Gavrel. Abrir los ojos es una tarea que ocasiona el dolor de cabeza que me obliga a volver a cerrarlos. El brazo me quema y cuando observo el vendaje que presiona el músculo, esa pulsación en el centro de mi frente me cierra los párpados nuevamente. Al girarme, no encuentro mi cama vacía, sino a la chiquilla que, inclinada sobre mí, mantiene sus ojos muy cerca de la zona donde se ubica el tatuaje que inicia en mi pectoral. Su respiración me quema la piel cuando se aparta el pelo, achicando la mirada como si no lograra entender lo que ahí dice.—Por curiosas muchas personas han muerto— ocasiono el sobresalto que reitera lo infantil que puede ser en ocasiones. —Idiota —su mano se estrella en mi brazo y me debo recordar por qué debe seguir conservándola—. Estaba leyendo. Se reincorpora con las manos en la cintura.—¿Sabes ruso?— increpo acomodándome sobre la almohada que dejo en mi espalda. —Lo básico— se baja la blusa tratando de no posar los ojos en mí.—мой дикарь, мой— digo lent

Gavrel.Al volver con mi padre, olvido y olvida temas que no merecen atención. Él continúa con las llamadas que lo mantienen ocupado, mientras sirvo dos vasos de su whisky selecto. Dejo el suyo en la mesa en medio de la sala, mientras paso el mío sin lograr sentarme, porque no siento la calma adecuada. En algunos momentos decido mover el brazo para cerciorarme de que la sensibilidad regresa, de forma progresiva, y sin ningún problema. —Reinicia todo —demanda el Korol luego de dar nuevas instrucciones. —Cambia cada código y acceso. No me importa saber el precio, envíame el aproximado, del resto se hará cargo mi abogada. Cuelga la llamada antes de tomar el vaso que lleva a su boca. Cuando está así de impaciente, no es buena idea hacer preguntas al respecto, pero si algo sé es que, en su cabeza, también sigue trabajando en el análisis de lo que está ocurriendo. —Si tu madre sabe que vine a esta ciudad porque estás herido y no le dije, quien va a necesitar dosis de esa medicación ser

Gavrel. Mis pies se niegan a moverse de su lugar. Sin importar cuantas veces me repita que no me debe importar absolutamente nada lo que ocurre. Pero una parte de mí continúa buscándole respuesta a la pregunta «¿Qué demonios hace esa chiquilla salvaje en mi restaurante, con el señor Don nadie?»Él le muestra el lugar, como si la impresión que quisiera causar en ella fuera adepto del arte, la arquitectura o el estilo que se manifiesta en mis restaurantes. No obstante, tengo que solo recordar el menú seleccionado por él para tener claro que no sabe ni siquiera en donde acaba de poner los pies. Ella asiente a lo que le dice. Él le provoca una sonrisa que acaba en un movimiento de cabeza al negar, para que éste le deslice las manos por los hombros para arrastrarla con él, al sitio donde se ubicó la mesa. Debería irme. Olvidarme del hecho de que puedo leer lo que él hace y lo que ella cree poder hacer al verlo de esa manera. Porque sé que lo lograría. Pero no me da la gana que lo haga.

Gavrel. Las personas que creen ser importantes para otros suelen compartir el mismo miedo; descubrir que no significan nada.Por eso hablan de más.Se exhiben.Insisten.Necesitan llenar el vacío que les produce sentirse invisibles, aunque en el fondo sepan perfectamente que lo son.La diferencia entre unas y otras radica únicamente en el método que usan para intentar evitarlo.—No me digas que no me recuerdas —insiste la mujer que tiene demasiada lengua para la poca relevancia que posee—. Por favor, si pasamos una noche increíble juntos.—No fue tan increíble si no la recuerdo —bebo de golpe el último trago de licor.Ella no es lo que necesito.Y jamás desvío mi hambre hacia presas menores cuando ya identifiqué cuál es la que realmente consiguió captar mi atención.—Soy Lisa —vuelve a decir, señalándose el pecho con una uña con piedras brillantes—. Nos vimos en...Le entrego el vaso antes de que termine. Ni siquiera me interesa escuchar el resto.—No es necesario que seas tan déspot

Gavrel. El calor sofocante no proviene de lo que toco, sino de lo que veo. Es algo que saca de casillas a muchos y los hace soñar con poder ponerle las manos encima. Aunque es un problema muy grande...para ellos, porque aún no comprenden que hay gestos, sonidos y vistas panorámicas que le pertenecen a uno solo. En este caso, es mi nombre el único que debe pasar por su cabeza, dejar salir de sus labios y le puede provocar cada sensación que le quedará marcada. Es una cría insolente. El único ser contumaz con quién ha tenido una discusión, pese a lo testaruda que estoy consciente que es. Solo que olvida una cosa; Gavrel Mikhailov nunca se queda sin cobrar lo que merece un castigo.—Mi teléfono —se aleja de mí cuando un sonido peculiar se escucha detrás de ella. Lo atrapa y contesta enseguida. —Dígame, señora Car...Le arrebato el aparato que apago sin el mínimo esfuerzo, lanzándolo a una esquina.—Era la madre de Valentín ¡Y estaba llorando! —se indigna—. Puede ser una emergencia. —