El punto de vista de MasonEl tiempo es la única moneda que realmente importa.Me senté en el borde de la estrecha cama sin hacer de mi piso de Islington, escuchando el ritmo implacable de la lluvia contra el cristal mientras pensaba en el tiempo.La grisácea luz de la mañana se filtraba a través de las finas cortinas, iluminando el objeto que descansaba en el centro de mi palma callosa.Era un Patek Philippe Grand Complications. Caja de platino, calendario perpetuo, repetición de minutos y fondo de cristal de zafiro. Era una obra maestra de la relojería suiza, un reloj que no solo marcaba la hora… sino que la dominaba. Lo había comprado en Ginebra tras defender con éxito a un gigante farmacéutico en una guerra de patentes de miles de millones de dólares. Valía aproximadamente doscientos cincuenta mil dólares.También era el último vestigio de mi vida pasada.Había liquidado todo lo demás para financiar la guerra en la sombra contra David Kensington. Las cuentas en paraísos fiscales,

Punto de vista de MasonEl rugido del Heathrow Express era una percusión violenta y rítmica que se hacía eco del frenético latido de mi corazón. Me senté en el borde del lujoso asiento, con los nudillos blancos de tanto apretar las asas de mi única bolsa de viaje. Dentro de la chaqueta, el sobre de cuero negro que contenía casi ochenta y cinco mil libras se me clavaba en las costillas como una marca física.Durante meses, me había convencido a mí mismo de que el silencio era mi regalo para ella. Me había dicho a mí mismo que, al permanecer en las sombras de South Kensington, estaba permitiendo que Elena respirara, que reinara y que encontrara una vida que no estuviera mancillada por la oscuridad que yo llevaba a cuestas. Había tratado mi ausencia como una extirpación quirúrgica, como si fuera limpia, necesaria y, en última instancia, por el propio bien de la paciente.Dios, había sido un tonto. Un auténtico tonto. Había sido un tonto moralista y martirizado.Saqué el teléfono del bols

Punto de vista de ElenaLas luces fluorescentes del servicio de urgencias del NYU Langone eran demasiado brillantes, demasiado frías y me recordaban demasiado a todos esos momentos en los que mi vida se había desmoronado en una sala estéril.Me senté en el borde de la camilla, clavando los dedos en la fina sábana de papel que la cubría; el crujido resonaba como un ruido de estática en la silenciosa sala. Cada vez que respiraba, un espasmo agudo y repetitivo me sacudía el abdomen.Eran hipos de embarazo.Para cualquier otra mujer, podrían haber sido una molestia menor, una peculiaridad del embarazo. Para mí, tras meses de mantener a flote Anderson Industries con nada más que cafeína, puro rencor y el peso de un legado de mil millones de dólares, se sentían como una cuenta atrás rítmica y aterradora hacia una catástrofe.Esa fue la razón por la que vine aquí desde la oficina sin pensarlo dos veces cuando me dieron los hipos.Me quedé mirando las baldosas blancas del suelo, contando las

Punto de vista de MasonEl reloj digital de la mesita de noche de imitación de madera, de aspecto barato, de mi habitación de hotel en el Lower East Side marcó las 10:14 de la mañana.La habitación olía a ozono rancio, sábanas blanqueadas y los posos amargos de un café solo que había dejado allí hacía tres horas.A través de la ventana mugrienta, Manhattan se achicharraba bajo una sofocante y opresiva ola de calor de finales de junio. El aire titilaba sobre el asfalto, denso y pesado, presagiando una violenta tormenta eléctrica por la tarde.Yo no sentía el calor. Mi sangre corría fría como el cero kelvin.Me senté con las piernas cruzadas en el borde del colchón hundido, con mi portátil quemándome los muslos con su calor físico.Durante las últimas veinticuatro horas, había sido un fantasma en la máquina. Había sorteado los cortafuegos internos del Conglomerado Anderson utilizando puertas traseras que yo mismo había programado hacía cinco años. Eran protocolos fantasma que ni siquier

Punto de vista de MasonA las 15:15, las acciones del Conglomerado Anderson se dispararon un tres y medio por ciento.Me senté en el borde del colchón hundido de mi habitación de hotel en el Lower East Side, observando la pantalla de mi portátil, que mostraba la información de la terminal Bloomberg pirateada. Una flecha verde parpadeaba violentamente hacia arriba. Acababa de salir un comunicado de prensa: Alistair Davies dimite del consejo de Anderson en medio de una «reestructuración interna».Una sonrisa lenta y salvaje se extendió por mi rostro.No solo había sobrevivido a la emboscada; había masacrado a los emboscadores. Podía imaginarla perfectamente de pie al frente de esa mesa de mármol negro, esgrimiendo los correos electrónicos descifrados que le había proporcionado como si fueran una espada, sin mostrar el más mínimo remordimiento por su poder. Había defendido a nuestro hijo con la crueldad de una emperatriz que protege su dinastía.Cerré la pestaña del navegador; el resplan