Demir entrou comigo de mãos dadas, pavão total, peito estufado, aquele ar de “senhores e senhoras, preparem-se para assistir ao espetáculo da minha vida amorosa fictícia”. O restaurante estava lotado, claro que estava, porque quando meu dia quer piorar, ele vem com elenco completo. Ele me levou até a porta da cozinha como se eu fosse a noiva indo para um altar feito de panelas e cheiro de alho refogado. Se aproximou perigosamente demais e abriu um sorriso daqueles que já me dão urticária emocional. — Hayatim (minha vida)… — ele fez uma pausa dramática, quase teatral. — Sentirei sua falta, mas não se preocupe. Vou terminar a parte burocrática rápido para passar o resto do dia com você na cozinha. Se tivesse silêncio, dava até para ouvir os suspiros explodindo em HD. A mulher da mesa 6 levou a mão ao peito. A do caixa limpou os olhos. Tenho quase certeza de que vi um garçom se benzer. E quando ele encostou os lábios na minha testa… pronto. Uma moça no canto literalmente chorou. CHORO

A sala de jantar da mansão Karaman era exatamente como eu me lembrava: grande demais, fria demais, silenciosa demais.E, como sempre, Yaman parecia ocupar o espaço inteiro.Ele não levantou para me abraçar, isso não era do estilo dele.Mas os olhos… aqueles olhos cinzentos e calculistas me percorreram de cima a baixo como quem confere se um diamante voltou para casa com alguma rachadura.— Minha filha. Ele disse, firme.Sorri, tentando manter o semblante de esposa apaixonada de novela turca nível A.— Baba.E, antes mesmo que eu completasse mais uma sílaba, Yaman virou o rosto para Demir.O olhar que ele direcionou ao meu “marido” poderia cortar carne congelada.Demir, claro, sustentou o olhar como se fosse mais alto, mais forte e mais turco do que realmente era.Os dois homens se encararam por longos três segundos.Três segundos que dariam um filme inteiro.Yaman então deu um sorriso.Não um sorriso simpático.Um sorriso de alguém que acabou de ver as peças do tabuleiro se moverem so

Demir dirigia como se estivesse fugindo de um assalto… ou indo direto para o altar do próprio destino.O volante firme nas mãos, o maxilar travado, o olhar fixo na estrada.Zero palavras.Nada de emoção aparente.Só aquele silêncio que dava vontade de abrir a porta do veículo e sair rolando morro abaixo.Enquanto isso, eu?Eu estava no banco do passageiro, lutando contra meus próprios nervos como quem tenta segurar uma mala lotada com zíper estourado com o pé.Dois dias.Só dois dias para me acostumar com o toque daquele homem que, só de respirar perto de mim, já bagunçava meu sistema imunológico, meu emocional e… francamente… minha fé em Deus.Minha mãe, por outro lado, parecia em outro planeta.No jantar, ela olhava para o meu pai como quem olha para um livro que jurou não reler — mas que, no fundo, lembra cada parágrafo.Ela saiu em alerta total.No salão, enquanto meu pai falava, ela manteve a postura ereta, o rosto calmo, a expressão de quem parecia indiferente. Mas eu conhecia a

Deixei Demir falando com Umut e fui para o quarto, ainda tentando respirar como uma pessoa normal. Parei diante da porta do banheiro. Da nova porta do banheiro. Aquela que não existia na época do “banho open bar de constrangimento”.É... agora o banheiro tem porta.Abri. Fechei. Abri. Fechei. Mais umas cinco vezes. E todo aquele nervoso que eu estava segurando explodiu, primeiro num riso histérico que ecoou pelo quarto, depois em lágrimas que pareciam vir do século passado. Meu corpo já nem sabia que emoção executar, decidiu mandar todas de uma vez.Foi nesse estado lamentável e dramático que Demir me encontrou.Ele veio rápido, me segurou sem pedir permissão, tenso.— O que aconteceu? Você está ferida?Olhei para ele, olhos marejados, riso trêmulo.— O banheiro tem porta.Demir ficou parado. Tão perto que senti a respiração dele tocar meu rosto. Ele murmurou baixo, quase divertido:— Sim… o banheiro tem porta.E continuou se aproximando. Devagar. Seguro. Como se estivesse entrando no

Entrei na cozinha com uma decisão firme.Firme mesmo.Nada aconteceu.Nada foi dito.Ele não escutou nada.Delete permanente.O beijo.A confissão involuntária.O pavão ouvindo tudo.Nada disso existia.Exceto que…Demir estava sentado à mesa.Cabelo solto.Camisa branca com dois botões abertos — revelando aquele V indecente no peito.Postura relaxada, pernas abertas, sorriso de quem já acordou ganhando.— Vem… sente-se, Isabella. — disse, saboreando meu nome como quem morde um Börek quente.Respirei fundo e sentei do outro lado.Ele se levantou imediatamente.— Não precisa… — tentei.Inútil.Demir puxou a cadeira para ficar ao meu lado. Perto demais.Como se a mesa fosse apenas um detalhe decorativo.Pegou o pão.A faca.Cortou lentamente, no meio, com precisão cirúrgica.— Demir, eu sei cortar pão. — falei seca.— Eu sei, querida. — respondeu, impassível.— Mas, como bom marido… devo te alimentar.Bufei.Meu verbo oficial da manhã.Ele colocou o pão no meu prato, depois esticou o br