Eliot Lessan ajustou os punhos da camisa sob o elegante Armani branco antes de sair de seu apartamento. O tecido leve e sofisticado parecia uma segunda pele, capturando os reflexos suaves das luzes da cidade que se infiltravam pelas amplas janelas de vidro, onde a noite de Curitiba já se instalava como um manto escuro e pulsante. As ruas lá embaixo, no bairro do Batel, o mais caro e vibrante da capital paranaense, fervilhavam com o burburinho noturno: faróis de carros cortando a escuridão úmida, o som distante de risadas em bares chiques e o aroma sutil de chuva recente misturado ao perfume de pinheiros urbanos. O ar carregava uma umidade fresca, típica das noites curitibanas de primavera, com uma brisa leve que sussurrava promessas de tempestades inesperadas, fazendo Eliot sentir uma mistura intensa de nostalgia e determinação, como se cada respiração o reconectasse à sua Ucrânia distante, onde noites assim podiam significar abrigo ou perigo. O evento daquela noite era especial, uma

A volta para casa após o evento foi tranquila, sem as cenas de rivalidades entre Uriel e Marcel, o sedan de luxo deslizando pelas ruas desertas da madrugada curitibana, onde o asfalto úmido refletia as luzes alaranjadas dos postes solitários, e uma névoa fina pairava no ar fresco, carregando o cheiro de orvalho e folhas molhadas dos parques próximos. Os prédios altos do centro, com janelas esporadicamente iluminadas como olhos vigilantes, criavam uma atmosfera de quietude opressiva, interrompida apenas pelo zumbido distante de um ou outro veículo noturno, evocando uma cidade adormecida, vulnerável aos segredos que a escuridão guarda. Eliot, imerso em uma turbulência interior profunda, marcada pela empatia visceral pelas vítimas e uma determinação feroz de desvendar o horror, contou para Marcel sobre o serial que o secretário de segurança havia mencionado, explicou os crimes e fez uma pergunta, sua voz ecoando com uma curiosidade ansiosa, como se cada palavra fosse um passo em direção

Enquanto isso, no escritório do apartamento, envolto pela penumbra da madrugada curitibana que se infiltrava pelas janelas panorâmicas, Uriel refazia a agenda de Eliot, o ar carregado de um silêncio opressivo, interrompido apenas pelo ticar distante de um relógio, os dedos ágeis de Marcel no teclado e o sussurro da chuva fina batendo contra o vidro. Uriel sentia uma dedicação incansável pulsando em seu peito, como um guardião exausto mas inabalável, impulsionado por uma lealdade visceral que o fazia priorizar cada detalhe como se fosse uma barreira contra o caos. Ao mesmo tempo, Marcel usava o notebook para acessar as informações da polícia e do secretário de segurança, uma frustração crescente o consumindo, temperada por uma excitação astuta ao navegar pelos dados, como um caçador solitário farejando presas invisíveis na escuridão digital. Ele empregava um software de vanguarda, criado por Eliot e por si mesmo, capaz de penetrar qualquer rede sem deixar vestígios, embora reservassem