El asfalto de la carretera secundaria vibraba bajo las ruedas del todoterreno de la agencia. Mis costillas, vendadas a presión, protestaban con cada bache, pero el dolor físico era un eco lejano comparado con el rugido de la ansiedad que me devoraba por dentro. Habían pasado tres días. Tres días de silencio sepulcral, de peinar refugios vacíos y de interrogar a contactos que no sabían nada. Tres días en los que la imagen de Isabella, herida y rota por mis palabras, se había convertido en mi única compañía constante.—Tenemos una coincidencia en el sector del Lago Espejo —la voz de Martin sonó por el radio, desprovista de su habitual arrogancia. Sonaba hueca, casi fúnebre—. La policía local ha acordonado la zona. Pablo... tienes que llegar allí.No respondí. Aceleré hasta que el motor rugió en una queja metálica. El Lago Espejo estaba a pocos kilómetros de la cabaña de su madre. Era un l

El aire en el almacén abandonado de los muelles de Nueva Jersey olía a pólvora, salitre y muerte. Las ráfagas de las metralletas cortaban la oscuridad, iluminando por milésimas de segundo el caos de cajas de madera y casquillos de bala que cubrían el suelo. Pablo estaba fuera de cobertura, de pie en medio del pasillo central, disparando su arma reglamentaria con una precisión mecánica, pero con una indiferencia que helaba la sangre. Una bala le había rozado el hombro y otra le había atravesado el costado, tiñendo su camisa táctica de un rojo oscuro y viscoso, pero él ni siquiera parpadeaba.No buscaba refugio. No buscaba sobrevivir. Buscaba el final.—¡Rizzo, al suelo! —rugió una voz a lo lejos, pero Pablo no escuchó.Un mercenario se asom&

La sala de reuniones de la unidad táctica olía a café recalentado y a la electricidad estática de una docena de computadoras funcionando a pleno rendimiento. Yo estaba sentado en un extremo, con la mirada perdida en los reflejos de la mesa de cristal, sintiendo el peso de la Beretta en mi sobaquera y el vacío crónico en mi pecho.—Oye, Rizzo —susurró Sarah, una de las analistas más jóvenes, inclinándose hacia mí con una sonrisa curiosa—. No he podido evitar verlo cuando has desbloqueado el teléfono para revisar el mensaje de Martin.Me tensé. Había dejado el móvil sobre la mesa un segundo de más. En la pantalla, una foto descuidada: Isabella en la cocina de la mansión, con el cabello rojizo un poco alborotado y una taza de café entre las manos, riendo

El proceso de infiltración fue una obra maestra de desesperación y contactos en el mercado negro. Gracias a los antiguos registros de la agencia y a un par de favores que Martin tuvo que cobrar en las sombras, logré borrar mi rastro como Capitán Rizzo para nacer de nuevo como "Vanko", un mercenario de Europa del Este con un historial de violencia lo suficientemente impecable para atraer la mirada de los reclutadores de Francesco Vince.Pasé las pruebas de tiro, el polígrafo de pulso y la inspección física. El dolor de mis costillas rotas era un recordatorio constante bajo el traje táctico, pero me obligué a ignorarlo. Nada importaba excepto el hecho de que, tras tres meses de infierno, ahora me encontraba de pie en el vestíbulo de la villa privada de Vince en Long Island, con el auricular zumbando en mi oído y la espalda recta como una columna de acero.—Nuevos —dijo el jefe de seguridad, un tipo con una cicatriz que le recorría el cuello—. Ustedes dos cubren la planta superior. La se