Pietro Cavallini

O sofá da Fernanda não custa o preço de um sedã de luxo como o meu, mas tinha algo que a minha cobertura de design nunca conseguiria emular: o cheiro dela. Eu estava ali, jogado, com a gravata frouxa e os pés descalços, observando o movimento dela na cozinha. Era um ritual que eu preferia a qualquer jantar com estrelas Michelin. O som das panelas, o chiado do alho fritando e ela, com aquele coque improvisado que deixava a nuca exposta — a minha perdição particular.

Eu estava qu