Punto de vista de MasonLa lluvia en Londres no era un fenómeno meteorológico. Era una presencia constante.Flotaba en el aire como una fina bruma plateada, cubriendo los ladrillos victorianos de Marylebone y convirtiendo las calles empedradas en espejos brillantes y relucientes. La ciudad tenía una humedad profunda que se te metía hasta los huesos, con un inconfundible olor a asfalto mojado, té Earl Grey y el humo de los autobuses rojos de dos pisos que retumbaban por Baker Street.Era junio, lo que en Londres significaba que el cielo, de vez en cuando, pasaba de un gris oscuro y apagado a un azul cegador y melancólico durante exactamente veinte minutos antes de volver a llover.Estaba de pie bajo el toldo verde oscuro de la librería Barnaby’s Rare Books & Antiquities, con una escoba en la mano, barriendo un montón de hojas de olmo empapadas de la entrada.Llevaba vaqueros desgastados, botas de cuero gruesas y un jersey de punto grueso color carbón que me llegaba hasta los antebrazos

Punto de vista de MasonLa guerra en la sombra había terminado oficialmente.Estaba sentado en el pequeño escritorio de madera rayada en la esquina de mi piso de Islington, el tenue resplandor de la pantalla encriptada de mi portátil iluminando las marcadas líneas de mi rostro.Eran las 2:00 de la madrugada. La implacable lluvia londinense azotaba el único cristal de la ventana, una percusión caótica que se acompasaba con el fuerte y agotado latido de mi corazón.Pulsé una tecla, observando cómo el libro de contabilidad digital en la pantalla finalizaba una serie de complejas transferencias offshore imposibles de rastrear.Durante los últimos cinco meses, mientras barría suelos y catalogaba poesía victoriana en Marylebone, había pasado las noches persiguiendo a David Kensington. Había gastado hasta el último céntimo de mi patrimonio personal, liquidando mis fideicomisos anónimos y aprovechando las oscuras y ocultas cuentas offshore que había creado durante mis años como el arquitecto i

Punto de vista de MasonCuando construyes toda tu existencia en torno a una guerra, la paz es un concepto aterrador.Durante cinco meses, mi mente había sido un arma afilada y en constante alerta, apuntando directamente a la garganta de David Kensington. Pasé las noches navegando por las profundidades laberínticas y sin regulación de la economía sumergida europea, rastreando empresas fantasma y estrangulando su flujo de efectivo.Pero ahora, Kensington estaba arruinado económicamente. Por las noticias, pude ver que la junta directiva estaba libre de problemas y que la reina estaba a salvo.Y no tenía ni idea de qué hacer conmigo mismo.A las 5:00 de la mañana de un martes, las calles de Islington estaban desiertas, bañadas por el enfermizo resplandor anaranjado de las farolas de sodio. La llovizna perpetua londinense se había convertido en una lluvia torrencial.Estaba corriendo.Llevaba ropa deportiva oscura, empapada hasta los huesos; mis pesadas botas militares habían sido cambiada

Punto de vista de MasonLa campanilla sobre la puerta de la librería de Barnaby, especializada en libros raros y antigüedades, estaba rota.No se trataba de una avería mecánica compleja, sino simplemente de un badajo de latón suelto que, tras décadas de uso, finalmente se había roto.Pero en mi estado actual de privación sensorial, el silencio de la puerta al abrirse y cerrarse resultaba profundamente irritante. Significaba que tenía que vigilar constantemente la entrada como un guardia perimetral, en lugar de confiar en la señal auditiva.Y lo detestaba.Así que me quedé detrás del mostrador, con un juego de destornilladores de precisión sobre un paño de terciopelo, desmontando cuidadosamente el mecanismo de latón.Era un rompecabezas delicado, totalmente analógico, que requería pulso firme y concentración absoluta.«Sabes, Mason, podríamos comprar una campanilla nueva», sugirió Barnaby, mirando por encima de sus gafas de lectura desde una enorme pila de libros de historia marítima.

Punto de vista de ElenaLa mañana del lunes marcó el comienzo de una nueva era para mí.Me encontraba frente al espejo de cuerpo entero de mi apartamento de Chelsea, contemplando a la mujer que me devolvía la mirada. Ya no era aquella mujer aterrorizada y destrozada que había visto cómo su marido y su mejor amiga le rompían el corazón.Era la Emperatriz de Manhattan y, hoy, todo el mundo iba a saberlo.Me maquillé con la precisión meticulosa y despiadada de un general. Empecé con una base mate impecable, aplicando un contorno marcado bajo los pómulos para equilibrar la ligera suavidad maternal que había empezado a redondear mi rostro. Extendí una sombra oscura y ahumada por los párpados, cubriendo mis pestañas con una capa gruesa de rímel para que mis ojos oscuros parecieran tan letales e inflexibles como siempre.Por último, cogí un pintalabios mate en tono baya intenso y tracé con cuidado el contorno de mi boca, rellenándola de color hasta que pareciera un arma.Durante meses, mi ve