DIAS ATUAIS – 30 de Julho — um ponto alto no futuro POV/ Lully - HeloiseA exaustão já não era mais sono, era um delírio. Eu não dormia há dias. Os pesadelos com sombras no corredor haviam se tornado um luxo que eu não podia mais pagar; a realidade era infinitamente mais perversa. Os agiotas do morro pararam de mandar mensagens. Agora, eles mandavam o presságio da morte.Eles já haviam marcado meu território: o chute no portão de casa de madrugada, o ombro prensado contra o muro áspero do beco, o uniforme manchado pela lama das ameaças deles. A cada esquina, o cheiro de metal e sangue parecia me seguir como um cão sarnento, pronto para morder.Trabalhei o dia todo no automático, um fantasma habitando um corpo que não me pertencia mais. Joyce e Jaqueline cochichavam, mas as vozes delas eram apenas ruído branco. O que realmente gritava era o celular vibrando no meu bolso a cada cinco minutos. Vinte mil. Trinta mil. O juro do medo. Abri a última mensagem e meu mundo inclinou. Uma foto

POV/ Heloíse (Lully) 15 – Anos AntesSete.Dizem que é o número da perfeição. Da sorte. De Deus. Para mim, o sete tem gosto de cinzas e chocolate amargo.Sete de julho de dois mil e sete. Em Zurique na Suíça. Dia Mundial do Chocolate. Eu me lembro do cheiro doce que flutuava nas ruas. Um abraço de açúcar que prometia que nada de ruim aconteceria conosco. Nós éramos os Solberg. Éramos intocáveis.Eu fecho os olhos e ainda ouço o barulho.Clack.O som seco do corpo da minha mãe encontrando o chão frio do salão. A partir daquele segundo, o açúcar morreu. O império do meu pai começou a sangrar. Dinheiro vertendo como sangue para pagar clínicas que prometiam milagres em francos suíços, mas só entregavam silêncio.Dez dias depois. Dezessete de julho.O ar em São Paulo estava pesado. Elétrico. Carregado de um presságio que eu aos nove anos, sentia raspar na minha nuca. Estávamos no aeroporto. As passagens da TAM amassadas na mão trêmula do meu pai. Voo 3054.Deveríamos estar lá.Nossos nomes

POV/ KillianVolto-me para o terceiro homem. Barba rala, ruivo, olhos claros. Ele se parece com o meu gestor, Noah. Se eu pudesse sentir algo, diria que me compadeci; talvez não seja a palavra certa, mas é a que vem à mente.— Qual o seu nome?— Leonardo... — ele diz, a voz falhando. Este é o homem que falou demais. Ele viu os outros dois morrerem. O choque o deixou estático. Pego-o pelo cabelo, puxando a cabeça para trás com força.— Leonardo — testo o nome. — Eu gostei de você. Sabia?Ele desaba. As lágrimas se misturam ao sangue seco no rosto.— Killian, não faz isso — Ethan me diz, encostado na parede fria.— Estou fazendo um amigo aqui, Ethan. Olhe, ele se parece com o Noah. — Agarro o cabelo de Leonardo e sacudo sua cabeça para que Ethan veja melhor o ângulo do rosto. — Não acha que o nariz é igual?Ethan apenas balança a cabeça negativamente enquanto me olha com o olhar de quem desistiu de procurar lógica na minha loucura.Volto meus olhos ao rosto do prisioneiro.— Eu tento s

— Quer beber alguma coisa? — Sinalizo para o barman.Peço um Bourbon para ela. Fico fixo no movimento da boca dela enquanto ela bebe. O lábio pressionado contra o cristal, o movimento da garganta. Aquilo me excita imagino aqueles lábios no meu membro. Aquilo faz latejar tão forte, que tenho que me ajeitar novamente no banco. — Então você gosta de preto?— Está falando da cor?Aceno positivamente. Já iniciei inúmeras conversas, mas que droga foi essa? Não sei. — Sim é uma cor prática — ela sorri. — Preto esconde as manchas, esconde a gente. É uma cor segura, combina com tudo. Além de ser a junção de todas as cores.— Você fala como se fosse uma artista — observo.O perfume dela me atinge em cheio. Não é o cheiro sintético das mulheres desse clube. É algo orgânico, profundo. Frutas vermelhas. Cereja madura e amora silvestre. Um cheiro que dá vontade de morder, de invadir. É doce, mas tem uma ponta ácida que corta o ar saturado do ambiente.— Eu queria ser — ela suspira, e o brilho ver

Presente recentePOV – Lully – Presente 16/07- Sexta-feiraO despertador não toca. Ele grita. Cinco da manhã.Abro os olhos e o teto baixo parece querer me sufocar. O quarto é um antigo depósito, pequeno, sem janelas, onde o cheiro de mofo briga com o cheiro adocicado da pomada da minha avó. Dei o quarto maior para a Maitê.Ela precisa de luz para estudar. Eu já me acostumei com a penumbra.Sento-me na cama e sinto o estrado de madeira gemer. O frio do chão de cimento soube pelos meus pés, lembrando que o luxo de Zurique: Suíça é apenas uma antiga lembrança, uma ficção que minha mente insiste em projetar. Levo a mão ao braço esquerdo. A pele é grossa, irregular. Minha cicatriz costuma formigar nos dias frios.Amanhã é Dezessete de julho.Faz praticamente quinze anos. Quinze anos que o asfalto cheirava a borracha queimada e meu pai me disse que a culpa era minha. Levanto e caminho até o espelho manchado. Os olhos verdes estão cansados. O rosto é redondo, a pele sem o viço, já não s