O quarto 1204 do hospital particular parecia ainda mais pequeno com todos ali dentro. A luz fria das lâmpadas embutidas refletia nas paredes brancas, criando uma aura quase etérea ao redor da cama onde Dante dormia sob sedação leve. O bip constante do monitor cardíaco era o único som ritmado, como um metrônomo marcando o tempo que eles haviam perdido e reconquistado. Isabella estava na poltrona reclinável ao lado, agora com um soro no braço esquerdo — glicose, eletrólitos, algo para estabilizar a pressão que despencara quando ela desmaiara. A máscara de oxigênio ainda pendurada no pescoço, mas não mais no rosto. Ela piscava devagar, visão embaçada voltando ao foco, sentindo o peso das mãos de Sofia no ombro dela.— Devagar, filha — sussurrou Sofia, voz suave mas firme, como se estivesse acostumada a acalmar almas quebradas. — Você aguentou mais do que deveria. Agora descansa.Isabella ergueu o olhar, encontrando os olhos castanhos escuros de Sofia — os mesmos olhos de Dante e Alexande

O hospital particular em Upper East Side havia se tornado uma segunda casa para Isabella nas últimas duas semanas. O quarto 1204 era agora familiar: o bip constante do monitor cardíaco, o cheiro de antisséptico misturado ao perfume de flores que Sofia trazia toda manhã, a vista do East River que mudava com o humor do céu de Nova York. Dante estava melhor — muito melhor. As costelas fraturadas ainda doíam a cada movimento brusco, o rosto inchado havia diminuído para hematomas amarelados, e a mão esquerda mutilada estava em fisioterapia diária. O coto do mindinho era uma cicatriz rosa fresca, coberta por bandagens que ele odiava, mas suportava com resmungos baixos e piadas ruins para fazer Isabella rir.— Olha isso, bella — disse ele naquela manhã, flexionando a mão esquerda com cuidado, os quatro dedos restantes se movendo devagar sob a orientação da fisioterapeuta. — Eu tô virando um mutante. Quem precisa de mindinho mesmo? Pra apertar botão de elevador?Isabella riu, sentada na poltr

O sol de Campinas entrava pelas janelas da casa da mãe de Isabella, tingindo o piso de cerâmica vermelha de tons dourados quentes que pareciam abraçar o ar úmido da tarde. Fazia quase duas semanas que eles haviam chegado ao Brasil, e Dante já estava quase irreconhecível do homem machucado que saíra do hospital em Nova York. As costelas ainda doíam em movimentos bruscos, mas ele caminhava sem mancar, o rosto havia perdido os hematomas roxos, deixando apenas sombras amareladas que desapareciam a cada dia, e a mão esquerda mutilada estava em fisioterapia diária com um especialista local recomendado por Sofia via chamada de vídeo. Ele flexionava os dedos restantes com determinação, repetindo exercícios que faziam suor escorrer pela testa, mas sempre com um sorriso torto quando Isabella o observava.Naquela tarde de sexta-feira, Isabella estava na cozinha com Dona Maria, ajudando a preparar um bolo de fubá simples — receita de família, com cheiro de erva-doce e milho que preenchia a casa c

O sol de sábado se punha devagar sobre a chácara do João, tingindo o céu de tons laranja e rosa que se refletiam na piscina grande e na grama verde bem cuidada ao redor. A chácara era ampla — casa principal de dois andares com varanda de madeira, churrasqueira fumegando com carnes e linguiças, mesas espalhadas pelo jardim cheias de saladas, farofa e caipirinhas geladas. Música sertaneja alta tocava nos alto-falantes, misturada ao som de risadas e conversas animadas. Fazia duas semanas que Isabella e Dante estavam no Brasil, e essa era a primeira saída social deles desde a chegada — uma chance de normalidade, de riso sem sombras.Dante dirigia o SUV alugado pela estrada de terra, mão esquerda enfaixada descansando no joelho de Isabella, enquanto a direita guiava com segurança. Ele vestia uma camisa preta aberta no peito, revelando tatuagens que chamariam atenção na festa, calça jeans escura e óculos escuros para disfarçar os últimos resquícios de machucados no rosto. Isabella estava ao

O apartamento de luxo alugado por Dante no centro de Campinas estava silencioso naquela tarde de sábado. A luz dourada do fim de tarde entrava pelas janelas panorâmicas, refletindo no piso de mármore claro e nos móveis modernos de tons neutros. Isabella estava na cozinha aberta, preparando um suco de laranja fresco — copos altos, gelo, folhas de hortelã que ela colhera no jardim da mãe. Dante estava no sofá da sala, camisa preta aberta no peito revelando as tatuagens que serpenteavam pelo torso, calça jeans escura, pés descalços apoiados na mesa de centro. Ele folheava o livro que comprara no shopping, mas os olhos castanhos escuros desviavam constantemente para ela — observando cada movimento, cada curva do corpo dela no short jeans curto e na camiseta larga que caía de um ombro.O interfone tocou.Isabella limpou as mãos no pano de prato e atendeu.— Quem é?— Sou eu, Kelly! Abre aí, amiga! Trouxe cerveja e fofoca!Isabella riu, apertando o botão para abrir a portaria. Minutos depoi