Fernanda VasquesA dez mil metros de altura, o mundo parece insignificante, um borrão de azul e nuvens que não pode nos alcançar. Mas dentro daquela cabine, o universo se reduziu a poucos metros quadrados. O ar estava saturado com o cheiro de couro italiano das poltronas e aquele perfume amadeirado, caro e levemente cítrico do Pietro, que parecia grudar nos meus pulmões.Ele trancou a porta. O estalo metálico da trava foi seco, definitivo, e reverberou diretamente no meu baixo ventre como um comando.— Você disse que o voo de Nova York foi um comportamento de coroinha, Cavallini — provoquei, sentindo o calor do corpo dele antes mesmo de ele me tocar. Minhas costas bateram contra a porta de carvalho da suíte privativa, e o impacto enviou uma descarga elétrica pela minha coluna. — Prove.Pietro não respondeu com palavras. Ele nunca precisou de retórica quando seu corpo podia ditar as regras. Ele me prensou ali, as mãos grandes espalmadas na madeira, cercando meu espaço, me enclausurand

Fernanda VasquesO sol da Toscana não pede licença; ele invade. Acordei com um raio dourado atravessando a janela secular do quarto principal da Villa Il Tramonto, pintando os lençóis de linho — que, surpreendentemente, ainda estavam no lugar após a nossa volta do vinhedo — com tons de mel.Pietro dormia ao meu lado. Sem o controle, sem o sarcasmo, sem a armadura de CEO, ele parecia... quase vulnerável. Quase. O braço pesado continuava jogado sobre minha cintura, uma posse possessiva até no mundo dos sonhos. Passei os dedos de leve pelo cabelo dele, tirando uma mecha que caía sobre a testa. Ele resmungou algo em italiano, mas não acordou.Eu estava elétrica. A mistura de jet lag, o Brunello de Montalcino da noite anterior e o sexo selvagem entre as parreiras tinha me deixado com uma energia que eu não conseguia conter entre quatro paredes. Consegui me desvencilhar do abraço de ferro dele com a habilidade de uma ninja e levantei. Vesti um vestido de algodão branco, solto, e saí descalç

Pietro CavalliniO cheiro de cloro, sândalo e o perfume inebriante da pele da Fernanda ainda grudavam em mim como uma segunda pele. Entramos no quarto principal da Villa com os corpos pesados, aquela letargia deliciosa que só um sexo visceral, carregado de posse e perdão, consegue deixar. A luz da lua atravessava as janelas altas, desenhando o contorno dela enquanto ela caminhava em direção à cama, enrolada em um roupão de seda que eu fazia questão que fosse preto, para contrastar com a brancura da alma dela que eu tanto tentava proteger.Eu a observei. Sete meses.Sete meses desde que aquela vizinha surtada, de moletom e hálito de vinho barato, invadiu meu sistema e derrubou todas as paredes que meu pai levou décadas para construir. E, no entanto, enquanto eu a via sentar na beirada daquela cama secular, um aperto que nenhuma planta arquitetônica conseguia explicar esmagava meu peito.— Fernanda... — minha voz saiu mais rouca do que eu planejava. Mais quebrada.Ela se virou, os olho

Fernanda VasquesA Toscana tem um jeito de fazer você esquecer que o resto do mundo existe. Depois daquele café da manhã que começou com declarações e terminou com beijos que tinham gosto de café e desejo, Pietro resolveu que o dia seria dele. E quando o Cavallini decide projetar um dia, ele não entrega menos que a perfeição.— Segura firme, Vasques — ele gritou por cima do ombro, a voz rouca sendo cortada pelo vento.Ele havia alugado uma Vespa clássica, cor de creme, que parecia ter saído diretamente de um filme dos anos 50. Mas o motorista não tinha nada de vintage: Pietro vestia uma camisa de linho azul-marinho com os botões abertos, óculos escuros e aquela confiança irritante de quem sabe que o mundo se inclina para ele passar.Eu entrelacei meus braços na cintura dele, colando meu peito em suas costas. Sentir os músculos dele trabalhando enquanto ele manobrava pelas estradas sinuosas cercadas de ciprestes era uma tortura deliciosa. O cheiro dele, misturado ao ar fresco da Itália

Fernanda VasquesO cheiro de shampoo de lavanda ainda estava impregnado na minha pele quando entrei no carro do Pietro. São Paulo estava um caos, o trânsito da Marginal parecia um estacionamento gigante sob a garoa fina, mas dentro daquele carro, com o som baixo e o perfil sério do Pietro ao meu lado, parecia que tínhamos nossa própria bolha.Uma bolha cara, cheia de couro italiano, ar-condicionado perfeito e um homem absurdamente bonito dirigindo como se estivesse em um comercial de perfume caro.— Você está com cara de quem quer demitir o mundo, Cavallini — eu disse, deixando minha cabeça descansar no banco de couro enquanto observava os prédios passando.— Eu só quero demitir o trânsito e essa distância entre o meu escritório e o seu "zoológico" — ele resmungou, mas a mão dele buscou a minha no console central, entrelaçando nossos dedos.Olhei para nossas mãos juntas e tive que segurar um sorriso.Meses atrás, Pietro Cavallini mal sabia o nome do cachorro da própria mãe. Agora ele s