Arleth. —¿Qué?— pregunta esa voz ronca que me eriza la piel al hacer contacto con mis oídos. El corazón se me desboca y las piernas me empiezan a tambalear. ¿Es un hombre? ¡Claro que lo es! Creo, no sé qué tenga abajo. Giro a ver el bolso. ¿Será que es igual a... Perdonáme señor, sabes que voy a la iglesia todos los domin...bueno, casi todos los mes...Sí he ido. Pero creo que necesito confesarme. —Sal de la habitación— lo empujo, pero luego pongo de nuevo mis manos contra mi pecho al darme cuenta de que estoy tocando a un desconocido. —¿Disculpa? —increpa en un tono incrédulo—. Hasta donde tengo entendido, pagué por un servicio, ¿quién eres tú? M@ldición, es el tipo que vendría a follar con un dildo. —Disculpa —me hago la loca—. No sabía. Me doy la vuelta, apretando los ojos y los labios en cuanto deja de verme. Yo y mi bocota. Deberíamos ser un buen equipo, pero no es así. —Se cometió un error. Lo arreglaremos si prefieres— intento proponer que me acepte

Arleth. —¿Quién eres tú?— regreso la pregunta. —Un chef al que le vale tres quintales de mierd@ lo que la prensa piense —expone sin mayor interés—. Alguien que se dedica a ello porque le gusta y disfruta ver las impresiones que causa cada una de sus recetas. Mira al techo. Su tono de voz indica la fascinación por lo que hace, pero su forma de respirar me dice que no ve su profesión de la misma manera que el resto. —Soy leal a lo que me gusta. Tan sencillo como entender que la complacencia es un defecto que te arruina —regresa su mirada a mí—. Es fácil aceptar lo que eres, lo que vienes a hacer en el mundo y lo que te quieres comer. Sus ojos se hunden en los míos. Humedece sus labios, sin dejar de verme, haciéndome sentir que me elevo. No de manera agradable, sino inquieta. —¿Cómo lo haces?— mi voz sale en un hilo. Sus dedos se frotan hasta formarse un puño que me roza el pelo desperdigado entre los dos. Suspira, se da la vuelta y coloca ambas manos a cada lado de su cue

Gavrel Mikhailov. Con una hermana más fuerte y una esposa que no conocía el miedo, Mikhail salió del territorio de las pandillas con más de lo que había llevado.Se hizo de posesiones por sí solo. Se posicionó como mercader, aunque esa palabra apenas alcanzaba para describirlo. A él acudían por asuntos que nadie debía mencionar en voz alta.El dinero era el único idioma que respetaba.Vendía y fabricaba armas. Enseñaba a disparar. Conseguía lo que nadie más podía conseguir.Con el tiempo empezaron a llamarlo Mikhail, el Bárbaro.Cuando nos preguntaban por nuestros antepasados, siempre era él quien me venía a la mente. Resulta fascinante lo que puede surgir de alguien que estuvo a un paso de morir y decidió que nunca volvería a estarlo.Se enfrentó a su familia. Liberó por completo a su hermana. Y se convirtió en un hombre envidiado, no solo por su riqueza, sino por la mujer que tenía a su lado: una esposa que lo defendía con la misma ferocidad con la que él atacaba.El hombre que lo

Gavrel. —¡Buenas sean las mañanas para todos! —su voz llega como un silbido a mis oídos. Fuerte e insoportable. —¡Para tí, para mí y para la humanidad entera! Abre las cortinas, cegándome momentáneamente con la luz del sol que me golpea la vista. Ella sigue parada viendo el exterior. El pelo peinado, camisa atada a su derecha, mientras el short, ahora blanco, deja al descubierto sus piernas estilizadas las cuales tiene destellos. El frasco que vi no era lubricante, sino crema corporal. —¿Ves eso? Es un nuevo día —señala con la uña rosa hacia las cortinas color vino—. ¿Qué nos depara? No lo sé. Pero estoy muy interesada en averiguarlo. Me cubro el rostro deseando que se calle, en tanto sus chillidos me joden los tímpanos. —Lo único que sé es que será sensacional —abre los brazos dejando que la luz la cubra desde el exterior, bordeando su figura. —Si me preguntas qué hora es, son las nueve de la mañana. Ordené el desayuno para los dos y pedí que trajeran unas cuantas porc

Gavrel. —¿No has pensado alguna vez en algo que quieres de verdad? —habla mientras escoge cuál plato sigue de sus opciones. —Ese algo que ansías tenerlo. —Paz— declaro.—Me refiero a algo como... —se limpia las manos—. Por ejemplo yo, un día soñé que estaba cenando en un helicóptero. Imagina la tontería— se ríe sola. —Incluso aún sigo pensando que es posible. Pero no se puede comprobar con mi ajetreada vida. No digo nada. Solo sigo esperando que la cocción llegue al punto. —Algo que de verdad quiero, en mi caso, es escaparme de uno de mis desfiles —come mitades de uvas verdes—. Ya sabes, termino agotada y solo necesito a alguien que me ayude hasta a respirar —suspira. —No sé. Sería bonito. Siento sus ojos en lo que hago. Luego suspira, apoya las caderas en el refrigerador y mira hacia la lámpara de araña.—Una vez quiero eso de entrar a una tienda y decir "cierren por favor, me llevo todo" —finge otra voz, golpeando sus dedos—. Claro que puedo hacerlo, pero me hace falta tiempo y