Isabella Cruz olhava para a tela do laptop, os dedos pairando sobre o teclado sem digitar uma única linha. O escritório da Blackwood Tower estava silencioso naquela tarde de sexta-feira, com a maioria da equipe já liberada para o fim de semana. Ela havia passado a semana mergulhada no redesign do site, ajustando pixels e paletas de cores como se aquilo pudesse preencher o vazio que se instalara em seu peito. Alexander era um porto seguro: jantares românticos em restaurantes exclusivos, toques possessivos que a faziam se sentir valorizada, promessas sussurradas de um futuro estável. Ele a olhava com aqueles olhos castanhos escuros cheios de uma intensidade calculada, como se ela fosse o investimento mais valioso de sua vida. E, de certa forma, era.Mas o silêncio entre as chamadas de Dante ecoava mais alto. As mensagens provocativas haviam parado — substituídas por um nada que doía mais do que as fotos de mulheres nos braços dele. Ela checava o Instagram dele obsessivamente, vendo stor

Isabella acordou de repente no sofá-cama de Débora, o corpo coberto de suor frio, o coração disparado como se tivesse corrido uma maratona. O apartamento estava escuro, só a luz fraca do poste da rua infiltrando pelas persianas. O relógio no celular marcava 3:47 da manhã. Ela respirou fundo, tentando acalmar o peito que subia e descia rápido demais.O sonho ainda estava vivo na mente dela, tão real que sentia o gosto dos dois na boca, o peso dos corpos sobre o dela, o cheiro misturado de sândalo caro e couro selvagem.Ela fechou os olhos e deixou as imagens voltarem, como se precisasse reviver para entender.No sonho, tudo começava no escritório de Alexander, no 50º andar da Blackwood Tower. A cidade brilhava lá embaixo como um mar de diamantes, e a sala estava vazia, só eles três. Alexander estava sentado na cadeira de couro atrás da mesa, terno impecável, gravata frouxa, olhos castanhos escuros fixos nela com aquela intensidade controlada que a fazia se sentir exposta e desejada ao

Nova York, 03h12 da manhã.Alexander Blackwood estava sentado na poltrona de couro da sua cobertura no 72º andar do One57, a cidade inteira espalhada lá embaixo como um tabuleiro de xadrez que ele dominava há anos. O copo de Macallan 25 anos estava pela metade na mesa de mármore, o gelo já derretido. Ele não bebia. Só olhava para o líquido âmbar como se ali estivesse a resposta que ele procurava.As fotos ainda estavam abertas no tablet ao lado dele.Isabella saindo da área VIP do Eclipse, cabelo bagunçado, lábios inchados, olhos vidrados de prazer recente. Isabella rindo com Dante na porta da boate, a mão dele na curva da cintura dela como se fosse dono. Isabella entrando no táxi, olhando para trás uma última vez com uma expressão que Alexander conhecia muito bem: culpa misturada com desejo.Ele passou o dedo pela tela, ampliando o rosto dela. E doeu. Doeu de um jeito que ele nunca havia permitido doer antes.Alexander Blackwood não era homem de sentir. Ele era homem de controlar. Co

Isabella acordou com o sol já alto, batendo direto na cara através das cortinas finas do quarto. A cabeça latejava de ressaca emocional e vinho barato, o corpo pesado como se tivesse carregado o peso de duas vidas inteiras durante a noite. Ela ficou deitada por longos minutos, encarando o teto rachado, ouvindo o barulho distante dos carros na rua e o vizinho de cima arrastando móveis. Pela primeira vez em semanas, não havia mensagem de Alexander esperando no celular. Nem de Dante. O silêncio era ensurdecedor — e, estranhamente, libertador.Ela se levantou devagar, foi até o banheiro e olhou no espelho. Olhos inchados, pele pálida, marcas leves no pescoço que ainda lembravam os dentes de Dante. Passou os dedos por elas, sentindo uma mistura de saudade e repulsa por si mesma.“Chega”, sussurrou para o reflexo.Tomou banho frio, vestiu uma calça de moletom velha e uma camiseta larga que nem lembrava de quem era. Fez café forte, sentou à mesa da cozinha com o laptop aberto e respirou fund

Isabella passou o dia seguinte à demissão em um estado de suspensão. O apartamento parecia menor, o silêncio mais pesado. Ela limpou, organizou, fez listas — qualquer coisa para manter as mãos ocupadas e a mente longe do vazio que ameaçava engoli-la. O celular permaneceu desligado até o fim da tarde, quando ela finalmente o ligou para checar se Débora havia mandado mensagem.Havia uma única notificação não lida. De Alexander. Enviada às 4:12 da manhã.Ela abriu com o coração na garganta.“Eu respeito seu silêncio. Mas se um dia você quiser falar... eu estarei aqui. Sem condições. Sem controle. Só eu.”A mensagem era curta, quase tímida — algo que Alexander Blackwood nunca havia sido. Não havia cobrança, não havia promessa grandiosa. Só uma porta entreaberta. E isso doeu mais do que qualquer confronto.Isabella leu e releu as palavras até decorá-las. Sentiu um aperto no peito que não era só saudade — era necessidade. Uma necessidade física, quase dolorosa, de vê-lo uma última vez. Não