Gavrel. Abrir los ojos es una tarea que ocasiona el dolor de cabeza que me obliga a volver a cerrarlos. El brazo me quema y cuando observo el vendaje que presiona el músculo, esa pulsación en el centro de mi frente me cierra los párpados nuevamente. Al girarme, no encuentro mi cama vacía, sino a la chiquilla que, inclinada sobre mí, mantiene sus ojos muy cerca de la zona donde se ubica el tatuaje que inicia en mi pectoral. Su respiración me quema la piel cuando se aparta el pelo, achicando la mirada como si no lograra entender lo que ahí dice.—Por curiosas muchas personas han muerto— ocasiono el sobresalto que reitera lo infantil que puede ser en ocasiones. —Idiota —su mano se estrella en mi brazo y me debo recordar por qué debe seguir conservándola—. Estaba leyendo. Se reincorpora con las manos en la cintura.—¿Sabes ruso?— increpo acomodándome sobre la almohada que dejo en mi espalda. —Lo básico— se baja la blusa tratando de no posar los ojos en mí.—мой дикарь, мой— digo lent

Gavrel.Al volver con mi padre, olvido y olvida temas que no merecen atención. Él continúa con las llamadas que lo mantienen ocupado, mientras sirvo dos vasos de su whisky selecto. Dejo el suyo en la mesa en medio de la sala, mientras paso el mío sin lograr sentarme, porque no siento la calma adecuada. En algunos momentos decido mover el brazo para cerciorarme de que la sensibilidad regresa, de forma progresiva, y sin ningún problema. —Reinicia todo —demanda el Korol luego de dar nuevas instrucciones. —Cambia cada código y acceso. No me importa saber el precio, envíame el aproximado, del resto se hará cargo mi abogada. Cuelga la llamada antes de tomar el vaso que lleva a su boca. Cuando está así de impaciente, no es buena idea hacer preguntas al respecto, pero si algo sé es que, en su cabeza, también sigue trabajando en el análisis de lo que está ocurriendo. —Si tu madre sabe que vine a esta ciudad porque estás herido y no le dije, quien va a necesitar dosis de esa medicación ser

Gavrel. Mis pies se niegan a moverse de su lugar. Sin importar cuantas veces me repita que no me debe importar absolutamente nada lo que ocurre. Pero una parte de mí continúa buscándole respuesta a la pregunta «¿Qué demonios hace esa chiquilla salvaje en mi restaurante, con el señor Don nadie?»Él le muestra el lugar, como si la impresión que quisiera causar en ella fuera adepto del arte, la arquitectura o el estilo que se manifiesta en mis restaurantes. No obstante, tengo que solo recordar el menú seleccionado por él para tener claro que no sabe ni siquiera en donde acaba de poner los pies. Ella asiente a lo que le dice. Él le provoca una sonrisa que acaba en un movimiento de cabeza al negar, para que éste le deslice las manos por los hombros para arrastrarla con él, al sitio donde se ubicó la mesa. Debería irme. Olvidarme del hecho de que puedo leer lo que él hace y lo que ella cree poder hacer al verlo de esa manera. Porque sé que lo lograría. Pero no me da la gana que lo haga.