Nyxara se lanzó hacia adelante, interponién

La puerta de la habitación se cerró tras Vaelior con un golpe seco, dejando a Nyxara sola, envuelta en un silencio que parecía gritar con el peso de lo que acababa de ocurrir. Su cuerpo temblaba, pero sus manos eran firmes mientras ajustaba su ropa, sus movimientos mecánicos, casi automáticos. En el espejo, su reflejo le devolvía una mirada fría, determinada. La lágrima que había rodado por su mejilla ya no estaba; en su lugar, había una resolución que ardía como una llama inextinguible. No iba a derrumbarse. No ahora. No cuando había decidido que Vaelior pagaría por todo. Fuera, en el pasillo, Vaelior caminaba con pasos rápidos, su rostro aún marcado por la furia y la satisfacción enfermiza de haber reafirmado su control. Pero bajo esa fachada de poder, había una inquietud que lo carcomía. La presencia de Xyrrion, las palabras de Nyxara, la bofetada que aún quemaba en su mejilla: todo era una amenaza a su dominio, y él no toleraba amenazas. Sacó su teléfono del bolsillo y marcó un

|| El Peso de la Pérdida || El pitido de los monitores en la UCI se volvió más lento, irregular, hasta que finalmente se convirtió en una línea plana que resonó como un grito silencioso en la habitación. Nyxara, aún sosteniendo la mano de Xyrrion, sintió que el mundo se desmoronaba bajo sus pies. Los médicos entraron corriendo, sus voces apagadas por el zumbido en sus oídos, pero ella ya sabía lo que significaba ese sonido. Lo sabía incluso antes de que una enfermera colocara una mano gentil en su hombro y murmurara palabras que no pudo procesar. —No… —susurró Nyxara, su voz quebrándose como cristal—. No, Xyrrion, no me dejes… ¡Por favor, no! Las lágrimas brotaron sin control, cayendo sobre la mano inmóvil de su hermano mientras los médicos intentaban reanimarlo. Pero era inútil. Xyrrion, con su cabello negro teñido con azul desordenado y su rostro lleno de moretones, ya no estaba allí. Su risa sarcástica, su lealtad inquebrantable, su fuerza… todo se había ido. —¡Despierta! —grit

El hospital estaba envuelto en una calma artificial, el tipo de quietud que solo existe en los pasillos estériles donde la vida y la muerte se cruzan. Vaelior estaba sentado en una silla incómoda junto a la cama de Zaelith, su rostro tenso, sus manos apretadas en puños mientras esperaba noticias. Zaelith, pálida y aparentemente frágil, yacía en la cama, sus ojos cerrados, aunque una chispa de satisfacción brillaba en ellos cada vez que Vaelior no la miraba. El médico, un hombre de mediana edad con gafas y expresión grave, entró en la habitación con una carpeta en la mano. Vaelior se puso de pie de inmediato, su postura rígida, como si estuviera preparándose para un golpe. —¿Cómo está? —preguntó Vaelior, su voz baja pero cargada de urgencia—. ¿El bebé…? El médico suspiró, ajustándose las gafas antes de hablar. —Señor Vaelior, lamento informarle que Zaelith ha sufrido una pérdida. El embarazo no pudo ser salvado debido al trauma de la caída. Además… —hizo una pausa, su tono volviéndo