Fernanda VasquesO quarto estava mergulhado em uma penumbra densa, cortada apenas pelo feixe pálido do poste de luz que atravessava a fresta da cortina. O silêncio era absoluto, interrompido apenas pela respiração pesada e rítmica de Pietro ao meu lado.Minha pele ainda formigava. Cada centímetro do meu corpo parecia carregar a memória digital do toque dele. Se a reconciliação na porta da clínica foi um incêndio, o que aconteceu entre essas quatro paredes foi uma combustão completa. Pietro não me amou com delicadeza; ele me reivindicou com uma urgência que beirava o desespero.No momento em que a porta do quarto bateu, o controle que ele vinha mantendo durante a semana no sofá ruiu como um edifício mal projetado. Ele me prensou contra a madeira, e suas mãos grandes não apenas me tocaram, elas me tomaram. Quando ele me jogou na cama, o impacto foi o sinal verde para o caos. Pietro se posicionou entre minhas pernas com uma fome animal, seus olhos escuros fixos nos meus enquanto ele se l

Fernanda Vasques Às 18:00 em ponto, o motor roncou na calçada. Pietro não era o tipo de homem que se atrasava; o tempo, para ele, era uma matéria-prima tão valiosa quanto o mármore que ele importava da Carrara.Eu estava lá, conforme prometido. Usava um vestido de seda verde-esmeralda que deslizava pelo meu corpo como uma carícia pecaminosa, e saltos que me deixavam quase na altura do olhar predatório dele. Quando entrei no carro, o cheiro de couro novo e do perfume amadeirado de Pietro me atingiu como um soco. Ele não disse "oi". Ele apenas inclinou o corpo, segurou minha nuca com uma mão firme e me beijou. Um beijo que não pedia permissão, que provava o gosto da minha boca como se estivesse conferindo se eu ainda era a mesma mulher que ele deixou na cama naquela manhã.— Você está atrasada trinta segundos — ele murmurou contra meus lábios, os olhos escuros brilhando com uma satisfação perigosa.— E você está trinta segundos mais insuportável, Cavallini — rebati, mas meu sorriso me

Fernanda VasquesAcordei com a luz do sol batendo direto na minha cara, o que era um erro geográfico, já que o meu quarto não era virado para o leste. Demorei três segundos para lembrar que eu não estava no meu quarto. E mais dois para sentir o peso do braço de Pietro jogado por cima da minha cintura, me prendendo ao colchão dele como se eu fosse uma de suas maquetes premiadas.Eu estava dolorida. Mas era uma dor boa. Aquela que te lembra que, em algum momento entre o jantar e o amanhecer, você foi o centro do universo de um homem insaciável. Minha pele ainda parecia queimar nos lugares onde as mãos dele tinham apertado com mais força.Tentei me desvencilhar devagar, mas o braço de ferro dele se apertou, e eu senti o volume do seu desejo matinal cutucar minha coxa.— Se você estiver tentando fugir sem pagar a conta, saiba que eu aceito cartões e outras formas de... compensação — a voz dele saiu rouca, grave, abafada pelo travesseiro.— A "conta" foi paga ontem na sala, Pietro. E com j

Fernanda VasquesEu tinha exatamente dez minutos para deixar de ser a mulher que estava sendo "venerada" em cima de uma bancada de mármore e me tornar a mulher que esmagaria a alma de uma víbora.Entrei no closet do Pietro como se estivesse entrando em um arsenal de guerra. Joguei o lençol para um lado e vesti a primeira coisa que gritasse "sou rica, bem resolvida e não lembro que você existe": um vestido de seda preto, justo o suficiente para mostrar que as marcas de dedos do Pietro no meu quadril eram o meu melhor acessório, e joguei um blazer dele por cima dos ombros para dar aquele ar de boss bitch que eu tanto precisava. O idiota do Pietro já tinha me comprado algumas roupas caso eu viesse mais vezes ao seu ap.Penteei o cabelo com os dedos, passei um batom vermelho — a cor universal de quem está pronta para o crime — e voltei para a sala.Pietro estava lá. Ele tinha vestido uma calça social e uma camisa branca aberta até o meio do peito. Ele estava encostado na porta, brincando

Pietro CavalliniO cheiro de pipoca amanteigada ainda flutuava no ar, misturado ao aroma inconfundível da pele de Fernanda. Abrir os olhos e dar de cara com o teto da sala dela — um teto que, tecnicamente, precisava de uma nova demão de tinta, mas que eu ignoraria por hoje — foi uma experiência inusitada. Eu, Pietro Cavallini, o homem que gosta de tudo perfeito em relação a arquitetura, deixando passar uma obra no teto do apartamento da minha vizinha gostosa, é algo de se estudar.E o pior? Eu não trocaria aquele tapete por nenhuma suíte master em Dubai.Fernanda estava esparramada contra o meu peito, uma perna jogada por cima das minhas e o rosto enterrado na curvatura do meu pescoço. O cabelo ruivo era um incêndio desordenado contra a minha pele. Comecei a passar os dedos pelos fios dela, sentindo a textura macia, fazendo um carinho preguiçoso que eu nunca admitiria para o Lucas que era capaz de fazer.Eu estava em paz. E isso era aterrorizante.Senti ela se mexer. Um resmungo baix