Isabella não dormiu mais aquela noite.Depois da ligação dos Rossi, ela ficou sentada no chão do loft, costas encostadas na parede fria de tijolo, joelhos contra o peito, celular novo na mão como se fosse uma bomba-relógio. A foto de Dante ainda estava aberta na tela — o rosto inchado, o olho esquerdo quase fechado de roxo, sangue seco no canto da boca, o jornal do dia ao lado para provar que a imagem era recente. Cada vez que olhava, sentia uma nova onda de pânico misturada com raiva. Raiva deles. Raiva dela mesma. Raiva do mundo que transformava palavras em armas.O prazo era 48 horas. 48 horas para deletar tudo: o artigo publicado, os rascunhos salvos no Google Drive, as gravações de áudio das entrevistas, os nomes das costureiras que confiaram nela. 48 horas para apagar a verdade que ela havia prometido contar.Ela abriu o laptop mesmo tremendo. O documento da terceira parte da série estava lá, cursor piscando no final do último parágrafo inacabado:“As mulheres do Garment Distric

O loft de Dante estava mergulhado em um silêncio que parecia vivo — um silêncio que pesava mais do que qualquer barulho. Isabella não saía do sofá há horas. O celular novo de Alexander estava ao lado dela, tela virada para cima, esperando uma mensagem que não chegava. Fazia 120 horas que Dante desaparecera. Cinco dias completos. Cinco noites em que ela dormia no máximo duas horas, acordando de pesadelos onde ouvia a voz dele gritando o nome dela, ou via sangue escorrendo do rosto dele enquanto Rossi Primo ria.Ela não comia direito. O café esfriava intocado nas canecas. O laptop estava aberto na mesa de centro, o documento da terceira parte da série parado no meio de uma frase inacabada. As palavras pareciam falsas agora. Como escrever sobre justiça quando o homem que ela amava estava pagando o preço da verdade com sangue?O interfone tocou.Isabella congelou. O coração disparou. Ninguém sabia que ela estava ali — só Alexander, Débora e os homens dele na rua. Ela se levantou devagar,

O galpão cheirava a ferrugem molhada, óleo velho e sangue seco. A única luz vinha de uma lâmpada pendurada por um fio nu no centro do teto, balançando devagar com o vento que entrava pelas frestas das chapas de metal. Dante estava no canto mais escuro, sentado no chão frio, costas encostadas na parede úmida. Correntes finas — mas fortes o suficiente — prendiam seus pulsos atrás das costas e os tornozelos juntos. A mão esquerda era uma massa latejante de dor: o coto do mindinho enfaixado com pano sujo, sangue fresco misturado ao seco formando crosta preta. O olho esquerdo estava quase fechado, lábio partido, costelas doendo a cada respiração rasa. Mas ele estava vivo. E acordado.Dois capangas montavam guarda a uns dez metros dele. Um deles — careca, tatuagem mal feita no pescoço — jogava paciência no celular, o outro fumava encostado na porta, rifle pendurado no ombro. Eles não falavam muito. Só trocavam olhares de vez em quando, como quem espera o chefe voltar para decidir o próximo

O hospital particular que Alexander escolhera ficava em uma rua discreta de Upper East Side — fachada discreta, sem placa chamativa, segurança 24 horas disfarçada de porteiros elegantes. Era o tipo de lugar onde bilionários desapareciam por dias sem que a imprensa soubesse. Nenhum registro público. Nenhum nome nos prontuários. Só um quarto privativo no último andar, com vista para o East River e silêncio absoluto.Alexander chegou primeiro. Vestia o mesmo terno Armani da noite anterior, agora amarrotado, gravata frouxa, barba por fazer. Ele não dormira. Ficara ao lado da maca de Dante durante todo o trajeto, segurando a mão do irmão machucado, murmurando coisas que nem ele mesmo entendia — promessas antigas, desculpas atrasadas, raiva contra o pai que os dividira, raiva contra si mesmo por ter deixado o abismo crescer.Os médicos — equipe particular que Alexander pagava caro — trabalharam rápido: transfusão de sangue, sutura no lábio e na sobrancelha, curativo reforçado na mão mutilad

O quarto 1204 do hospital particular parecia menor a cada hora que passava. A luz fria das lâmpadas embutidas no teto refletia nas paredes brancas, no chão de vinil brilhante, no equipamento médico que bipava ritmicamente como um coração mecânico. Dante dormia sob sedação leve, o rosto ainda inchado e marcado por hematomas roxos e amarelos, a mão esquerda enfaixada em camadas grossas de gaze, o soro intravenoso pingando devagar no braço direito. A respiração dele era constante, mas superficial — cada inspiração um lembrete de que ele ainda lutava.Isabella não saía da cadeira ao lado da cama há quase 36 horas. Dormia em intervalos curtos, cabeça apoiada no braço da cadeira, mão direita segurando a mão boa dele como se soltasse, ele desapareceria de novo. Sofia ia e vinha — trazia sopa, mudava o lençol, conversava baixinho com os médicos —, mas Isabella recusava sair. “Eu fico. Ele acordou uma vez me chamando. Eu preciso estar aqui quando acordar de novo.”Alexander aparecia três vezes