A descida da montanha em direção a Saint-Flour foi, estranhamente, o momento mais leve da minha vida em meses. O vento de Auvergne não pedia permissão; ele chicoteava meu pescoço agora exposto, brincando com os fios curtos do meu novo cabelo. No espelho da casa, eu vi uma estranha, mas enquanto caminhava pela trilha de terra, eu me sentia mais "eu" do que em qualquer momento dentro das mansões de Palermo ou da torre de Nicolas. Eu não era a filha de Riccardo Valenti, nem a prisioneira dos Donato. Eu era apenas uma mulher caminhando sob o céu cinzento da França. A vila surgiu como um sonho de pedra e ardósia. Entrei na pequena praça sentindo o peso do casaco de lona sobre os ombros, mas a leveza nos pés. Ninguém me olhava com desejo ou com ódio. Para os poucos moradores que cruzavam meu caminho, eu era apenas mais um vulto anônimo, um trabalhador sazonal ou um andarilho das montanhas. Essa invisibilidade era o meu maior l

A mesa de madeira rústica estava coberta por mapas de satélite, diagramas de segurança e anotações frenéticas. Nicolas, embora ainda pálido, já conseguia se manter sentado por horas. Ele analisava as fotos que recebia de um contato anônimo em Palermo: o complexo dos Donato parecia uma fortaleza inexpugnável. — Não podemos entrar — ele disse, a voz seca, jogando as fotos sobre a mesa. — Se cruzarmos a fronteira agora, estaremos mortos antes de ver os portões da cidade. Donato reforçou a segurança com mercenários da Europa Oriental. Ele está esperando pelo ataque. Ele quer que a gente tente. Senti o sangue ferver. A raiva, que era o combustível que me mantinha de pé, exigia ação imediata. — Esperar? Nicolas, eu não cortei meu cabelo e me escondi n

O tempo nas montanhas não corre, ele se arrasta como a geada que cobria as janelas da casa todas as manhãs. Mais trinta dias se passaram, e o isolamento absoluto começou a fazer o que nenhuma tortura de Donato conseguiu: derrubar as últimas barreiras de granito entre Nicolas e eu. Já não éramos mais apenas dois fugitivos dividindo um esconderijo. O espaço entre nós, que antes era preenchido por um silêncio hostil, agora era ocupado por uma tensão nova, algo que não tinha o gosto de metal do ódio, mas sim o calor incômodo de uma brasa esquecida sob a cinza. Nicolas estava totalmente recuperado. O braço que antes pendia inerte agora sustentava o peso dos rifles com uma precisão assustadora. Passávamos as manhãs na ravina, onde o som dos disparos era abafado pela densidade dos pinheiros. Ele ficava logo atrás de mim

Nicolas O silêncio da casa de pedra nunca foi tão ensurdecedor. Eu estava no andar de baixo, parado diante da janela, observando a neve cair como se cada floco fosse um pecado que eu tentava contar. Meus dedos ainda formigavam onde haviam tocado a nuca de Cassandra, e o calor da pele dela parecia ter deixado uma marca de queimadura na ponta dos meus dedos. Eu queria mais. O desejo por ela era uma fera faminta que eu vinha acorrentando há meses, mas o que quase aconteceu lá atrás não era desejo — era algo muito mais perigoso. Era entrega. Eu a olhei nos olhos e vi a confusão dela, e aquela visão me enojou. Não por ela, mas por mim. Como eu podia ser tão vil a ponto de permitir que ela sentisse algo por mim depois de tudo? Eu fui o arquiteto da dor dela. Eu fui o homem que a manteve em uma cela, que usou o medo como moeda de troca, que a violou de forma

O frio do celeiro parecia ter evaporado, substituído por uma névoa de calor que emanava dos nossos corpos ofegantes. Nicolas não me soltou por um segundo sequer. Suas mãos, calejadas pelo manejo de armas, agora exploravam o meu rosto com uma reverência que me confundia. Ele me beijava como se estivesse bebendo de uma fonte no meio do deserto, um beijo profundo, com gosto de vinho barato e uma urgência que fazia meus joelhos fraquejarem. Ele me pegou no colo, e eu envolvi sua cintura com minhas pernas, enterrando meu rosto no seu pescoço, sentindo o pulsar acelerado da sua artéria contra os meus lábios. Caminhamos até a casa em um silêncio carregado, apenas o som da neve esmagada sob suas botas e a nossa respiração entrecortada. Quando entramos no quarto gelado, a luz da lua atravessava a janela, banhando tudo com um brilho prateado e cruel. Nicolas me col